Todos los capítulos de Quando o Inverno Floresce: O Acordo da Fazenda Villagran: Capítulo 161 - Capítulo 170

Isadora Avelar ligou para Rafael Montenegro numa terça-feira às nove e dezessete da manhã e disse, sem cumprimento:— Meu pai não foi condenado ontem.Rafael tirou os olhos do computador.— Não.— Nem anteontem.— Não.— Nem nunca.— Não.Silêncio.— Então preciso que você me explique por que há três jornais chamando Vicente Avelar de assassino condenado.Ali.Rafael fechou o arquivo que estava lendo.— Você está onde?— Na cidade.— Consegue vir ao escritório?— Em meia hora.— Venha.Ela desligou.Rafael olhou para o telefone.Depois para a agenda.Moveu uma reunião vinte minutos.Não ligou para Augusto.Nem para Cecília.Nem para Helena.Ainda não era problema coletivo.Isadora chegou de óculos escuros apesar do céu nublado.Não por estilo.Quando os tirou, Rafael viu que dormira pouco.Ela estava diferente da mulher que anos antes deixara Augusto num hospital porque não conseguira suportar o corpo e a vida que vieram depois do acidente.Menos polida, talvez.Ou apenas cansada o suf

O convite chegou numa quarta-feira e tinha três parágrafos a mais do que precisava.Augusto leu o primeiro.Gostou.Leu o segundo.Desconfiou.No terceiro, já queria recusar.No quarto, teve certeza.— Não.A professora Lúcia Barreto, responsável pelo grupo mensal de composição, continuou sentada diante dele.— Você chegou à parte ruim?— “Uma trajetória de superação que atravessa tragédias familiares, deficiência, perdas e reconstrução afetiva.”— Essa.Augusto colocou a folha sobre o piano.— Não.— Eu imaginei.— Então por que trouxe?— Porque o convite para tocar é bom.— O texto não.— Concordo.Augusto olhou outra vez.O Festival de Inverno da Serra queria incluir duas peças dele numa noite dedicada a compositores da região.Sem legenda.Retorno.Não era um evento enorme.Auditório municipal.Duzentos e quarenta lugares.Músicos locais.Três noites.Oficinas durante o dia.A proposta, por si só, interessava.O problema começava quando alguém decidira que música precisava de pront

Bento descobriu que precisaria sair de casa por causa de uma caixa de ferramentas.O proprietário apareceu numa segunda-feira às seis e vinte da tarde, enquanto Bento tentava decidir se uma chave de impacto devia continuar no armário da lavanderia ou finalmente ser devolvida ao galpão da fazenda.— Bento.— Seu Anselmo.O homem ficou no portão com o chapéu nas mãos.Mau sinal.Pessoas felizes raramente tiravam o chapéu antes de falar sobre imóvel.— Posso entrar?Bento abriu.Cinco minutos depois, a chave de impacto tinha perdido completamente a importância.Anselmo venderia a casa.Não talvez.Não quando aparecesse comprador.Já havia comprador.O contrato de Bento permitia a retomada ao fim do período vigente, e faltavam pouco mais de dois meses.— Eu queria ter te falado antes — disse Anselmo.Bento olhou para ele.— Quando decidiu?— Semana passada.— Então está falando antes.O homem pareceu aliviado.— Eu não queria que você soubesse por corretor.Boa.— O comprador quer morar?—

Davi perguntou onde Estêvão estava enterrado enquanto comia biscoito de polvilho no banco de trás do carro.Augusto levou alguns segundos para entender.— O quê?— Onde enterraram ele?Paulo dirigia.Teve a sensatez de demonstrar interesse absoluto na estrada.Augusto olhou pelo retrovisor.Davi tinha migalhas na camiseta e um livro aberto no colo.Nenhuma expressão dramática.Só uma pergunta.— No cemitério municipal.— Qual?Augusto falou.Davi mastigou.— Longe?— Uns vinte minutos da fazenda.— Você vai lá?— Não.Resposta rápida.O menino fechou o pacote.— Nunca?Augusto olhou pela janela.— Faz muito tempo que não vou.— Quanto?— Davi.— Isso não é número.Maldita Amália.Augusto pensou.— Desde pouco depois que ele morreu.Davi ficou quieto.A pergunta seguinte levou quase um minuto.— Você não gostava dele?Augusto virou o rosto.— É mais complicado.— Eu sei que ele fez coisa horrível.— Sim.— Mas antes.Ali.Antes.Como se houvesse um Estêvão que pudesse ser separado em pe

Bento viu a fumaça antes de sentir o cheiro.Era pouco depois das duas da tarde, uma faixa cinza subindo atrás do pasto norte, fina demais para parecer grave e escura demais para ser poeira.Parou a caminhonete.Olhou de novo.O vento empurrou a coluna para a esquerda.Em menos de dez segundos, ela engrossou.Bento pegou o rádio.— Elias, você está perto do setor norte?A resposta veio com chiado.— Uns oitocentos metros.— Vê fumaça?Pausa.— Vejo.Outro silêncio.Depois:— É fogo.A palavra mudou o dia.Bento saiu da caminhonete.— Onde?— Beira do pasto, perto da estrada de serviço. Está correndo na palha seca.— Alguma pessoa ali?— Dois homens da manutenção. Estão vindo para fora.— Não manda ninguém combater ainda. Tira os dois da linha e confirma equipamento.— Certo.Bento já discava para a brigada municipal.A fazenda tinha abafadores, tanque móvel, aceiros mantidos, funcionários treinados para primeira resposta.Também tinha muita área seca e vento.A diferença entre preparaç