Semua Bab Quando o Inverno Floresce: O Acordo da Fazenda Villagran: Bab 171 - Bab 180

A primeira escala individual de Gabriel veio numa pasta cinza, às sete e trinta e quatro da manhã.Marcelo colocou sobre a mesa.— Cooperativa Santa Luzia. Unidade de beneficiamento de sementes. Quarenta e oito quilômetros.Gabriel abriu.Cliente conhecido.Equipamento instalado havia três anos.Sistema de dosagem e leitura com dois sensores de peso e um módulo de controle que, segundo o chamado, apresentava diferença crescente entre o valor registrado e a pesagem manual de conferência.— Quanto de diferença?— Eles registraram entre três e seis por cento nos últimos dois dias.Gabriel franziu a testa.— Bastante.— Sim.— Produção parada?— Não. Estão operando em ritmo reduzido e conferindo lote por lote.— Alguém já fez acesso remoto?— Suporte verificou software. Nada evidente.Gabriel virou a página.— Eu vou sozinho?Marcelo levantou uma sobrancelha.— Essa é a parte “individual”.— Eu sei.— Então por que perguntou?Gabriel fechou a pasta.— Para confirmar que a empresa não tinha

Rafael recebeu a petição às oito e quarenta e seis da manhã de uma segunda-feira e só ligou para Helena depois de terminar de ler.Essa escolha, pequena e profissional, evitou aproximadamente quarenta minutos de pânico desnecessário.Não evitou o resto.— A defesa formalizou os fundamentos do recurso — disse.Helena estava no apartamento novo, diante da bancada da cozinha, tentando fechar uma embalagem de café que já não queria colaborar.Parou.— Certo.— Posso te explicar agora?A pergunta bastou para apertar alguma coisa no peito.— Pode.Rafael não usou tom de tragédia.Nunca usava quando a situação merecia atenção real.Era um dos motivos pelos quais assustava mais.— Eles pedem a anulação do julgamento e a realização de novo júri.Helena fechou os olhos.Ali.— Com base em quê?— Em mais de um argumento.— Rafael.— Vou separar.Boa.Ela largou a embalagem.Sentou.— Primeiro: a defesa sustenta que a decisão dos jurados foi manifestamente contrária à prova produzida em plenário.

Às quatro e dezessete da tarde, uma mulher de vestido verde parou diante de Rosa Almeida e perguntou:— Você viu minha filha?Rosa ainda sorria quando respondeu:— Qual é o nome dela?— Beatriz. Bia. Seis anos.O sorriso desapareceu.Não dramaticamente.Só deixou de ter utilidade.— Onde a senhora viu Bia pela última vez?— Ali.A mulher apontou para o jardim lateral da Casa do Pomar.Havia cinquenta pessoas naquela direção.Crianças.Garçons.Fotógrafos.Um quarteto terminando passagem de som.Funcionários carregando caixas de água.A cerimônia começaria em quarenta minutos.— Há quanto tempo? — perguntou Rosa.A mulher olhou o telefone.— Eu não sei. Cinco minutos? Dez?Rosa levou o rádio à boca.— Márcia, preciso de você no jardim lateral agora.A mãe percebeu.— Aconteceu alguma coisa?— Ainda não sabemos.Boa resposta.Péssima sensação.Cecília estava no salão principal conferindo a última alteração de mesas quando ouviu o chamado pelo rádio de uma funcionária.Não era para ela.I

Isadora Avelar mandou a mensagem para Augusto numa quarta-feira às onze e vinte e três da manhã.Ele estava numa reunião sobre a recuperação do pasto queimado e não viu imediatamente.Bento falava com um engenheiro agrônomo sobre replantio, erosão e a vantagem de deixar parte da área se regenerar antes de decidir qualquer coisa mais cara. Augusto fazia menos perguntas do que teria feito um ano antes e mais do que Bento provavelmente gostaria.Quando o encontro terminou, pegou o telefone.Havia três mensagens.Uma de Helena.Uma de Davi pedindo ajuda com um trabalho que certamente Elisa já tinha mandado fazer sozinho.E uma de Isadora.Augusto abriu a terceira primeiro.Não por importância.Por ameaça histórica.Minha mãe está esvaziando parte da casa. Encontrei uma pasta sua entre coisas antigas. Partituras, anotações e alguns papéis pessoais. Não tem nada relacionado aos processos. Acho que ficou lá ainda antes do seu acidente. Posso mandar por Rafael ou entregar de outro jeito.Ele l

Clara percebeu que havia alguma coisa errada com a água porque Bento fez café.Não porque ele fizesse café mal.Embora fizesse.Mas naquela segunda-feira, às seis e doze da manhã, ele tomou um gole, franziu a testa e ficou olhando para a caneca como se esperasse uma confissão.— O quê? — perguntou Clara.Bento tomou outro gole.Pior decisão.— Está com gosto estranho.Ela estava prendendo o cabelo diante do pequeno espelho perto da porta.— Seu café sempre tem gosto estranho.— Hoje é diferente.— Argumento fraco vindo do responsável.Bento abriu a torneira da cozinha.Deixou correr.Encheu um copo.Cheirou.Clara finalmente olhou de verdade.— Não bebe.Ele parou antes de provar.Boa.Ela se aproximou.A água parecia normal.Sem cor.Sem sedimento evidente.Bento aproximou o copo do nariz.— Tem cheiro?Clara fez o mesmo.Fraco.Difícil de nomear.Terra.Talvez metal.Talvez a sugestão tivesse chegado antes do cheiro.— Pode ser a caixa — disse.A casa era alugada.Antiga.A caixa d’á