All Chapters of Daddy und ich: Chapter 201 - Chapter 210

Er setzt sich wieder in seinen Sessel und nimmt seine Akte wieder auf. Eine Hand hält die Blätter, die andere kommt auf meinem Kopf zu liegen. Seine Finger tauchen in mein Haar, streicheln es langsam, wie man eine Katze streichelt. Die Geste ist zerstreut, mechanisch, zutiefst besitzergreifend. Er liest. Er arbeitet. Und währenddessen bin ich da, unbeweglich, die Augen auf das Muster des Teppichs geheftet, und spüre, wie seine Nägel sanft meine Kopfhaut kratzen.Ich hasse es. Ich hasse die Art, wie mein Körper reagiert, dieser Schauer, der meine Wirbelsäule hinabfährt, diese Weichheit, die sich in meinen Gliedern ausbreitet, dieses absurde Verlangen, die Augen zu schließen und den Kopf an sein Bein zu legen. Ich bin kein Tier. Ich bin kein Objekt. Ich bin Tatiana Volkonskaïa, die Violinistin, die die ganze Welt bejubelt. Und doch bin ich in diesem Augenblick nichts anderes als eine Frau zu Füßen eines Mannes, der mich mit einer Geste brechen könnte.— Wei

Tatiana Das Kleid, das die Dienerinnen mir an diesem Abend bringen, ist von einem tiefen Rot, fast schwarz, eine flüssige Seide, die über meine Haut fließt wie Wasser. Der Ausschnitt ist tiefer als alles, was ich bisher getragen habe, und auf meinem Rücken endet der Stoff am Ansatz der Lenden. Kein BH möglich. Keine sichtbare Unterwäsche. Nur die Seide und ich, und die Diamantkette, die eine der Dienerinnen mit eiskalten Fingern um meinen Hals schließt. Ich erkenne mich nicht im Spiegel. Die Frau, die mir gegenübersteht, hat rosa Wangen, karminrote Lippen, Augen, die von einem schwarzen Strich umrahmt werden, der den Blick verlängert. Sie ist schön. Sie ist furchteinflößend. Sie ähnelt jenen Magazin-Kreaturen, die man zum Vergnügen der Männer ankleidet, jenen Fleischpuppen, die man in den Schaufenstern des Luxus ausstellt. Ich weiß nicht mehr, ob ich eine Eingeladene bin oder eine Opfergabe. Anya eskortiert mich bis zum großen

Seine Stimme hat sich verändert. Sie ist tiefer, härter. Ein Grollen fernen Donners. Die Luft im Zimmer wird dicker, schwerer.— Ich habe Nein gesagt. Ich werde nicht spielen. Weder heute, noch morgen, noch jemals. Sie können tun, was Sie wollen. Mich bestrafen, schlagen, töten. Das ist mir egal. Ich werde nicht länger Ihr Ding sein.Er lächelt. Ein langsames, gefährliches Lächeln, das seine Augen nicht erreicht, aber Grübchen in seine Mundwinkel gräbt. Dieses Lächeln lässt mich mehr erstarren als eine Drohung. In diesem Lächeln liegt Vorfreude, fast Erregung. Als wäre meine Rebellion ein unerwartetes Geschenk, eine Herausforderung, die seine Routine würzt.— Du bist mutiger, als ich dachte, sagt er mit sanfter, fast bewundernder Stimme. Oder dümmer. Das werden wir gemeinsam herausfinden.Er durchquert den Raum ohne Eile. Seine Schritte auf dem Marmor hallen in der Stille wider. Er ergreift das Violinetui auf dem Klavier, schließt es mit einem Ruck. Das Zuschnappen der Verschlüsse ist

Chopin. Die Ballade Nr. 1 in g-Moll. Ich erkenne sie an den ersten Takten, diesem dramatischen Aufstieg, diesem Sturm von Noten, der die Welt zu verschlingen scheint. Seine Finger fliegen über die Tastatur, präzise, kraftvoll, beseelt. Er spielt mit einer Meisterschaft, die bloßes Talent übersteigt. Er spielt mit seiner Seele, oder was davon übrig ist. Ich kann meine Augen nicht abwenden. Ich kann meine Ohren nicht verschließen. Ich bin Gefangene dieser Musik, wie ich Gefangene von ihm bin. Die Ballade entfaltet sich, mal zärtlich, mal wütend, und ich spüre, wie die Tränen aufsteigen. Nicht aus Traurigkeit, nein. Aus Frustration. Aus Wut. Aus zu intensiver Schönheit, um sie zu ertragen. Die Tränen laufen über meine Wangen, ohne dass ich sie zurückhalten kann. Sie fallen auf meine Knie, auf die seidenen Seile, die mich fesseln. Nikolai spielt weiter, unerschütterlich, meisterhaft. Er geht über zu Skrjabin. Die Sonate Nr. 4. Ein ekstatisches, sinnliches Werk, das zu einem Höhepunkt a

Die Worte kommen in einer Kaskade heraus, unkontrollierbar. Meine Stimme steigt, bricht, wird zum Schrei. — Sie haben mich gebrochen! Sie haben mich in etwas verwandelt, das ich nicht wiedererkenne! Und Sie glauben, ich werde weiter Ja sagen, mich hinknien, für Sie spielen? Niemals! Ich schreie das Ende des Satzes, aus vollem Halse. Die Stille, die folgt, ist ohrenbetäubend. Meine Stimme hallt noch im Raum wider, prallt von den Seidenwänden ab, zerschellt an Nikolais undurchdringlichem Gesicht. Er bewegt sich nicht. Er sagt nichts. Er wartet, bis sich mein Atem beruhigt, bis meine Schultern sinken. Dann, sehr sanft, fast zärtlich, sagt er: — Bist du fertig? Ich antworte nicht. Ich zittere, erschöpft von meiner eigenen Explosion. — Gut. Jetzt wirst du bestraft. Nicht weil du wütend bist. Du hast das Recht dazu. Sondern weil du zerstört hast, was mir gehört. Weil du Anya erschreckt has