All Chapters of Le Mensonge que j’ai Signé avec le PDG de la Mafia: Chapter 11 - Chapter 20

POV d’AdelineUn marteau s’enfonce dans mon crâne dès que j’essaie de soulever la tête de l’oreiller, et je retombe aussitôt avec un gémissement qui m’écorche la gorge. Le soleil coupe à travers les stores sous un angle conçu spécialement pour me torturer, atterrissant directement sur mes yeux peu importe de quel côté je me tourne.Un verre. Un seul verre affreux avait suffi à retourner tout mon corps contre moi. Mais paraît-il que l’alcool cher, ça frappe autrement.Des bribes de la nuit remontent sans ordre particulier pendant que je reste allongée à attendre que le plafond arrête de tanguer. La rambarde du balcon sous mes doigts. Albert qui retirait ce gant, doigt après doigt. Le verre qui réchauffait ma paume juste avant que les bords de tout se fondent en lumière dorée et que sa voix vienne de quelque part au-dessus de moi. Après ça, un trou là où le reste de la nuit aurait dû se trouver.Je me hisse sur les coudes, et une voix répond depuis le coin cuisine avant même que la ques

POV d’AlbertUne lame s’enfonce dans le cadre doré de l’autre côté de la pièce avant même que je me sois installé dans mon fauteuil, se plantant pile au centre de l’œil d’un ancêtre Rockefeller que personne dans cet hôtel n’a pris la peine d’identifier.Vivian n’a pas l’air particulièrement fière du tir. Elle traverse la pièce d’un pas tranquille, talons à peine audibles sur le tapis, et arrache le couteau d’un coup de poignet.« Ils ne devraient vraiment pas laisser l’argenterie de qualité à disposition. » Elle revient vers la table, la lame tournoyant une fois entre ses doigts avant de s’asseoir en face de moi. « Ça encourage les mauvaises habitudes. »Manhattan s’étend derrière elle à travers la paroi de verre, quarante étages plus bas, l’or et le rouge qui se fondent dans la grille de la ville. Des bougies brûlent bas le long de la table et de lourds rideaux attendent, tirés pour l’instant, prêts à sceller l’espace dès que le personnel aura terminé son dernier passage.La sécurité

POV d’AdelineLe vent gravit la colline devant moi, tire sur les plis de ma jupe et menace de révéler exactement à quel point mon sous-vêtement n’est pas cher. Je plante le club de golf dans l’herbe, m’en sers d’appui, et me hisse le long de la pente, les talons de mes chaussures de golf s’enfonçant dans un sol qui ressemble plus à un tapis qu’à de la terre.De l’herbe de riches.Je m’accroupis et passe la paume sur une touffe. Les brins sont tous à la même hauteur, taillés avec une précision qui me démange la poitrine. La boue n’existe pas ici. Les mauvaises herbes ont apparemment été interdites sur la propriété. Aucun pissenlit n’ose exister. Quelqu’un paie un autre être humain pour s’assurer que cette herbe n’a jamais un mauvais jour, et je suis debout dessus dans une jupe qui a coûté plus cher que mon dernier loyer.L’air de décembre mord à travers le tissu, et je tire l’ourlet vers le bas pour ce qui doit bien être la centième fois depuis que Julian m’a déposée au club-house. Mon

POV d’AdelineLes portes du train claquent derrière moi, et une vague de chaleur remplace le froid du quai collé à mon manteau. Les écouteurs de quelqu’un laissent filtrer une version grésillante de « Sleigh Ride » trois sièges plus loin. Un gamin plaque son visage contre la vitre de l’autre côté de l’allée, comptant le minuscule sapin artificiel en équilibre sur les genoux de sa mère.Je m’accroche à la barre au-dessus de moi et trouve un endroit où me tenir, bottes calées contre le balancement de la voiture, écharpe rentrée dans un manteau qui fait un bien moins bon travail que les tailleurs de Colette. Des sacs de courses encombrent chaque espace libre, rubans et paquets emballés qui dépassent entre les épaules.Tout le monde dans ce train va quelque part de chaud.Je vérifie l’heure sur mon téléphone par habitude, le pouce glissant sur l’écran de verrouillage, puis je m’arrête.Six heures quinze.Pendant trois semaines, six heures quinze signifiait une voiture devant mon immeuble,

POV d’AdelineTrois coups frappent à la porte, réguliers et sans hâte, et je suis debout hors du matelas avant que mon cerveau n’ait donné son accord. La sangle de l’appareil photo se balance contre ma clavicule. Exact, je me suis endormie avec autour du cou après avoir trié les clichés de la veille. L’alarme sur ma table de nuit n’a pas encore sonné, donc ce n’est personne que je connais, parce que personne que je connais ne frappe trois fois et attend ensuite que la porte s’ouvre.Je traverse le studio en deux pas, plaque ma paume sur le côté plat de mes cheveux et tire la porte sans le moindre plan.Albert se tient dans le couloir en jean simple, chemise grise et baskets blanches toutes neuves. Elles brillent contre mes lames de parquet écaillées, et ses épaules restent carrées, prêtes à présider une réunion dans mon embrasure.Je plisse les yeux vers l’horloge de mon téléphone. « Il est huit heures. On avait dit plus tard. La ponctualité arrive avant que le soleil ait fini de se r