Semua Bab Monsieur l'Ex-Époux, Il Est Trop Tard Pour Regretter: Bab 1 - Bab 10

Le bip régulier du moniteur cardiaque rythmait le silence de la chambre 317 depuis si longtemps que Céleste ne l'entendait plus. Il faisait partie du décor, comme les murs beiges, comme l'odeur d'antiseptique, comme le fin voile de poussière que les femmes de ménage oubliaient toujours sur le rebord de la fenêtre. Sept cent trente jours. C'était le temps qu'elle avait passé dans cette pièce, à attendre, à espérer, à supplier un corps inerte de revenir à la vie.Ce matin-là, pourtant, quelque chose avait changé.Elle l'avait senti avant même de franchir la porte. Un frémissement dans l'air, une tension imperceptible qui lui avait accéléré le pouls alors qu'elle remontait le couloir, son gobelet de café brûlant à la main. Elle n'avait pas dormi. Elle ne dormait plus vraiment depuis deux ans. Des cernes mauves creusaient ses yeux, et ses joues s'étaient creusées, mais elle souriait toujours. C'était la seule chose qu'elle pouvait encore lui offrir.La porte de la chambre était entrouvert

Les caméras étaient arrivées avant l'aube.Céleste les aperçut depuis la fenêtre de la chambre 317 où elle était revenue s'asseoir, silencieuse, après avoir croisé le regard bouleversé de Raphaël posé sur ce message. Elle n'était pas partie, finalement. Ses jambes n'avaient pas voulu la porter jusqu'à la sortie. Quelque chose de plus fort que sa douleur — une habitude, peut-être, ou cette fichue loyauté qui la clouait au chevet de son mari depuis deux ans — l'avait retenue.Des camionnettes blanches estampillées du logo des plus grandes chaînes d'information du pays se garaient en désordre devant l'entrée principale de l'hôpital Saint-Michel. Des journalistes en tailleur ajusté en descendaient, un gobelet de café à la main, suivis de cadreurs qui hissaient leur matériel sur l'épaule. Les gyrophares des voitures de presse projetaient des éclats bleus et rouges sur la façade vitrée du bâtiment.Le miracle de Saint-Michel. C'est ainsi qu'ils l'appelleraient.Raphaël s'était rendormi peu

Céleste resta immobile quelques secondes. Elle regarda le couloir vide, les néons qui clignotaient faiblement au plafond, les murs beiges qui avaient été le décor de son existence pendant sept cent trente jours. Elle pensa aux paroles du professeur Moreau, à ces graphiques qui prouvaient qu'elle avait sauvé la vie de Raphaël, à cette reconnaissance scientifique qu'elle était la seule à connaître et que personne, dans cette famille, ne jugerait bon de lui accorder.Puis elle repensa au message.Je suis de retour. Cette fois, plus rien ne nous séparera.Et elle comprit que tout cela n'avait servi à rien.Elle sortit son téléphone de la poche de sa veste. Ses doigts tremblaient légèrement tandis qu'elle déverrouillait l'écran et ouvrait le navigateur. Elle tapa un nom dans la barre de recherche. Un nom qu'elle connaissait par cœur, même si elle ne l'avait jamais prononcé à voix haute.Victoria Delmas.Des centaines de résultats apparurent. Articles de presse, photos de soirées mondaines,

L’appartement des Valmont occupait les trois derniers étages d’un immeuble haussmannien de l’avenue Foch, à deux pas du bois de Boulogne. Un duplex de quatre cents mètres carrés, avec parquet en chêne massif, moulures aux plafonds et baies vitrées offrant une vue imprenable sur les toits de la capitale. Raphaël l’avait acheté un an avant leur mariage, et Céleste y avait emménagé avec l’enthousiasme timide d’une jeune épouse qui croyait encore aux contes de fées.Ce soir-là, pourtant, l’appartement lui parut différent.Elle rentrait de l’hôpital après avoir fui la conférence de presse. La nuit était tombée sur l’avenue Foch, enveloppant les façades haussmanniennes d’une obscurité que les réverbères ne parvenaient pas tout à fait à percer. Céleste traversa le hall d’entrée sans allumer la lumière, comme si l’obscurité pouvait la protéger de la vérité qu’elle refusait encore d’affronter.Mais la vérité était là, partout autour d’elle.Dans le silence du salon désert, dans les photographi

Comme autrefois. Les mots frappèrent Céleste en pleine poitrine, mais elle ne broncha pas. Elle regarda Victoria Delmas traverser son salon, effleurer du bout des doigts le dossier d’un fauteuil, s’arrêter devant la cheminée pour admirer la photo de mariage.— C’est une belle photo, commenta Victoria en se tournant vers Céleste avec un sourire. Vous étiez ravissante.— Merci, dit Céleste.— Je suppose que vous avez beaucoup de souvenirs, dans cet appartement. Huit ans, c’est long.— Oui.— J’espère que ma présence ne vous dérange pas trop. Je ne voudrais pas m’imposer.C’était tellement absurde que Céleste faillit éclater de rire. Victoria Delmas, plantée au milieu de son salon, un sac de voyage à la main, installée par sa belle-mère sans qu’on lui ait demandé son avis, et qui osait dire qu’elle ne voulait pas s’imposer.— Vous ne vous imposez pas, répondit-elle calmement. C’est Élisabeth qui vous impose.Le sourire de Victoria vacilla une fraction de seconde. Juste une fraction. Puis