Krone der Dornen: Mafia-Dynastie의 모든 챕터: 챕터 61 - 챕터 70

„Wir sprengen unser Haus nicht in die Luft“, brach Lucianos dunkle, raue Stimme die drückende Stille im Korridor des vierzigsten Stockwerks. Er wischte sich das restliche Blut von den Händen und trat an das geschlossene Fenster am Ende des Ganges. Draußen tobte der Sturm über Manhattan, peitschte den Regen gegen das Panzerglas. Blitze erhellten für Bruchteile von Sekunden sein hartes Profil. „Die Ältesten wollen uns obdachlos sehen. Sie wollen uns aus unserem eigenen Hauptquartier vertreiben, damit die restlichen Syndikate auf der Welt sehen, dass die Valentinos bluten“, erklärte Luciano mit eiskalter Präzision. „Wenn wir den Tower sprengen, zerstören wir Auroras Server-Farm und die gesamte physische Infrastruktur unseres Imperiums. Dann haben sie gewonnen, ohne auch nur selbst einen Fuß in diese Stadt gesetzt zu haben.“ Lila nickte langsam in der Dunkelheit. Die Logik ihres Sohnes war die eines wahren Königs. „Und wie lautet der Gegenangriff? Wir haben kaum Munition, ein totes Str

Das Treppenhaus ab dem zehnten Stockwerk war kein Ausweg. Es war ein Trichter. Lila glitt als Letzte aus dem schmalen Versorgungsschacht und sicherte lautlos die Flanke hinter Aurora. Die Luft hier im offenen Schacht des Treppenhauses schmeckte anders. Sie war feucht, eiskalt und trug den beißenden, animalischen Gestank der Horde nach oben, der sich wie ein unsichtbarer Nebel um ihre Lungen legte. Aus der Tiefe stieg das Rauschen des Feindes auf. Es war kein einzelnes Klicken mehr. Es war ein unablässiges, mahlendes Meer aus akustischen Wellen. Hunderte von aschgrauen Körpern, die im Foyer und in den ersten Stockwerken patrouillierten, den Turm abriegelten und auf einen Befehl warteten, den Luciano nicht geben würde. Cassian stand schwer atmend auf dem Betonabsatz. Er hatte Leo wieder über seine Schultern geworfen. Der Hüne wagte es nicht, sich umzudrehen, doch er spürte Lucianos Blick in seinem Rücken. Es war ein physischer Druck. Jedes von Leos geflüsterten Worten im Schacht hall

Die Vorbereitung auf den Abstieg war eine stumme Symphonie der Zerstörung. Es gab keine Motivationsreden. Niemand brauchte tröstende Worte. Die Valentinos schalteten von Überleben auf Auslöschung um. Cassian schnallte sich eine schwere, mattschwarze Kevlarweste über sein nasses Hemd und lud die automatische Schrotflinte. Er rammte das Magazin nicht geräuschvoll hinein, sondern führte es mit sanfter, tödlicher Präzision ein, um das laute Klicken zu vermeiden. Damien verteilte die kompakten Koffer mit den Thermit-Ladungen. Die chemische Mischung aus Aluminiumpulver und Eisenoxid war unscheinbar, aber sobald sie mit den Magnesium-Zündern aktiviert wurde, brannte sie mit fast dreitausend Grad Celsius. Es war heiß genug, um massiven Stahl wie Butter schmelzen zu lassen – und biologisches Gewebe in Mikrosekunden zu verdampfen. Luciano nahm zwei der schweren Koffer. Er trug keine Schusswaffe. Der Stiletto in seinem Ärmel und das Höllenfeuer in seinen Händen reichten ihm. „Die Zünder sind

Das dunkle Treppenhaus bebte unter dem fernen, tiefen Grollen des brennenden Fundaments. Mit dem Tod des organischen Super-Computers war das kollektive Bewusstsein der Ältesten in tausend stumme Splitter zersprungen. Die unheimliche, telepathische Akustik, dieses perfekt synchronisierte Klicken, das den Tower wie ein Spinnennetz überzogen hatte, war verschwunden. Was von der Horde übrig war, waren keine perfekten, biologischen Waffen mehr. Es waren nur noch verwirrte, blinde Tiere, die im Dunkeln kreischten, ihres Herrschers und ihrer Verbindung beraubt. Cassian stieß die Brandschutztür zum ersten Untergeschoss auf. Er zögerte keine Millisekunde mehr. Als zwei der aschgrauen Kreaturen panisch aus der Finsternis auf sie zustolperten, wild und unkoordiniert mit den Klauen rudernd, hob der Hüne die schwere Schrotflinte. BAM! BAM! Das Mündungsfeuer tauchte den engen Flur in gleißende, gelbe Blitze. Die schwere Wolfram-Munition riss die Kreaturen von den Füßen und warf sie als leblose

Das gleichmäßige, tiefe Summen der beiden Rolls-Royce-Triebwerke der Gulfstream G650 war das einzige Geräusch in der Kabine. Es war ein absurder, fast surrealer Kontrast. Unten, zehntausend Meter tiefer, lag der pechschwarze, stürmische Atlantik. Hinter ihnen lag ein in Blut und Asche getränkter Wolkenkratzer. Doch hier oben, in der luxuriösen, mit dunklem Walnussholz und cremefarbenem Leder ausgestatteten Kabine des Privatjets, roch es nach frisch gebrühtem Espresso und kühler, gefilterter Luft. Cassian saß im vorderen Teil der Maschine, die massiven Arme vor der Brust verschränkt. Er schlief nicht, doch seine Augen waren geschlossen. Er verarbeitete den Verrat im Schacht. Damien saß ihm gegenüber und zerlegte mit stoischer Ruhe und einem öligen Lappen seine .45er in ihre Einzelteile. Im hinteren Bereich, abgeschirmt durch eine halb geöffnete Schiebetür, saß Luciano. Er hatte das nasse, zerrissene Hemd gegen einen frischen, schwarzen Rollkragenpullover getauscht. Vor ihm auf dem