Todos los capítulos de Sangre de Medianoche. El rey Maldito y la Emperatriz: Capítulo 21 - Capítulo 30

Benjamín Drake.La noche anterior había sido un fracaso táctico de proporciones desastrosas.No por la logística, ni por la seguridad del palacio, sino por el control que creía tener sobre mí mismo.Mientras caminaba por los pasillos hacia mi despacho, el eco de mis propias botas contra el mármol aún recordaba lo que sucedió con Fenrir.Mi lobo no estaba dormido; estaba agazapado, mostrando los colmillos contra las paredes de mi mente.Aún podía olerla. El aroma de la Señorita Wardwell —coco y vainilla mezclado con la electricidad de su magia y, lo más perturbador, el hierro de su sangre— seguía impregnado en mis fosas nasales.Cuando irrumpí en la habitación de Selina y vi los tres surcos rojos en el hombro de la Señorita Wardwell, algo en mi interior cambió.No fue una decisión consciente. No fue el Rey quien dio un paso adelante; fue la Bestia.Fenrir se había abalanzado contra el muro de hierro que yo había construido durante décadas de disciplina militar. Ese muro, forjado en camp

Tercera persona.Mientras Beth permanecía encerrada entre las paredes del palacio Lycan, el mundo exterior se estaba desmoronando.El Aquelarre de la Emperatriz, el más antiguo y poderoso del continente, ardía desde adentro.No con fuego de verdad, aunque también hubo de ese. Ardía con algo peor: la traición.Desde la noche en que Elizabeth Wardwell cayó prisionera, las grietas que siempre habían existido bajo la superficie del aquelarre se convirtieron en abismos.Las brujas más jóvenes, las que nunca habían conocido la guerra de verdad, gritaban que Beth los había vendido.Las mayores guardaban silencio, y ese silencio pesaba como una sentencia.Las del círculo externo se reunían en pequeños grupos al caer la noche, susurrando nombres y lealtades, trazando líneas invisibles que pronto se volverían infranqueables.Martha Blackwood lo veía todo.Lo veía y, por primera vez en cuarenta años como Bruja Suprema, no sabía cómo detenerlo.Estaba de pie frente a la ventana de su estudio, con

Elizabeth Wardwell.Los días que siguieron a "Pronto" fueron los más largos de mi vida. No exageraba. Y eso era mucho decir viniendo de alguien que llevaba semanas encerrada en un harén con una marca en el cuello y la magia bloqueada.Ámbar no me dio señales, nada.Ni una mirada en el pasillo interior, ni una nota debajo de la puerta, ni el gesto más mínimo de reconocimiento cuando coincidíamos en el jardín interno que Drake nos permitía usar como ejercicio supervisado.Pasaba junto a mí como si no existiera… Como si la conversación de aquella noche nunca hubiera ocurrido. Perfecta... La odiaba por eso casi tanto como la admiraba. Yo, por mi parte, me dediqué a observar. Era lo único que podía hacer.Sin magia, sin salida, sin noticias frescas de Michael o de Martha ni tampoco Dominico había intentado encontrarme en los sueños, observar era mi única moneda de cambio. Cada noche repasaba lo aprendido durante el día como quien cuenta monedas, calculando cuánto me faltaba todavía para ten

Benjamín Drake.Lo primero que registré fue la sangre.No su presencia —en una operación de extracción en zona de combate activo, la presencia de sangre no era una variable, era una constante— sino su distribución.Cantidad… Ángulo de flujo desde la herida.La zona del muslo izquierdo que confirmaba sección del tejido muscular profundo y, más preocupante aún por lo que implicaba para el funcionamiento interno de una bruja con reservas ya comprometidas, la posibilidad de daño en el canal conductor que los cuerpos mágicos usaban para circular energía entre el núcleo y los miembros.Todo eso en el tiempo que tardé en cruzar el umbral de la segunda galería.—Drake —dijo Lucio, y en el monosílabo de mi nombre hubo algo que no era advertencia táctica.No respondí.La señorita Wardwell, estaba en el suelo.No tendida: a medias incorporada, una mano en la pared de piedra, los dedos blancos de la presión, con la postura de alguien que ha decidido que no va a dejarse caer, aunque el cuerpo ya no

Benjamín Drake.La irregularidad en el vínculo me despertó antes del tercer turno.No una señal clara. No una alarma. Algo más sutil y, por esa misma razón, más preocupante: una variación en la frecuencia de la marca.Como cuando el sistema de monitoreo de un campo de batalla registra una interferencia que no encaja en ningún patrón conocido y no sabe si clasificarla como error de lectura o amenaza real.La clasifiqué como amenaza real.En siglos de campaña militar había aprendido a confiar en las anomalías sin explicación inmediata. Las que tenían explicación ya las conocías. Las que no la tenían eran las que te mataban.Me incorporé sin encender las luces.El cuarto seguía a oscuras, pero mis ojos no necesitaban luz para saber el lugar exacto de cada objeto: la silla, la mesa, el mapa desplegado de la frontera sur que todavía no había vuelto a enrollar desde mi regreso de Blackwood.Un cuarto ordenado era, para mí, casi un reflejo de la mente que quería mantener igual de ordenada. Es