جميع فصول : الفصل -الفصل 60

Je ne détourne pas les yeux. Je regarde le corps de Tomas, le sang qui coule, la vie qui s'en va. Je regarde Lorenzo qui s'essuie les mains sur un linge que lui tend un serviteur. Je regarde Dante qui fixe enfin le cadavre, et dont la mâchoire se serre imperceptiblement. Je regarde la foule qui se disperse en silence, les épaules basses, les regards lourds. Je regarde tout, j'enregistre tout, je grave tout dans ma mémoire. Puis je m'en vais, moi aussi. Je traverse les couloirs du donjon sans voir personne, sans parler à personne. J'entre dans ma chambre. Je ferme la porte. Je m'assois sur mon lit, les mains croisées sur mes genoux, le regard fixé sur le vide. Et là, dans le silence de ma chambre, je laisse venir ce que j'ai retenu pendant toute la durée du procès. Ce n'est pas de la culpabilité. C'est autre chose. Une immense fatigue. Un sentiment d'irréalité. Une voix intérieure qui me demande : qui es-tu devenu

Giulia Je ne dors pas cette nuit-là. Je ne dors presque plus, ces derniers temps, et ce n'est pas seulement à cause de la faim. C'est le sang de vampire d'Enzio qui continue de courir dans mes veines, une seconde circulation, plus froide, plus lente, qui me tient éveillée bien après que la première s'est apaisée. Je m'en accommode. J'utilise ces heures. À trois heures du matin, quand la maisonnée entière s'est enfin abandonnée au sommeil, je vais chercher, sous la troisième lame du plancher, à droite du poêle, le petit carnet relié de cuir vert que j'ai acheté au marché du col deux mois plus tôt. Il n'est pas encore un journal , pour l'instant, il ne contient que des recettes de cuisine copiées à la main, en italien, d'une écriture volontairement ronde et enfantine. C'est ma couverture. Si l'on fouille ma chambre et l'on fouille ma chambre, deux ou trois fois par semaine désormais, quand je vais aux bains , l'on tombe sur les recettes, on hausse les épa

Lorenzo hésite un dixième de seconde. Il faut être moi pour le voir. Il faut être moi, et empoisonneuse depuis six semaines, pour lire dans ce dixième de seconde ce qu'il calcule : refuser serait un aveu, accepter est un risque. Il fait le choix du risque, parce que c'est le seul qu'il peut expliquer à la meute. — Bien sûr, mon Ancien. Bianca ne me regarde pas. Elle a compris que la partie de midi ne se joue pas entre elle et moi. Après le repas, on nous conduit dans une petite pièce à l'est, celle où l'on reçoit les émissaires diplomatiques, celle où les murs sont épais et les fenêtres hautes. Aldric fait signe à ses deux hommes de rester dehors, et à moi de m'asseoir. Nous sommes seuls. Il ne s'assoit pas tout de suite. Il fait le tour de la pièce, longeant les murs, comme un homme qui vérifie l'acoustique. Puis il vient s'asseoir en face de moi, très près, ses genoux presque contre les miens, et i

Je ne bouge pas. Je fais mieux : je fronce très légèrement les sourcils, je penche la tête, je répète le mot moi-même en le déformant un peu, comme quelqu'un qui essaie de comprendre. — Marchandise ? — C'est ce qu'on m'a rapporté. — Elle a peut-être vu passer des colporteurs dans les gorges, mon Alpha. Il y en a beaucoup à cette saison, qui remontent vers les foires du col. C'est peut-être eux qui l'ont blessée. Ce serait cohérent avec l'estafilade qu'on lui a vue au cou , elle a la forme d'une chaîne de garrot, m'a dit Rosa, comme si on avait voulu la retenir. Elle a dû fuir et tomber dans un ravin. — Rosa t'a dit cela aussi. — Rosa m'a dit cela. Je le regarde, cette fois. Je le regarde franchement, avec la petite pointe d'inquiétude qu'aurait la Luna douce, obéissante, un peu triste. La Luna d'Aldric. — Mon Alpha, si vous pensez que Lucia doit être interrogée davantage, i

Je ne l'efface pas. Je plie la lettre. Je la glisse dans le tube d'os que le corbeau reconnaîtra. Je vais à la fenêtre. Je siffle très bas, deux notes descendantes, une note longue. Le corbeau vient. Il se pose sur le rebord. Il me regarde avec cet œil rond, jaune, impossible à interpréter, qui est peut-être un œil d'oiseau et peut-être autre chose. Je fixe le tube à sa patte. Je lui tends la main. Il pince le bout de mon index — pas assez fort pour saigner, juste assez pour signer sa présence. Puis il s'en va. Je referme la fenêtre. Je ne me couche pas. Je m'assois par terre, dos au mur, sous la fenêtre, dans la position que je prenais enfant quand j'étais triste. Je pose les mains sur mes genoux. Je respire. Je viens de prendre, cette nuit, plusieurs décisions à la file, si nombreuses que je peux à peine les compter. J'ai décidé de rester. J'ai