O Segredo dos Gêmeos do CEO의 모든 챕터: 챕터 171 - 챕터 179

Beatriz Vance chegou numa quinta-feira à tarde com um baú de metal que dois homens tiveram que subir pela escada, e mandou os dois embora antes de abrir.— Eu quero que você veja uma coisa e eu quero que você possa dizer não.— A senhora e o seu filho falam igual — disse Helena Drummond.— É a única coisa que eu ensinei direito.Dentro do baú, embrulhado em papel de seda que tinha virado pó nas dobras, havia um vestido de noiva de seda marfim, de corte reto, manga três quartos, com trinta e um botões forrados nas costas e uma barra que tinha sido subida à mão e depois descida à mão.Amarelado no colarinho. Perfeito no resto.— É de mil novecentos e cinquenta e dois — disse Beatriz Vance. — Era da minha mãe. Aurélia.Helena não tocou.— A senhora está me oferecendo o vestido de noiva da Aurélia.— Estou.— Por quê?— Porque foi o único casamento feliz que esta família teve antes de tudo apodrecer, e porque eu passei quarenta anos guardando isso num sótão como quem guarda troféu. — A ve

A festa começou às onze e trinta e cinco da manhã, num gramado público, e a primeira crise foi a luz de fada.Beatriz Vance tinha comprado quatrocentos metros de pisca-pisca de led, tinha contratado dois rapazes para pendurar nos galhos do jacarandá e tinha descoberto, às nove da manhã, duas coisas.A primeira é que não existe tomada em gramado de parque.A segunda é que luz de fada acesa às onze da manhã, sob o sol de São Paulo, não aparece.— Não aparece nada — disse ela, parada embaixo da árvore, olhando para cima. — Não aparece absolutamente nada.— Dona Beatriz.— Eu passei três semanas planejando isso.— Dona Beatriz, tira a mão do rosto. — Helena Drummond pôs a mão no braço da mulher. — Deixa ligado.— Está de dia.— Vai escurecer às seis.— A autorização é até uma da tarde.— Então a gente vai ficar até uma da tarde com uma árvore cheia de luzinha que ninguém vê — disse Helena Drummond —, e daqui a trinta anos alguém vai lembrar disso e vai achar graça, e vai ser essa a histór

A farmácia de Trancoso tinha três corredores, um ventilador de teto e um rapaz de vinte e dois anos atrás do balcão que estava assistindo a um vídeo no celular.Helena Drummond entrou às dez e quarenta da manhã do décimo dia, sozinha, porque tinha exigido.— Você fica no carro.— Por quê?— Porque eu já fiz isso uma vez na vida, Alexander, numa farmácia da Teodoro Sampaio, em janeiro de dois mil e vinte e um, sozinha, com vinte e quatro anos, e eu preciso fazer essa parte de novo sozinha para consertar aquela.Ele ficou no carro.Ela comprou dois, porque um não presta, e o rapaz do balcão não fez cara nenhuma, o que ela agradeceu em silêncio.O caminho de volta foi de três quilômetros de estrada de terra e nenhum dos dois falou.— Você quer que eu fique do lado de fora da porta ou do lado de fora do quarto? — perguntou ele, na varanda do bangalô.— Da porta.— Da porta.Ela levou quatro minutos.Do lado de fora, Alexander Vance sentou-se no chão de madeira do corredor, com as costas n

A sentença saiu numa terça-feira de outubro, às quinze e dez, no fórum criminal da Barra Funda, com Helena Drummond na terceira fila, de sete meses, e Alexander Vance ao lado dela.Foram trinta e um minutos de leitura.Aldo Bandeira, sessenta e quatro anos, condenado por organização criminosa, falsidade ideológica em continuidade delitiva, incêndio, e participação em conspiração para subtração de menores, com a atenuante da confissão e da colaboração parcial a partir de fevereiro: catorze anos.Solange Maria Ferraz, sessenta e três anos, extraditada em maio, condenada pelos mesmos crimes mais corrupção ativa e lesão corporal grave por meio de substância entorpecente, sem atenuante nenhuma, porque não colaborou em nada e porque, segundo o relatório psicossocial lido em voz alta pelo juiz, mantinha até aquela data a convicção de ter sido perseguida por um sistema que protege os poderosos: vinte e dois anos.O rapaz de boné, vinte e nove anos, que acendeu o isqueiro: nove anos.O senhor

Elisa Vance de Brito morreu numa quarta-feira de agosto, aos noventa e quatro anos, na poltrona de veludo marrom, com a lupa no braço e a televisão ligada sem som.O neto encontrou às sete e dez da manhã.Ela tinha jantado, tinha assistido ao jornal da meia-noite, tinha reclamado do calor e tinha dito, segundo ele, uma última frase que virou piada na família inteira para sempre: fecha a janela que eu não sou de vento.O enterro foi no Cemitério do Paquetá, quadra quatro, jazigo cento e dezenove.O mesmo.Ela tinha deixado isso escrito, num papel de caderno, com letra tremida, dentro da bolsa, ao lado da sentença de retificação que ela carregava havia três anos e que já estava mole de tanto ser dobrada.Estava escrito: me põe no cento e dezenove que eu já paguei.E aí veio a coisa que ninguém tinha pensado e que a Verônica Sales resolveu em quarenta e oito horas ao telefone com um oficial de cartório do Primeiro Ofício de Santos que tinha visto muita coisa, mas não aquilo.Porque, para