Todos los capítulos de LES LARMES DE MON EX-COMPAGNON : Capítulo 71 - Capítulo 80

GiuliaJe descends au fleuve à la première garde, deux heures avant le rendez-vous du torrent avec Enzio. Je n'ai pas prévenu Rosa. Je n'ai prévenu personne. C'est un détour que je m'accorde, ou plutôt que je m'impose , je ne serai pas tranquille pour le rituel de la cuisse si je n'ai pas d'abord parlé à Silas. Le sabotage de la tour ouest a fait de Dante un homme qui frappe autour de lui. Dante, ce matin, a interrogé sèchement Silas sur les frontières est. Silas est revenu à la meute en boudant comme convenu, mais je l'ai vu à midi passer devant la fenêtre du couloir en portant un chat mort par la queue , un signe. Un chat mort par la queue veut dire, dans le langage silencieux que nous avons monté sans le décider, je vais au fleuve ce soir.Je descends le sentier qui longe l'ancien lit. Le fleuve est bas à cette saison , il n'est presque plus qu'un ruban étroit sur son lit de galets pâles. C'est là que Silas vient depuis toujours quand il veut être seul

Il ne m'a jamais lu de poésie de la Vallée d'Orme. Ce n'était pas le but, ni pour lui ni pour moi. Le but, c'était qu'il propose et que je hoche. Il a proposé. J'ai hoché. À partir de cette nuit-là, Silas m'a saluée d'une manière minuscule différente. Un dixième de seconde de plus. Un regard, avant, où il n'y avait rien, où il y a maintenant une reconnaissance. C'était assez. Je l'ai laissé venir à moi seul, ensuite. Je n'ai plus fait de manœuvre pendant trois semaines. Je savais qu'il viendrait , un homme qui parle à un mort chaque soir a besoin, tôt ou tard, d'un vivant qui n'est pas dupe. Il est venu. Il est venu par une petite mission bureaucratique. Il devait porter, disait-il, un rapport à ma signature. Le rapport ne demandait pas ma signature , il demandait la signature de Lorenzo. Silas s'est trompé sur mon seuil, en apparence, et s'est excusé, et a hésité une seconde en repartant, et cette seconde-là m'a suffi.

GiuliaLe lendemain de la lune de sang, je sens le changement dans les couloirs de la meute avant même de descendre.Ce n'est pas une chose qui se voit. C'est une chose qui se sent , une modification de l'air dans les couloirs, une inflexion des saluts, un petit temps de plus dans le geste des servantes quand elles s'écartent pour me laisser passer. Rosa m'apporte le pichet d'eau chaude en fredonnant, ce matin, ce qu'elle ne fait que le dimanche. Nous ne sommes pas dimanche. Rosa fredonne parce qu'elle est fière , pas de moi, pas exactement de moi ; fière que la meute, ce matin, respecte quelqu'un qu'elle sert. Cela lui remonte le rang à elle sans qu'elle en soit consciente. Je note.Je descends aux cuisines. Trois louves y sont, en train de plumer des perdrix. Elles s'interrompent quand j'entre. Elles se lèvent , elles ne se levaient pas, il y a deux jours, quand j'entrais aux cuisines à cette heure. Je leur fais signe de se rasseoir. Deux se ra

GiuliaJe n'avais pas prévu cette lettre. Elle m'est venue à trois heures du matin, la nuit qui précède la brûlure, dans le silence de l'assignation. Je n'arrivais pas à dormir — je n'arrivais plus à ne pas penser à Corvus. Je me suis levée. Je me suis assise à la table. J'ai réfléchi.Voici ce que je me suis dit. Si le rituel de la brûlure fonctionne — Enzio en est sûr, Matteo aussi — alors, à la lune muette, il ne se passera rien. Le chariot fera demi-tour au col. Les trois hommes en tuniques sombres ne viendront jamais. Corvus, dans son bureau du sud, sentira l'émission magique du leurre et annulera. Lorenzo attendra, une nuit, deux, puis enverra un émissaire pour comprendre. Il apprendra que le contrat est mort. Il pensera avoir été trahi par Corvus. Il se retournera contre Corvus.C'est ce que Matteo veut. C'est propre. C'est ce que j'ai accepté.Mais il y a une pièce que Matteo n'a pas prévue , parce que Matteo, dans son nord, ne c

Giulia La vipère est déjà dans mon lit quand je rentre du dîner. Je ne la vois pas tout de suite. Je pose la lampe sur la table, je détache mon châle, je remets en ordre les deux plis de la robe grise. Je vais à la fenêtre pour tirer les rideaux — il fait un noir d'encre dehors, la lune muette est demain, il ne reste plus rien du croissant. C'est en revenant vers le lit, pour rabattre la couverture, que je perçois, sur la seconde peau de mon poignet gauche, une modification minuscule de l'air. Une chaleur qui ne devrait pas être là. Je m'arrête. Je respire par la narine gauche. Je ne bouge plus les mains. Je regarde le lit sans le regarder — Enzio m'a appris cela au torrent, la troisième nuit. Regarder une chose immobile en fixant les yeux à un point voisin, pour ne pas éveiller ce qui pourrait dormir. Elle est là. Sous le drap. Une forme longue, souple, à peu près à la hauteur où je pose d'ordinaire les pied