All Chapters of Son Omega, sa Redemption : Chapter 21 - Chapter 30

Il traverse la salle en trois pas. Il fend la foule des invités qui s'écartent, muets. Il va droit vers Isabella, qui se tient contre un pilier de marbre noir, dans une robe rouge sang à traîne, un sourire tranquille sur les lèvres. Il lui tend la main. Elle la prend. Il l'entraîne au centre de la piste. L'orchestre , un instant en arrêt , reprend, hésitant. Ils commencent à danser.Un lent....Un lent de fiançailles.Le maître de cérémonie ne rappelle pas la tradition. Il n'ose pas. Il regarde les grandes fenêtres. Personne ne parle. Personne ne me regarde. Ou plutôt , c'est plus subtil que cela , tout le monde me regarde, mais indirectement. Personne ne pose franchement les yeux sur moi. On me regarde par le coin de l'œil. On me regarde dans le reflet des miroirs. On me regarde comme on regarde un cortège funèbre : par respect, par malaise, par une curiosité honteuse qu'on n'ose pas assumer.Je reste debout. Au bas de l'escalier. Seule. Une longue marche derrière moi, une salle immen

Alice Et je frappe.Trois coups. Nets. Fermes. Pas trop forts. Trois coups qui disent : Je suis là. Trois coups qui ne demandent pas la permission d'être là. Trois coups qui, du moins, m'appartiennent.De l'autre côté, tout se pétrifie. Le silence, soudain, devient énorme. Un silence de honte prise. Un souffle. Un chuchotement rapide. Un bruit d'étoffe qu'on remet en place. Puis, au bout d'un temps qui me paraît très long, la voix de James , une voix rauque, mal ajustée, une voix qui vient d'ailleurs :— Entrez.Je n'entre pas.Je pose le pli scellé, à plat, sur le sol, contre la porte. Je le pose comme on dépose une offrande devant un temple qu'on ne veut plus honorer. Je me redresse. Je fais un pas en arrière.— Le courrier de Darius, dis-je à travers le bois et ma voix, à ma grande surprise, ne tremb

 Je pense , c'est étrange, il faut peigner ses cheveux pour penser à cela , je pense à toutes les mains qui ont touché ces cheveux dans ma vie. Ma mère, d'abord. Ma mère qui, quand j'étais toute petite, me lavait la tête dans une bassine d'eau chauffée sur le poêle, avec un savon dur qui piquait un peu. Elle chantait. Elle chantait un chant de la Frontière qui parle des oies sauvages qui reviennent au printemps. Elle avait des mains rougies par la lessive. Elle sentait le lin et l'oignon.Ensuite, à l'école du village, Marie, une camarade, qui me tressait les cheveux avant que je rentre le soir, parce que j'aimais rentrer coiffée pour ma mère.Ensuite, une des tantes de mon père, qui, un été, avait voulu m'apprendre à faire un chignon.Ensuite, Bertha, qui, quand je suis arrivée à Argentel, m'a coiffé

Alice Je m'habille dans le noir. Une robe de laine grise, celle des voyages, celle que j'avais mise pour arriver à Argentel il y a , combien ? sept lunes, huit ? La robe est un peu grande maintenant. J'ai maigri. Je serre la ceinture d'un cran de plus. Par-dessus, un manteau de bure, à capuche, sans blason. Bertha m'a fait ce manteau il y a deux semaines, sans rien demander , elle a apporté un matin le tissu, elle s'est mise à coudre au coin du feu, elle a cousu pendant trois jours en silence. Elle savait. Elle savait avant moi. Ces vieilles servantes savent toujours avant les Lunas.Je chausse des bottes solides. Je fixe, à ma ceinture, une petite bourse , j'y mets deux pièces d'argent (la troisième est déjà dans la main de Bertha, cachée sous son tablier, pour le messager de ma mère), un mouchoir brodé de mon prénom, un petit couteau de cuisine que j'ai monté

JamesJe m'éveille avant l'aube, comme chaque matin depuis que je la connais. C'est devenu une habitude douce, presque un rite ouvrir les yeux dans la pénombre bleutée et écouter, à l'autre bout du couloir, le souffle régulier d'Alice endormie. Depuis quelques semaines, je ne dors plus dans la même chambre qu'elle. Je me suis dit que c'était mieux ainsi. Que ma présence l'étoufferait, que mes remords la souilleraient. Aujourd'hui, en ouvrant les paupières sur le plafond gris de mon bureau où je me suis effondré tout habillé, je comprends que je me suis menti. J'ai pris l'habitude de me mentir. Le mensonge est devenu ma langue maternelle.Je tourne la tête vers la fenêtre. Le givre a dessiné des fougères sur les vitres, et la brume monte des jardins comme une haleine de bête endormie. La fin de l'hiver traîne, hésitante, sur les tours d'Argentel. Il devrait y avoir des bruits, en bas — les serviteurs qui vont aux cuisines, le grincement des seaux au puits, le pas lourd des guerriers re