LOGINUn mensonge. Un contrat. Je voulais seulement une photo. Une photo à côté d’une Mercedes G-Class noire pour faire croire à mes abonnés que j’appartenais à un monde que je pouvais à peine me permettre de regarder. Puis Bianca Moretti m’a surprise. Une seule question a suffi. « Elle est à vous ? » J’aurais dû dire non. À la place, j’ai menti. Et, d’une manière ou d’une autre, ce mensonge m’a conduite directement dans la voiture de l’homme le plus dangereux que j’aie jamais rencontré. Albert Rossi se fiche que j’aie simplement voulu sauver les apparences. Il se fiche que je sois une étudiante en master fauchée qui prétend avoir une vie qu’elle n’a pas les moyens de s’offrir. Ce qui l’intéresse, c’est la facilité avec laquelle j’ai menti sous pression. Alors il me donne le choix. Une plainte pénale... Ou un mois à ses côtés en tant qu’accompagnatrice lors des événements mondains qu’exige son monde. Un mois. C’est tout ce que j’ai à tenir. Mais Albert a des règles, et les enfreindre a des conséquences. Plus je m’enfonce dans son monde, plus je réalise que le PDG milliardaire que tout le monde craint cache bien plus que sa fortune. Il y a des secrets derrière ces yeux gris acier. Des ennemis qui surveillent chacun de ses mouvements. Et une facette dangereuse d’Albert Rossi que je n’étais jamais censée découvrir. Je pensais signer un contrat pour me protéger des conséquences d’un mensonge stupide. Je ne savais pas que je venais de signer pour entrer dans la vie du Boss de la Mafia. Et Albert a commencé à m’appeler sa petite rouquine menteuse.
View MorePOV d’AdelineTrois coups frappent à la porte, réguliers et sans hâte, et je suis debout hors du matelas avant que mon cerveau n’ait donné son accord. La sangle de l’appareil photo se balance contre ma clavicule. Exact, je me suis endormie avec autour du cou après avoir trié les clichés de la veille. L’alarme sur ma table de nuit n’a pas encore sonné, donc ce n’est personne que je connais, parce que personne que je connais ne frappe trois fois et attend ensuite que la porte s’ouvre.Je traverse le studio en deux pas, plaque ma paume sur le côté plat de mes cheveux et tire la porte sans le moindre plan.Albert se tient dans le couloir en jean simple, chemise grise et baskets blanches toutes neuves. Elles brillent contre mes lames de parquet écaillées, et ses épaules restent carrées, prêtes à présider une réunion dans mon embrasure.Je plisse les yeux vers l’horloge de mon téléphone. « Il est huit heures. On avait dit plus tard. La ponctualité arrive avant que le soleil ait fini de se r
POV d’AlbertMon téléphone vibre contre ma cuisse pendant que la question de la journaliste reste en suspens, et je termine ma réponse sans baisser les yeux vers l’écran.« La tour ouvre au printemps, lui dis-je. Le planning appartient aux entrepreneurs. »Elle incline son enregistreur un peu plus près, à la chasse d’une citation qui ait du mordant. « M. Rossi, des rumeurs circulent selon lesquelles le partenariat de Hudson Yards se serait effondré le mois dernier. Souhaitez-vous y répondre ? »« Je vous remercie d’être venue. »Son sourire s’amincit, et elle note des mots qui n’atteindront jamais un titre. Derrière elle, le rooftop vibre au rythme du design d’Antonio. Des lampes chauffantes brillent d’un orange doux au-dessus du pont, des flûtes de champagne circulent sur des plateaux d’argent, et les flashs se tournent vers la skyline dès que quelqu’un se souvient d’être photographié. Antonio se tient près du bar, racontant pour la quatrième fois de la soirée l’histoire de l’opérat
POV d’AdelineLes portes du train claquent derrière moi, et une vague de chaleur remplace le froid du quai collé à mon manteau. Les écouteurs de quelqu’un laissent filtrer une version grésillante de « Sleigh Ride » trois sièges plus loin. Un gamin plaque son visage contre la vitre de l’autre côté de l’allée, comptant le minuscule sapin artificiel en équilibre sur les genoux de sa mère.Je m’accroche à la barre au-dessus de moi et trouve un endroit où me tenir, bottes calées contre le balancement de la voiture, écharpe rentrée dans un manteau qui fait un bien moins bon travail que les tailleurs de Colette. Des sacs de courses encombrent chaque espace libre, rubans et paquets emballés qui dépassent entre les épaules.Tout le monde dans ce train va quelque part de chaud.Je vérifie l’heure sur mon téléphone par habitude, le pouce glissant sur l’écran de verrouillage, puis je m’arrête.Six heures quinze.Pendant trois semaines, six heures quinze signifiait une voiture devant mon immeuble,
POV d’AdelineLa basse cogne contre l’eau avant même que le yacht n’apparaisse, le son roulant le long du quai par vagues qui atteignent ma poitrine une demi-seconde après que mes oreilles l’enregistrent. Julian amène la voiture le long de la jetée, et la portière s’ouvre sur le sel et le vent, la rafale qui s’empare de mon manteau comme s’il attendait toute la soirée son heure.Des lumières s’étirent de rambarde en rambarde, or contre un ciel devenu noir, des tours de champagne captant la lueur depuis trente pieds. Je grimpe la passerelle en talons qui n’ont jamais été conçus pour les bateaux, une main fermement accrochée à la rambarde, l’autre serrant mon manteau pendant que le vent tente de me l’arracher purement et simplement des épaules.Albert monte à côté de moi, son manteau bougeant à peine malgré les mêmes rafales qui s’acharnent à me dénuder.Typique.« Rossi ! » La voix d’Antonio tonne à travers le pont, tirant Albert dans une poignée de main qui l’entraîne d’un demi-pas de












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