Todos los capítulos de O Segredo dos Gêmeos do CEO: Capítulo 91 - Capítulo 100

Helena Drummond tinha aprendido, aos vinte e três anos, que o momento mais perigoso de uma auditoria é quando os números começam a bater rápido demais.Ele encontrou Helena na biblioteca às seis e vinte.Ela estava de blazer azul-marinho e calça de alfaiataria, com o cabelo preso às pressas com uma caneta, e a mesa à frente dela estava tomada por três extratos, dois livros-razão da fundação e uma pilha de comprovantes de doação que ela vinha conferindo linha por linha desde as quatro da tarde.Helena Drummond fazia isso quando queria não pensar. Sempre tinha feito. Números não perguntavam como ela estava.— Você voltou cedo — disse, sem levantar os olhos. — Deu alguma coisa errada em Lisboa?— Lisboa está ótima.— Então por que você está em casa às seis e vinte de uma sexta-feira?Ela levantou a cabeça e, ao levantar, percebeu duas coisas ao mesmo tempo: ele não estava com a pasta, e não estava com o telefone na mão.Em quatro meses, Helena nunca tinha visto aquele homem entrar em um

Toda família rica tem um cofre. As interessantes têm um sótão.— Que caixa azul? — perguntou Helena.— A minha avó materna se chamava Aurélia — disse Alexander. — Ela morreu quando eu tinha oito anos. Ela é a mulher de avental que aparece nas minhas duas ou três lembranças boas de infância, e ela é a razão pela qual eu não me chamo Starling.Helena pousou a taça.— Eu nunca perguntei isso.— Você perguntou uma vez, no carro, e eu mudei de assunto.— Eu lembro.— Em mil novecentos e noventa e quatro, a minha avó fechou uma caixa de papelão azul, escreveu uma frase na tampa e entregou para a governanta com a instrução de guardar no sótão. — Ele tirou o lenço de linho do bolso interno do paletó e o pousou sobre a toalha, sem abrir. — Ela escreveu: para quando alguém desta casa for se casar por amor.O salão de vidro ficou muito silencioso.— Alexander.— Ela morreu quatro anos depois. A minha mãe casou em oitenta e seis com um anel de quatro quilates comprado em Genebra por um homem que

Alexander Vance mentiu para a noiva pela primeira vez às sete e quarenta da noite de sábado, e a mentira tinha quatro palavras: não é nada, dormi mal.Ele tinha dormido cinquenta minutos em duas noites.Na sexta-feira, depois de ficar até as quatro e dez da manhã lendo sete cartas escritas em mil novecentos e sessenta e um, Alexander tinha guardado tudo de volta no fundo falso da caixa azul, levado a caixa para o escritório, trancado na gaveta de aço embaixo da escrivaninha e passado o dia inteiro fazendo coisas normais.Tomou café com os gêmeos. Levou o Leo ao pediatra. Respondeu quarenta e um e-mails. Ligou para o advogado criminalista que acompanhava o caso do chá beneficente e ouviu, com atenção profissional, que o inquérito tinha sido distribuído e que a perícia no colar sairia em até vinte dias.E não contou nada a Helena.Ele tinha, para isso, três justificativas que soavam muito bem dentro da cabeça dele.A primeira: aquilo era antigo. Sessenta e cinco anos. Nada daquilo ameaç

Há uma diferença enorme entre perdoar alguém e parar de cobrar, e quase todo mundo confunde as duas coisas até a primeira vez em que precisa fazer a segunda.— Me pergunta o que eu quero — disse Helena.— O quê?— Você ia dizer agora que não pode devolver os cinco anos. — Ela puxou a manta. — Eu conheço o roteiro. Você ia dizer que não pode devolver os cinco anos, que não pode apagar o que fez, e que vai passar o resto da vida tentando construir alguma coisa que faça esses cinco anos parecerem menores.Alexander abriu a boca e fechou.— Era exatamente o que eu ia dizer.— Eu sei. Você é muito previsível quando está emocionado, o que é um dado interessante sobre você que eu pretendo usar. — Ela quase sorriu. — E eu não quero isso.— Você não quer que eu compense.— Eu não quero que você passe quarenta anos me pagando uma dívida, porque eu já fui uma linha no passivo de um homem da sua família e eu não vou ser de novo, nem na versão bonita. — Helena olhou para ele. — Compensação é conta

Alexander Vance desceu dezoito degraus descalço, de calça de pijama, com o celular na mão e a certeza absoluta de que ia encontrar uma gaveta arrombada.A porta do escritório estava fechada. O tapete do corredor estava liso. A chave da gaveta de aço estava exatamente onde ele a tinha deixado na sexta-feira: dentro de um livro de capa dura, na quarta prateleira, entre a página cento e dez e a página cento e onze.Ele abriu a gaveta.A caixa azul estava lá.A fita cortada. A tampa mal encaixada, do jeito que ele mesmo tinha deixado. O fundo falso no lugar. As sete cartas amarradas com barbante, em ordem, com o envelope de cima aberto e a folha dobrada dentro.Ninguém tinha tocado em nada.Alexander ficou ajoelhado no chão do próprio escritório por uns quinze segundos, com a mão em cima daquele papelão, sentindo o alívio subir e depois entender, com uma clareza horrível, que alívio era a emoção completamente errada.Porque a mensagem dizia ela encontrou o papel.E a pasta que tinha sumid