All Chapters of Le Mensonge que j’ai Signé avec le PDG de la Mafia: Chapter 1 - Chapter 10

POV d’Adeline « Je vais finir en garde à vue, c’est certain. » Je marmonne ces mots dans ma barbe en m’approchant d’une Mercedes Classe G, mon téléphone à la main. Le soleil d’octobre fait briller la peinture noire rutilante de la carrosserie. Elle détonne sur le trottoir gris de Manhattan, affichant un luxe qui ne sera jamais à ma portée. Parfait. Internet adore les filles de la haute. Moi, je me contente de louer l'illusion. Ma dernière vidéo a péniblement atteint les deux cents vues. Autant pour mon plan génial d'échapper à la précarité en devenant créatrice de contenu du jour au lendemain. Mon master ne va pas se payer tout seul, et mes deux petits boulots me laissent à peine le temps de dormir. Alors je triche. Un bon éclairage, c'est gratuit. Les quartiers huppés, c'est gratuit. Avoir l'air à ma place pendant vingt secondes ? Gratuit aussi. Et qui refuse les trucs gratuits ? Certainement pas moi. Aujourd’hui, ma garde-robe de luxe se résume à un pull oversize couleur crèm

POV d'Adeline L'adresse transmise par Matteo me mène devant une étroite porte en acier coincée entre une galerie d'art et une banque privée. Pas d'enseigne. Pas de vitrine. Juste du métal rutilant et un interphone qui coûte probablement plus cher que l'ensemble de mon appartement. Mon pouce reste suspendu au-dessus de la sonnette. Une minute. Deux minutes. À la cinquième, j'ai déjà imaginé rebrousser chemin une bonne vingtaine de fois. Une femme vêtue de Chanel de la tête aux pieds passe devant moi sans m'accorder un regard. C'est l'interaction la plus typiquement new-yorkaise que j'aie vécue cette semaine. Le cliquètement de ses talons sur le trottoir résonne avec cette assurance propre aux gens qui n'ont rien à prouver. Je baisse les yeux sur mon jean. Hier encore, le genou déchiré me donnait un petit style vintage sans effort. Mais ici, j'ai simplement l'air d'une fille incapable de s'offrir un pantalon sans trous. Un fil dépasse de l'ourlet de mon gilet. Je tire dessus et le fi

POV d'Albert ★ Le gala du Metropolitan ★ Le bruit emplit la grande galerie tandis que les invités, vêtus de soies précieuses et de costumes sur mesure, déambulent un verre de champagne à la main. Près du temple de Dendour, un quatuor à cordes accorde ses instruments, les notes montant et descendant au-dessus du brouhaha des conversations. Chaque chose est à sa place. Je tiens une flûte de champagne sans y tremper les lèvres, faisant pivoter la tige entre mes doigts pendant qu'un homme à mes côtés m'explique un investissement que j'ai déjà rejeté deux fois. « Rossi, vous ne vous êtes toujours pas prononcé sur la bourse maritime », lance le fils aîné d'Anderson avec un sourire, comme si l'obstination tenait lieu d'intelligence. « C'est une excellente affaire. » « Tout à fait », s'empresse d'ajouter un autre homme. Je jette un coup d'œil dans sa direction et reconnais le père Anderson : un ventre replet qui tend le tissu de son tuxedo, une main cramponnée à sa flûte et l'autre posée

POV d'Adeline Le soleil transperce mes stores bas de gamme et vient me frapper directement dans les yeux. Je jette un bras sur mon visage. Mes pieds protestent dès que j'essaie de m'étirer, me faisant encore payer le prix de ces talons. Je lève la tête et remarque les traces de mascara sur l'oreiller. Peu importe. La Adeline du futur s'en chargera. La Adeline du présent a déjà suffisamment souffert. La petite nuisette bleue que j'ai enfilée à quatre heures du matin s'est entortillée autour de mes jambes. Je repousse les draps d'un coup de pied. Dans cette boîte à chaussures, rien ne va bien loin : mon lit touche ma kitchenette, ma kitchenette touche mon placard, et la porte de mon placard reste béante parce qu'il n'y a pas la place de la fermer. Un agent immobilier appellerait ça un espace optimisé. Moi, j'appelle ça pouvoir atteindre le frigo sans sortir du lit. Et juste là, suspendue sous mes yeux, il y a la robe. Elle balance doucement, me mettant au défi de prétendre que la nui

POV d'AlbertLe silence se fait dans le bureau quand j’entre.Ce n’est pas parce que quelqu’un parlait fort, mais parce que Rossi International n’a jamais eu besoin d’un panneau pour demander aux gens de baisser d’un ton à mon arrivée. Les conversations s'interromptent au milieu d'une phrase. Les téléphones disparaissent dans les paumes comme s'ils n'en étaient jamais sortis. Matteo s’arrête au beau milieu de ce qu’il raconte à l’un des directeurs juridiques et s'écarte sans même terminer sa pensée.Je poursuis ma route.Des gants noirs recouvrent mes mains, malgré la chaleur d'août qui plaque contre les vitres de la façade. Le cuir évite de laisser des empreintes sur les documents, sur le verre, sur tout ce que je ne veux pas voir remonter jusqu’à moi plus tard. Et surtout, ils occupent mes mains en cette journée qui m'a déjà donné bien assez de raisons de m'en servir.« Bonjour, monsieur. » Matteo emboîte mon pas alors que nous atteignons l’ascenseur.« Bonjour. »Les portes se refe