Alle Kapitel von Daddy und ich: Kapitel 191 – Kapitel 200

Er schaut mich lange an, seine schwarzen Augen in die meinen tauchend. Ich sehe den inneren Kampf, der in ihm tobt — der Räuber, der töten will, der Vater, der schützen will, der Ehemann, der das seiner Frau gegebene Versprechen respektieren will. — Du verlangst viel von mir, sagt er endlich mit rauer Stimme. — Ich verlange, dass du der Mann bist, der du geworden bist. Nicht der, der du warst. — Und wenn ich es nicht schaffe? — Du wirst es schaffen. Weil du mich liebst. Weil du Hope liebst. Weil du weißt, dass es die richtige Entscheidung ist. Er schließt die Augen, atmet tief ein, und als er sie wieder öffnet, hat sich der Schimmer der Wut beruhigt. Er ist nicht verschwunden — ich weiß, dass er niemals vollständig verschwinden wird. Aber er ist beherrscht. Gebändigt. Kanalisiert. — In Ordnung, sagt er. Kein Blut. Aber ich werde ihn aufspüren. Ich werde ihn finden. Und ich werde

Er beweist es. Er beweist es mit seinen Fingern, mit seiner Zunge, mit seinem Geschlecht, das langsam in mich eindringt, tief, mich ganz erfüllend. Die Seidenbinde gleitet von meinen Augen, und ich sehe ihn über mir, sein Gesicht vom Kerzenlicht erleuchtet, seine schwarzen Augen in die meinen tauchend. Er ist schön. Mein Gott, wie schön er ist. Die Jahre haben Falten an seinen Augenwinkeln gegraben, seine Schläfen mit silbernen Fäden durchzogen. Aber sein Blick ist derselbe wie am ersten Tag. Dieser Blick, der mich erobert, besessen, gerettet hat.— Alexander...— Komm, Eva. Komm für mich.Und ich komme, ein Schrei zerreißt die Stille des Spielzimmers, meine Finger graben sich in seine Schultern, meine Beine spannen sich um seine Hüften. Er folgt mir in den Abgrund, sein eigener Schrei mischt sich mit meinem, und wir bleiben umarmt, keuchend, zitternd, wie am ersten Abend.— Das war... beginnt er, die Stimme gebrochen.— ... wie immer, be

— AlexanderEs ist ein Tag im August, glühend heiß und leuchtend, in den Gärten der Villa dei Sogni.Das Herrenhaus ist voller Lachen. Die Kinder rennen durch die Lavendelfelder, ihre Schreie mischen sich mit dem Gesang der Zikaden. Die Erwachsenen sitzen im Schatten der Olivenbäume, ihre Weingläser in der Hand, ihre Gespräche von Lachen unterbrochen. Und mitten in diesem fröhlichen Durcheinander ist Hope.Unsere Tochter. Unsere kleine Seele. Sie ist jetzt siebenunddreißig, und sie ist eine brillante, vollendete, strahlende Frau geworden. Sie hat ihren Weg gewählt — nicht die Finanzen, nicht das Imperium, sondern das Recht. Sie verteidigt verlorene Sachen, unschuldige Angeklagte, Unterdrückte. Sie ist Anwältin, wie ihre Großmutter Margaret es hätte sein können, wenn das Leben sie nicht gebrochen hätte. Und jedes Mal, wenn ich sie plädieren sehe, sei es in einem Gerichtssaal oder am Esstisch, finde ich den Glanz ihrer Vorfahren wieder — die Stärke von

Tatiana, ein Violinvirtuosin und Wunderkind, wird auf Befehl von Nikolai Volkov entführt, einem skrupellosen Oligarchen. Er will kein Lösegeld, er will sie, sie selbst. In seinem eisigen Palast ist jeder Blick ein Besitzanspruch, jedes Schweigen eine Drohung. Sie wird seine gefangene Muse, Gefangene einer dunklen Melodie, in der sich die Angst langsam in eine verheerende Abhängigkeit verwandelt. Doch Nikolais Halbbruder Dimitri, ein ehemaliger Geheimdienstagent, ist ebenfalls von Tatiana fasziniert. Wo Nikolai Eis und Kontrolle ist, ist Dimitri Feuer und das Versprechen von Freiheit. Zerrissen zwischen der Obsession des einen und der gefährlichen Zärtlichkeit des anderen, steht Tatiana im Zentrum eines brudermörderischen Krieges. Als ein Attentat auf Nikolai verübt wird, wird Tatiana schwer verletzt. Um sie zu retten, reißt Dimitri sie aus dem Palast und versteckt sie weit weg von Russland, wobei er sie für tot erklären lässt. Der Verlust: Nikolai, gebrochen, verbringt zwei Jahre da

Seine Stimme ist tief, dumpf, mit einem russischen Akzent, der die „r" rollt wie Kieselsteine in einem Wildbach. Er spricht meinen Namen aus, als würde er ihn kosten, als würde er jede Silbe genießen. Dann tritt er noch einen Schritt näher, und ich muss eine übermenschliche Anstrengung aufbringen, um nicht zurückzuweichen.— Weißt du, seit wann ich dich beobachte?Ich schüttele den Kopf, unfähig zu sprechen.— Sechs Monate. Sechs Monate komme ich zu jedem deiner Konzerte. Sechs Monate höre ich dir spielen, versteckt in einer privaten Loge, die niemand bemerkt. Sechs Monate begehre ich dich.Er hebt die Hand und ich erstarre. Seine Finger streifen meine Schläfe, gleiten an meiner Wange hinab, folgen der Linie meines Kiefers. Es ist eine leichte, fast zärtliche Geste, aber in dieser Berührung liegt etwas zutiefst Besitzergreifendes. Eine Art zu sagen: diese Haut, dieses Gesicht, diese Frau, all das gehört von nun an mir.— Du hast