Todos os capítulos de Der Preis seines Herzens: Capítulo 11 - Capítulo 20

Die Nachricht auf dem Display war drei Wörter lang. _Ich schulde dir eine Erklärung_, stand da. Und darunter, dreißig Sekunden später abgeschickt, eine zweite Zeile: _Nicht heute Nacht. Wann immer du bereit bist._ Celeste stand auf dem Bürgersteig, die Kälte kroch durch die Sohlen ihrer Schuhe, und las die beiden Nachrichten viermal. So wie sie eine Lastberechnung nochmal las, bei der sie einen Fehler vermutete. Auf der Suche nach dem Fehler, der ihr erlauben würde, das Ganze zu verwerfen und nach Hause zu gehen. Sie fand keinen. Eine lange Minute lang tippte sie nichts zurück. Dann tippte sie: _Ich bin nicht sauer wegen Natasha Vonn. Ich bin sauer, dass du einen Raum entscheiden lassen hast, wer ich für dich bin, bevor ich eine Stimme hatte._ Sie schickte es ab, bevor sie es in etwas Sichereres umformulieren konnte. Die Antwort kam schnell. Schneller als sein sonst abgemessenes Tempo. _Du hast recht. Ich habe es schlecht gehandhabt. Kann ich es dir persönlich erklären, st

Iris saß im Schneidersitz auf dem Sofa, als Celeste nach Hause kam. Noch in ihren Arbeitssachen. Ein Takeout-Behälter mit Pad Thai stand unberührt auf dem Couchtisch vor ihr. Was an sich schon alarmierend war, denn Iris Vane ließ unter keinen Umständen, die Celeste je erlebt hatte, Essen unberührt. „Okay“, sagte Celeste und ließ ihre Tasche an der Tür fallen. „Erzähl.“ „Es ist kein großes Ding“, sagte Iris in dem spezifischen Tonfall, der bedeutete, dass es in Wahrheit ein sehr großes Ding war. „Es ist handelbar. Ich will, dass du das vorneweg weißt, weil ich weiß, dass dein Gesicht gleich das Ding macht, wo du anfängst zu rechnen.“ „Ich rechne schon“, sagte Celeste und setzte sich ihrer Schwester gegenüber. „Sag mir erst die Zahl, dann die Geschichte.“ Iris atmete aus. „Neuntausendvierhundert Dollar.“ Celeste spürte, wie etwas durch ihre Brust fiel. Das bestimmte Gefühl von einem vertrauten Gewicht, das sich zurück auf Schultern legte, die in den

Vier Tage lang passierte nichts. Und das Nichts war eine Aussage für sich. Damien rief nicht an. Er schickte keine weitere Nachricht nach der Entschuldigung mit zwei Wörtern, die in der Nacht ihres Streits gekommen war. Er kam zu den Baustellenbegehungen und den Design-Reviews genau wie geplant. Und er war, stellte Celeste mit einer Art grimmiger, schmerzender Präzision fest, penibel darauf bedacht, keine einzige Grenze zu überschreiten, die sie gezogen hatte. Er fragte, bevor er vorschlug. Er ordnete sich ihrem Urteil bei Entscheidungen unter, die eindeutig in ihre Kompetenz fielen und die vorher nicht immer so sauber von seiner eigenen Meinung getrennt gewesen waren. Er fasste nicht mehr an die Lehne ihres Stuhls, wenn er hinter ihr am Zeichentisch vorbeiging. Eine kleine unbewusste Angewohnheit, die ihr nicht aufgefallen war, bis ihre Abwesenheit den Raum um sie herum seltsam kalt wirken ließ. Gegen ihr besseres Wissen stellte sie fest, dass sie die kleinen Bewei

Am Montag war er weg. Nicht körperlich. Er kam zu jedem angesetzten Meeting. Ging jede Zeichnung durch. Beantwortete jede direkte professionelle Frage mit seiner üblichen Präzision. Aber der Mann, der ihr im Café gegenübergestanden und ihr von einem Sturm auf dem Hutchinson River Parkway erzählt hatte, war so vollständig verschwunden, dass Celeste sich in den kältesten Momenten dieser Woche fragte, ob sie sich das ganze Gespräch eingebildet hatte. Er erwähnte den Kuss nicht. Er erwähnte Lena nicht noch einmal. Er leitete das Design-Review am Montag mit einer Förmlichkeit, die so ausgeprägt war, dass Marcus Hale, der bei dem Meeting dabei war, immer wieder zwischen den beiden hin und her sah. Mit der vorsichtigen Aufmerksamkeit eines Mannes, der eine Struktur beobachtete, bei der er Haarrisse vermutete. Celeste spiegelte seine Förmlichkeit exakt, weil sie in drei Wochen, in denen sie ihn beobachtet hatte, gelernt hatte, dass ein Entzug mit sichtbarem Schme

Celeste schlief in dieser Nacht nicht. Sie lag in ihrer Wohnung in Brooklyn. Die gerahmte Skizze sah von der anderen Seite des Raumes auf sie herab. Und sie wendete die Enthüllung immer wieder, untersuchte sie aus jedem Winkel. So wie sie eine Statik-Zeichnung untersuchte, wenn etwas an den Lastberechnungen nicht stimmen wollte. Er hatte sie über ein Denkmal für eine Frau gefunden, die er geliebt und verloren hatte. Ihre Arbeit. Das verlassene Konzeptstück von einem Blog, den sie vor drei Jahren nach einer Absage aus praktischem Frust aufgegeben hatte. War Teil der Architektur seiner Trauer geworden, bevor sie je gewusst hatte, dass sein Name existierte. Und dann, als ein Druckfehler ihm eine Tür bot, war er hindurchgegangen. Nicht ganz zufällig. Und hatte eine ganze berufliche Beziehung auf einem Fundament aufgebaut, von dem sie nichts gewusst hatte. Es hätte sich wie ein Übergriff anfühlen müssen. Ein Teil von ihr, der Teil, der ihr ganzes Erwachsenenle