All Chapters of Brave Mädchen lügen dreifach: Chapter 11 - Chapter 20

Vierhundert AugenpaareAm Morgen der Lesung wachte ich um 5:12 Uhr auf und wusste drei Dinge mit absoluter Klarheit: Erstens, ich würde das nicht tun. Zweitens, ich musste das tun. Drittens, ich hatte im Schlaf offenbar meine gesamte Zettelwirtschaft alphabetisch sortiert, denn mein Schreibtisch sah aus wie tatverdächtig.Um sieben standen meine Schwestern vor der Tür. Ich hatte sie nicht gerufen. Man muss uns nicht rufen.Emmi hatte Frühstück dabei und dieses Gesicht, mit dem sie kranke Vögel aufpäppelt. Scarlett hatte zwei Outfits über dem Arm und einen Plan.„Option eins", sagte sie und hielt den ersten Bügel hoch, „du gehst da heute Abend selbst raus und liest. Option zwei" – sie hielt den zweiten Bügel hoch, an dem exakt die Sorte Vintage-Kleid hing, das ich trage – „ich gehe raus und lese, und du sitzt im Publikum und erlebst deinen Triumph stressfrei aus Reihe sieben. Ich habe den Text auswendig gelernt. Frag mich ab. Jede Zeile."„Du hast ihn auswendig gelernt?"„Ich habe ihn

FeierabendBevor ich von der Industry Night erzähle, muss ich von Samstagabend erzählen, denn ohne Samstagabend versteht man den Dienstag nicht.Ich traf Marie um acht in einem Café, das neutral genug war – nicht unser Revier, nicht ihres –, und sie saß schon da, die Arme verschränkt, das Handy demonstrativ mit dem Display nach oben auf dem Tisch, darauf das Standbild vom Uni-Stream. Liv am Pult. Meine Ohrringe. Ihre Beweisführung.Ich hatte auf dem Weg dorthin mit den Schwestern die letzte Abstimmung geführt. Es war keine leichte gewesen. Regel eins ist Regel eins, weil sie nie gebrochen wurde, und was ich vorschlug, war, sie kontrolliert anzubrechen – ein Stück Wahrheit zu opfern, um den Rest zu retten. Liv hatte dagegen argumentiert, dann für, dann eine Risikomatrix erstellt. Emmi hatte am Ende den Ausschlag gegeben: Marie ist nicht das Problem. Maries Ungewissheit ist das

Was Wechselgeld verrätUm zwei Uhr morgens leerte sich das Moxy in diesem eigentümlichen Zeitlupentempo, das jeder große Abend am Ende hat: erst die Nüchternen, dann die Müden, dann die, die einfach nicht wahrhaben wollen, dass es vorbei ist. Ich stand hinter meiner Bar, immer noch Mia, immer noch blond, und wischte denselben Fleck zum vierten Mal weg, weil Wischen die einzige Beschäftigung war, die meine Hände von dem ablenkte, was ich vor einer halben Stunde gehört hatte.Elf Jahre lässt du uns glauben—Ich hatte den Satz seitdem in mir herumgetragen wie einen heißen Stein, den man nicht ablegen kann, weil man niemandem zeigen darf, dass man ihn überhaupt aufgehoben hat.Scarlett fand mich beim Abschließen der Kasse. Sie sah aus, wie sie nach jedem großen Abend aussieht

Unabhängige QuellenEs gibt einen Moment in jeder Recherche, hatte Jonas mir einmal erklärt, in dem aus einer Geschichte eine Besessenheit wird: der Moment, in dem man aufhört, Fakten zu sammeln, und anfängt, sie zu brauchen. Ich hatte damals genickt und dabei gedacht, wie interessant, rein akademisch, eine Beobachtung über journalistische Praxis. Ich hatte nicht gedacht, dass ich diesen Moment live miterleben würde, an einem Dienstagnachmittag, in der Mensa, während Jonas mit vollem Mund erklärte, dass er „unabhängige Quellen” brauche.Die Zeit seit der Lesung war, was man in meiner Familie einen „gefährlichen Frieden” nennt: Jonas und ich waren offiziell zusammen, ein Wort, das ich immer noch mit einer Mischung aus Freude und Panik aussprach, und wir hatten uns regelmäßig getroffen, einmal im Kino, einmal bei ihm, einma

Wenn Tate geht, gehe ich auchDie Tage nach jener Nacht im Moxy vergingen in einer Art wachsamem Schwebezustand. Damian sprach kaum mit mir – nicht aus Groll, das begriff ich erst später, sondern aus Erschütterung, aus der Art von Stille, die entsteht, wenn ein Mensch sein gesamtes inneres Archiv neu sortieren muss und für alles andere vorübergehend keinen Platz hat. Er hatte mit Tate gesprochen, gleich am nächsten Tag, das wusste ich, weil Tate danach mit roten Augen zur Schicht erschien und tagelang ungewöhnlich langsam Gläser polierte, als bräuchte er die Bewegung, um sich selbst zusammenzuhalten. Was genau gesagt worden war, wusste ich nicht. Beide schwiegen sich in unterschiedlichen Stockwerken des Clubs aus, Damian oben in seinem Büro, Tate unten an seiner Bar, und ich lief die ganze Woche über dazwischen hin und her wie eine Botschafterin ohne Botschaft.