All Chapters of Sœurs de sang, Sœurs de lit: Chapter 111 - Chapter 120

— D’accord. Tout ce qui concerne Clara vous sera remis avant d’être transmis à la justice. Vous serez le premier à savoir. Vous pourrez en prendre connaissance seul, chez vous, à votre rythme. Et ensuite, vous déciderez quoi faire de ces informations. Les garder pour vous, les détruire, les publier. Ce sera votre choix. Pas le nôtre.Elle se leva et lui tendit la main.— C’est la moindre des choses. Clara était la femme que vous aimiez. Vous avez le droit de savoir ce qui lui est arrivé avant que le monde entier ne l’apprenne.Amir regarda la main tendue d’Éléonore comme s’il n’en croyait pas ses yeux. Peut-être s’attendait-il à un refus, à une négociation, à un marchandage. Peut-être avait-il l’habitude qu’on lui reprenne ce qu’on lui avait promis. Mais Éléonore ne reprenait rien. Elle donnait.Il prit sa main et la serra.Le courant électrique passa entre eux.Ce n’était pas une métaphore. Éléonore sentit une décharge, légère mais indéniable, remonter le long de son bras et se propa

Il glissa les doigts dans une anfractuosité de la sculpture, presque invisible à l’œil nu, et actionna un mécanisme dissimulé. Une partie du tronc pivota sur elle-même, révélant un compartiment creux à l’intérieur du bois. Amir en sortit une chemise cartonnée, fermée par un élastique, qu’il tendit à Éléonore.— Voilà. La copie partielle du dossier Orphée que Clara m’a confiée avant de mourir.Éléonore prit la chemise avec des gestes presque religieux. Elle retira l’élastique et l’ouvrit. À l’intérieur, des feuillets manuscrits, des photocopies de documents officiels, des relevés bancaires, des captures d’écran de conversations cryptées. Et une liste de noms.Une longue liste, écrite à la main, d’une écriture fine et régulière – l’écriture de Clara, probablement. Des noms d’hommes politiques, d’hommes d’affaires, de fonctionnaires. Certains étaient connus, d’autres non. Mais tous étaient reliés par un fil commun : le projet Aurore.— Regardez, dit-elle en posant la liste sur la table.

Amir conduisait en silence, les yeux fixés sur la route. Rebecca était assise à l’avant, une carte routière dépliée sur les genoux – elle avait insisté pour qu’ils évitent les grands axes, les péages, les caméras de surveillance, tout ce qui pourrait permettre à Lambert de retrouver leur trace. Éléonore, elle, s’était installée à l’arrière, parmi les caisses de documents et les sculptures qu’Amir avait tenu à emporter.— On ne sait jamais, avait-il dit en chargeant la camionnette. Si la maison est perquisitionnée, je ne veux pas qu’ils trouvent quoi que ce soit.Éléonore avait hoché la tête sans poser de questions. Elle comprenait maintenant l’attachement presque viscéral d’Amir à ses sculptures. Elles n’étaient pas seulement des œuvres d’art – elles étaient sa mémoire, son histoire, sa survie. Chacune portait en elle un fragment de ces trois années de solitude, et les abandonner aurait été comme abandonner une partie de lui-même.Le téléphone prépayé qu’Amir leur avait donné vibra da

La camionnette franchit les portes de Paris à la tombée de la nuit. Les lumières de la capitale scintillaient dans le crépuscule comme autant de promesses et de menaces mêlées. Amir connaissait bien les rues de l’est parisien – il y avait vécu autrefois, avant que tout s’effondre – et il slalomait entre les embouteillages avec l’aisance d’un chauffeur de taxi. Rebecca, assise à l’avant, lui indiquait la direction du refuge d’une voix calme et précise.— C’est rue des Pyrénées, après le cimetière du Père-Lachaise. Une porte cochère bleue, juste avant le carrefour. Il n’y a pas de plaque, pas de sonnette. Il faut frapper trois coups, puis deux, puis un. La directrice s’appelle Marianne. Elle me doit une faveur.— Toi et tes faveurs, murmura Éléonore avec un demi-sourire.— C’est la monnaie d’échange la plus précieuse qui soit. Plus précieuse que l’argent, plus précieuse que l’or. Une faveur, ça ne se vole pas, ça ne se dévalue pas, et ça se rembourse toujours.Amir se gara à quelques ru

La nuit était tombée sur le jardin du Luxembourg, apportant avec elle un silence étrange, presque surnaturel, que seuls troublaient le bruissement des feuilles dans les marronniers et le clapotis de l’eau contre les pierres du bassin. Les grilles étaient fermées depuis une heure déjà, mais Éléonore connaissait ce jardin par cœur – elle y venait enfant avec sa mère, avant que la maladie ne l’emporte, avant que son père ne devienne cet étranger froid et calculateur. Elle savait qu’une brèche dans la grille, près de la rue de Médicis, permettait de se faufiler à l’intérieur sans être vu. Une brèche que les gardiens connaissaient mais toléraient, tant qu’on ne faisait pas de bruit et qu’on ne dérangeait personne.Elle s’y glissa sans difficulté, le cœur battant, et traversa les allées obscures jusqu’au bassin principal. L’eau miroitait sous la lune, reflétant les statues des reines de France qui bordaient la terrasse. L’endroit était désert, silencieux, à peine éclairé par les réverbères