บททั้งหมดของ SPICY HOT SAUVAGE - SOUS LA LUNE 2: บทที่ 1 - บทที่ 10

Mira La première chose que je perçois, c'est le battement de cœur. Lent, d'abord. Trop lent. Puis il s'affermit sous mes paumes, trouve un rythme, s'accroche à la vie comme une bête refuse de lâcher sa proie. Le patriarche Lycan revient de loin. Très loin. L'ombre qui l'étouffait depuis trois jours recule enfin, vaincue par une magie que je suis la seule à maîtriser dans ce royaume. Mes mains tremblent. La sueur colle mes cheveux à mes tempes. J'ai puisé dans des réserves que je n'aurais pas dû toucher. Des réserves que je tiens enfermées depuis des années, au fond de moi, dans une prison de volonté et de silence. Mais il fallait le sauver. On ne laisse pas mourir un Alpha de la Pleine Lune quand on est la guérisseuse la plus réputée à cent lieues à la ronde. Question de réputation. Question de survie, aussi. Le vieil homme ouvre les yeux. Ses prunelles sont d'un or si pâle qu'elles semblent presque blanches. Il me fixe sans comprendre, puis sa bouche s'étire dans un sourire fat

Osric Son odeur me rend fou. Ce n'est pas une métaphore. Ce n'est pas une exagération de poète. C'est une réalité biologique, animale, viscérale. Chaque fois que je respire dans sa direction, mon loup intérieur se jette contre les barreaux de ma volonté, toutes griffes dehors, et exige que je la marque. Immédiatement. Sans préliminaires. Comme on marque un territoire qu'on refuse de partager. Je me contrôle. Pour l'instant. La voiture s'arrête devant les grilles du Domaine, et je suis le premier à sortir. Pas par galanterie. Parce que j'ai besoin d'air. L'habitacle était saturé d'elle , de ce parfum de pluie et de nuit, de cette odeur de magie ancienne qui n'appartient qu'aux sorcières de sa lignée. Orion conduit, imperturbable comme toujours, mais je sais qu'il la sent aussi. Je le vois à la façon dont ses jointures blanchissent sur le volant. Oberon, à l'arrière, fait mine de lire un livre, mais ses narines frémissent à chaque inspiration. Elle descend de la voiture, et le vent

Orion La chambre est une déclaration de guerre. Je le sais dès que j'en franchis le seuil. L'odeur d'Oberon est partout , dans les étoffes, dans les parfums, dans le choix méticuleux de chaque objet. Il a passé des heures ici. Peut-être des jours. Il a étudié Mira avant même qu'elle n'accepte notre pacte, il a fouillé son passé, il a compris ses goûts, ses préférences, ses secrets. Et il a transformé cette chambre en un piège. Un piège magnifique, je dois l'admettre. La soie pourpre des murs capte la lumière des chandelles et la diffuse en vagues sensuelles. Les meubles d'ébène luisent d'un éclat sombre, presque liquide. Les livres sur l'étagère ne sont pas des décorations — j'en reconnais plusieurs, des traités de magie ancienne que même notre bibliothèque ne possède pas. Oberon les a fait venir. Pour elle. Pour l'impressionner. Pour lui montrer qu'il la comprend mieux que nous. — C'est... magnifique. La voix de Mira est un murmure. Elle se tient au centre de la pièce, sa valis

Osric Le festin est une torture. Pas à cause de la nourriture , le gibier est tendre, le vin est vieux, les épices sont rares. Non, la torture, c'est la disposition de la table. Orion a placé Mira à sa droite, Oberon à sa gauche, et moi en face. Comme un étranger. Comme un invité de seconde zone dans ma propre maison. Chaque bouchée qu'Orion lui tend est un défi muet. Il ne la nourrit pas, il la revendique. Ses doigts s'attardent sur ses lèvres, son regard plonge dans le sien, et elle accepte chaque offrande avec ce sourire énigmatique qui me rend fou. Oberon, lui, est plus subtil. Il ne la nourrit pas. Il l'effleure. Sous la table, je vois sa main bouger — pas assez pour être indécent, mais assez pour que Mira se redresse légèrement, les joues empourprées. Il lui murmure des choses que je n'entends pas, et elle rit. Elle rit. Elle n'a pas ri une seule fois en ma présence. — Le vin vous plaît ? Ma voix est plus dure que je ne le voudrais. Mira tourne la tête vers moi, et ses y

Orion Sa porte n'est pas verrouillée. Je m'attendais à devoir frapper, à devoir négocier, à devoir déployer toute ma diplomatie pour qu'elle m'accepte dans son lit ce soir. J'avais préparé des arguments, des phrases, des silences calculés. J'avais répété mentalement chaque étape de cette soirée comme un général prépare une bataille. Mais la poignée cède sans résistance sous mes doigts, et toute ma stratégie s'effondre d'un coup. Elle m'attendait. Cette idée s'enfonce dans mon crâne comme une griffe chauffée à blanc. Elle m'attendait. Elle a laissé la porte ouverte. Elle savait que je viendrais, et elle a choisi de ne pas m'arrêter. La chambre est plongée dans une pénombre que seules percent les braises mourantes dans l'âtre et la lueur argentée de la lune qui filtre à travers les hautes fenêtres à meneaux. Les rideaux de velours pourpre ondulent doucement dans le courant d'air, et l'odeur qui flotte dans la pièce , son odeur, cette odeur de pluie et de nuit, de magie ancienne et