All Chapters of La marque de la souveraine : Chapter 11 - Chapter 20

Lyra Le lendemain de la première tétée, je fus convoquée dans le salon privé d'Isadora. Je n'avais pas dormi. Comment aurais-je pu dormir après avoir tenu cet enfant dans mes bras, après avoir senti cette décharge de reconnaissance traverser mon corps comme une déflagration silencieuse, après avoir passé le reste de la nuit assise contre le mur de la nurserie à écouter sa respiration paisible de l'autre côté de la cloison en me répétant que c'était impossible, que j'étais folle, que sept mois de deuil et de faim et de solitude m'avaient brisé l'esprit au point de me faire voir des signes là où il n'y avait que des coïncidences ? Pourtant, quand Anne vint me chercher au matin, je m'étais levée, je m'étais lavé le visage à l'eau froide, j'avais enfilé la robe propre et le tablier blanc qu'on m'avait donnés, et j'avais suivi la vieille cuisinière à travers les couloirs de pierre noire sans poser de questions, les mains croisées devant moi pour cacher leur tremblement, le cœur battant

Lyra La première fois que je vis vraiment Léo , non pas comme un bébé qu'on me confiait pour une tétée rapide sous le regard inquisiteur d'Isadora, mais comme un enfant que je pouvais observer, étudier, apprendre — ce fut le lendemain de cette nuit de veille, quand on me conduisit à la nurserie pour la tétée du matin. La pièce était baignée de cette lumière rougeâtre qui filtrait à travers les rideaux de velours pourpre, une lumière qui donnait à tout ce qu'elle touchait des airs de sanctuaire ancien, de chapelle oubliée où l'on célébrait des rites dont personne ne se souvenait plus. Les bougies noires brûlaient dans leurs candélabres de fer, leurs flammes bleues immobiles comme des pierres précieuses serties dans l'air. Et au centre de cette pénombre sacrée, trônait le berceau de nacre , ce berceau qui ressemblait à un autel, à un tombeau miniature, à une cage dorée conçue pour un enfant qui n'avait rien demandé. Léo étai

Lyra Après la tétée, il fallut le changer. C'était une tâche que les servantes redoutaient presque autant que les pleurs , non pas à cause de l'odeur ou de la saleté, qui étaient celles de n'importe quel nourrisson, mais à cause de ce qui pouvait se passer pendant qu'elles le manipulaient. Léo détestait être changé. Il détestait qu'on le déshabille, qu'on le retourne, qu'on soulève ses jambes minuscules pour glisser un lange propre sous ses fesses. Il se mettait à hurler dès que la première épingle était retirée, et ses hurlements s'accompagnaient toujours de phénomènes , une brusque chute de température, un objet qui volait à travers la pièce, une douleur soudaine dans la tête de la personne qui s'occupait de lui. Les servantes tiraient à la courte paille pour savoir qui aurait le malheur de s'en charger, et la perdante ressortait généralement de la nurserie les yeux rouges et les mains tremblantes. Mais pas moi. Pas cette foi

LyraLe surlendemain, je fus invitée à dîner.Le mot « invitée » était d'ailleurs parfaitement inadéquat , on ne m'invita pas, on me convoqua, comme on convoque un meuble dont on a besoin pour une soirée, comme on tire un accessoire du placard pour décorer la table. C'était une tradition du Domaine, m'expliqua Anne en m'aidant à me préparer dans ma chambre, ses doigts noueux lissant les plis de ma robe propre avec une minutie presque maternelle : chaque nouvelle nourrice était présentée aux maîtres lors d'un dîner officiel, afin que la famille puisse voir celle qui allait alimenter l'héritier, l'évaluer, la juger, et sans doute la jauger comme on jauge une vache laitière avant de l'acheter au marché.— Baisse les yeux, me répéta Anne pour la dixième fois en ajustant mon col. Ne parle que si on te parle. Mange peu. Ne bois pas de vin, même si on t'en propose. Et surtout, surtout, ne regarde pas Maître Damian dans les yeux.— Pourquoi ?— Parce qu'il est l'héritier. Parce qu'il est dang

Ce n'était pas une crise ordinaire , pas un de ces hurlements de faim ou de fatigue que je savais maintenant apaiser en quelques minutes. C'était une explosion de rage pure, de terreur panique, qui secouait les murs et faisait vibrer le sol sous mes pieds. Un miroir ovale, accroché au mur près du berceau, s'était fendu en deux , la fissure courait du haut en bas comme un éclair gelé dans le verre. Un cadre en bois sculpté, représentant une scène de chasse, gisait par terre, le verre brisé en mille morceaux qui scintillaient sur les dalles comme des étoiles mortes. Les rideaux de velours s'étaient arrachés de leur tringle d'un côté et pendaient de travers, comme si une main géante les avait tirés vers le bas. Et au centre de ce chaos, Léo hurlait. Les domestiques s'étaient regroupées dans le couloir, terrifiées, incapables d'entrer. Même Lysa, la dame de compagnie d'Isadora, se tenait à distance, le visage pâle, les mains plaquées sur ses oreilles pour n