Lahat ng Kabanata ng Quando o Inverno Floresce: O Acordo da Fazenda Villagran: Kabanata 141 - Kabanata 150

Dalva ofereceu emprego a Leonor no meio de uma caixa de recibos.Não havia cenário pior para uma transformação pessoal.Terça-feira.Duas e quarenta da tarde.Ventilador fazendo barulho.Uma pasta de 1992 cujo conteúdo provava apenas que alguém comprara quarenta e oito cadeiras de plástico para uma associação de produtores.Leonor segurava um recibo quase apagado contra a luz quando Dalva disse:— A verba do arquivo foi renovada.— Que bom.— Por seis meses.— Melhor ainda.Leonor voltou ao papel.Dalva esperou.— E eu quero que você fique.Leonor levantou os olhos.— Eu já venho às terças e quintas.— Trabalhando.Silêncio.— Eu estou trabalhando.— Voluntariamente.Dalva colocou uma folha sobre a mesa.— Quero te contratar como auxiliar de organização documental do projeto.Leonor ficou imóvel.A palavra demorou a chegar onde precisava.Contratar.— Não.Dalva piscou.— Não quer?— Não posso.— Por quê?Leonor abriu a boca.Nada saiu suficientemente respeitável.Dalva esperou.Ela er

A mulher chegou à obra com uma fotografia impressa e a intenção clara de não ir embora.Henrique percebeu isso antes de ela falar.Era terça-feira, sete e quarenta da manhã, em Recife. O sol já tinha aquela crueldade úmida que fazia capacete parecer punição, e a equipe começava a organizar a retomada parcial da frente de escavação quando o segurança do portão chamou:— Engenheiro?Henrique virou.Do lado de fora estava uma senhora baixa, talvez sessenta e tantos anos, vestido estampado, sandálias e uma pasta plástica apertada contra o peito.Atrás dela, mais quatro pessoas.Isso diminuía bastante a chance de ser uma visita cordial.— Bom dia — disse Henrique, aproximando-se.— Você é responsável por essa obra?Pergunta perigosa.— Sou um dos engenheiros da equipe técnica. O que aconteceu?Ela tirou a fotografia da pasta.Uma parede.Uma rachadura diagonal.— Isso.Henrique olhou.— Onde fica?A mulher apontou para a rua atrás do tapume.— Minha casa.Pausa.— E apareceu depois que você

Henrique chegou na sexta-feira às nove e cinquenta e dois da noite.Cecília estava no desembarque às nove e trinta.Não porque o voo tivesse adiantado.Porque ela tinha chegado cedo demais e passado vinte minutos fingindo interesse numa vitrine de malas que não precisava.Quando ele apareceu, mochila no ombro, cabelo amassado e aquela expressão de cansaço que Recife vinha aperfeiçoando nele havia semanas, Cecília não fez nenhuma frase inteligente.Foi até ele.Henrique largou a mochila.Beijaram-se.Longo.Sem discutir atraso.Sem mencionar obra.Sem aproveitar a cena para avaliar a sustentabilidade da distância.Por quase um minuto, nenhum dos dois precisou ser adulto com bom vocabulário emocional.Excelente.Quando se afastaram, Cecília tocou o rosto dele.— Você está mais magro.— Você diz isso toda vez.— Porque continua ficando.— Excelente recepção.— Estou feliz de ver você.Henrique sorriu.— Melhor.Ela pegou a mochila.Ele puxou de volta.— Eu levo.— Eu posso carregar uma mo

Cecília percebeu que estava realmente indo para Recife quando fechou a porta do apartamento e não sentiu vontade de voltar para verificar nada.Mala pequena.Notebook.Carregador.Documento.Uma blusa leve que provavelmente não usaria porque Henrique passara semanas reclamando do calor.Nenhum relatório da Casa do Pomar impresso.Nenhum roteiro.Nenhuma lista secreta de vantagens e desvantagens de mudar de cidade.Essa última quase existira.Ela tinha apagado.Progresso precisava de vigilância.Márcia mandou mensagem enquanto Cecília entrava no carro.Tudo certo aqui. Boa viagem.Cecília respondeu:Qualquer emergência me liga.Três segundos depois:Emergência de verdade.Márcia:Eu sei o conceito.Péssima mulher.Excelente.Cecília guardou o telefone.Dessa vez, não abriria o grupo da equipe no aeroporto.Pelo menos essa era a intenção.Henrique estava no trabalho quando ela embarcou.Tinham combinado assim.Nada de ele sair quatro horas mais cedo para esperá-la no aeroporto como se a

Rafael não telefonou.Foi à fazenda.Augusto percebeu que a notícia era ruim ou importante pela ausência de ironia quando ele entrou no escritório às oito e vinte da manhã.— Café? — perguntou Augusto.— Depois.Importante, então.Rafael colocou a pasta sobre a mesa.Não grossa.Processos tinham uma capacidade particular de concentrar anos de vida em poucas páginas e, ao mesmo tempo, produzir milhares delas para explicar.Augusto olhou.— Saiu o recurso?— Saiu a última decisão relevante para esta fase.Pausa.— A defesa não conseguiu afastar a pronúncia.Augusto não se mexeu.Já tinham mantido dois a um no tribunal anterior.Depois vieram recursos.Questões de admissibilidade.Argumentos jurídicos.Petições que não mudavam os fatos e ainda assim podiam mudar o caminho.— Acabou?Rafael escolheu as palavras.— Acabou o suficiente para o processo seguir para o júri.Boa resposta.Não:acabou tudo.Porque nunca acabava tudo quando um advogado sério estava na sala.— E?Rafael abriu a pas