All Chapters of Las promesas rotas del capo: Chapter 1 - Chapter 10

—Señora, por favor... Déjeme verlo —suplicó Elena, dando un paso al frente. El frío del suelo del hospital le entumecía los dedos de los pies, pero no tanto como el miedo—. Necesito saber si respira. Él me prometió...Él me dijo esta tarde que vendría a buscarme.Antes de que pudiera terminar la frase, las manos enjoyadas de la mujer impactaron contra sus hombros con una fuerza gélida y despiadada. El empujón la hizo retroceder, desestabilizándola sobre sus talones heridos. Elena soltó un quejido ahogado cuando una de sus heridas abiertas rozó contra el linóleo.—Cállate. No vuelvas a pronunciar su nombre con esa boca —siseó la madre, dándole una bofetada con su tono de voz—. Mírate. Das asco. Entras aquí oliendo a calle, descalza, sangrando como un animal herido. ¿Quién te crees que eres para irrumpir en el hospital privado de mi familia?—Soy su amiga... Nos criamos juntos —respondió Elena, tragándose el nudo de sangre y llanto que le obstruía la garganta. Enderezó la espalda, intent

El segundero del reloj de pared avanzaba con un crujido metálico que a Elena le taladraba los tímpanos. Tic, tac. Sesenta días. Sesenta noches atrapada en aquella silla de plástico, con las rodillas pegadas al pecho, viendo cómo el pecho de su madre subía y bajaba de forma artificial. El diagnóstico no cambiaba. Se lo habían tatuado en la memoria a base de repeticiones matutinas: coma profundo por traumatismo craneoencefálico severo y shock postraumático. Su madre estaba allí, pero a la vez no estaba en ninguna parte.Elena estiró los dedos entumecidos y rozó la mano inerte de la mujer. Con la otra mano, buscó en el bolsillo de su sudadera gastada su único anclaje al mundo real: el collar de plata.Era una cadena delgada, casi rota por el uso, de la que colgaba un dije de lobo aullando. Cristian lo había tallado a mano con una vieja navaja, escondido en el callejón detrás de la escuela, tres años atrás. Elena recordó el frío de esa noche de su decimoctavo cumpleaños, el olor a pólvora

El anfiteatro del hospital universitario estaba lleno hasta la bandera. En el centro, bajo las potentes luces del quirófano de demostración, yacía un paciente con un traumatismo craneal severo por accidente de obra. El doctor Silva, con las manos enguantadas en el aire, observaba fijamente a Elena, que sostenía el bisturí.—A ver, tercer año —lanzó Silva, con su vozarrón habitual, barriendo las gradas con la mirada—. ¿Quién me dice el diagnóstico clínico exacto de este cuadro?Nadie se movió. El silencio en las gradas se podía cortar con el mismo bisturí de Elena.—¿Nadie? —Silva bufó, decepcionado—. ¿Para esto les sirvieron los dos primeros años de carrera? ¿Para quedarse mudos en urgencias?—Hematoma epidural agudo en la fosa craneal izquierda, doctor —intervino Elena. Su voz sonó gélida, sin apartar los ojos del paciente—¿Y qué más, doctora? Desglose el cuadro —le exigió el profesor, dando un paso hacia ella.—El paciente presenta midriasis pupilar ipsilateral. La presión intracra

El amanecer se colaba por las persianas metálicas de la suite VIP con una frialdad quirúrgica. Las máquinas de soporte vital seguían emitiendo su pitido monótono, pero el ambiente en la habitación 402 ya no era el mismo. El aire aún conservaba el olor a asfalto húmedo y lluvia que Elena había dejado impregnado en las sábanas de seda.Cristian no había vuelto a cerrar los ojos.Permanecía recostado contra las almohadas médicas, con la mirada fija en el pomo de la puerta de madera noble. Sus dedos se abrían y se cerraban espasmódicamente sobre la tela blanca del colchón, buscando el calor de aquella mano temblorosa que lo había sostenido durante la madrugada. No sabía quién era ella. No recordaba su rostro de rasgos marcados, ni la intensidad de esos ojos azules que lo habían mirado con una desesperación tan animal. Sin embargo, en el fondo de su pecho, un vacío crónico le oprimía los pulmones. Su cerebro era una hoja en blanco, pero su cuerpo tenía memoria celular; el eco de aquel llan

Elena permanecía de pie en el centro del laboratorio de análisis clínicos, rodeada por el zumbido metálico de las centrifugadoras y el brillo blanco de las pantallas. Tenía los ojos fijos en las imágenes tridimensionales de la última resonancia magnética de su madre, pero no veía los cortes sagitales ni el volumen del lóbulo frontal. En su mente se repetía en bucle la voz de Cristian, esa aspereza ronca y rota que no se parecía en nada al tono firme con el que solía hablarle en los suburbios.La puerta corrediza de vidrio se abrió con un bufido hidráulico, quebrando el silencio. El doctor Silva entró en el recinto. No traía la bata blanca de la facultad, sino un abrigo oscuro que denotaba que venía de la calle. Sus ojos grises, cansados y cargados de una decepción profunda, se clavaron en ella.—El viernes por la mañana despegó el avión hacia Zúrich, Elena —dijo Silva, deteniéndose a dos metros de la mesa de acero—. Tu camilla de traslado estaba vacía. Tu madre nunca llegó al aeropuer