Todos los capítulos de O Segredo dos Gêmeos do CEO: Capítulo 71 - Capítulo 80

Alexander Vance tinha vinte e oito anos, uma ressaca que não era ressaca e uma certeza absoluta de que ia encontrá-la no banheiro. Levou quatro minutos para entender que o quarto estava vazio.O sonho voltava sempre igual, e voltou de novo naquela madrugada.O quarto de hotel na Consolação. A luz cinzenta de manhã de chuva entrando pela veneziana torta. O cheiro de umidade e de sabonete barato.A cabeça latejando com uma dor que não pertencia a bebida nenhuma — porque ele tinha tomado dois dedos de uísque a noite inteira e ele sabia contar.O lado esquerdo da cama frio.— Helena?Nada. Só o tique-taque de um relógio de parede e a chuva.Ele levantou-se rápido demais, teve que sentar de novo, esperou o quarto parar de girar. Vestiu a calça. Ao pegar a camisa da poltrona, viu.Sobre o criado-mudo, um envelope branco fechado com lacre de cera vermelha, e no lacre o brasão da família da mãe dele.Um homem não erra esse lacre. Aquele lacre tinha estado em todos os documentos importantes da

Existem dois tipos de gente no mundo: a que quer ver o inimigo cair, e a que quer ver o inimigo cair com documentação. Alexander Vance era do primeiro tipo, e tinha se apaixonado por uma mulher do segundo.— Como assim eu não vou demitir? — perguntou ele.— Você vai demitir. Só não hoje. — Helena puxou um bloco e uma caneta para perto, e a partir daquele segundo ela não era mais a mulher de roupão. — Se você mandar a Solange Ferraz embora hoje de manhã, ela sai daqui com rescisão, com carta de recomendação por silêncio e com vinte e quatro anos de arquivo na cabeça. E amanhã ela está sentada num escritório de advocacia contando a história dela primeiro.— Ela cometeu crime.— Ela cometeu vários, e nenhum está provado. — Helena começou a escrever. — Falsidade ideológica em documento particular, uso de cadastro para fim ilícito, e provavelmente peculato se o dinheiro passou por conta da empresa. Tudo isso prescreve, tudo isso depende de perícia grafotécnica e tudo isso vira a palavra de

Existe uma diferença entre uma discussão e um acerto de contas, e a diferença é que na segunda uma das duas pessoas já sabe que está errada antes de a primeira frase ser dita.— Você me humilhou — disse Alexander.— Eu humilhei você?— Na frente de um funcionário.— Ele não era funcionário, era prestador de serviço, e eu não humilhei ninguém. — Helena falava baixo, e era pior que gritar. — Eu terminei um contrato do jeito que se termina um contrato. Do jeito que você não ia terminar.— Ele estava dando em cima de você.— Estava.Alexander parou.— Estava — repetiu Helena. — E eu resolvi isso três minutos antes de você entrar aqui. Se você tivesse ficado mais dez segundos no corredor, você teria ouvido o homem pedir desculpa. Ele pediu desculpa, Alexander. Sincera. Ficou vermelho até a orelha.— Eu ouvi a piscadela.— Você ouviu a piscadela e parou de ouvir. — Ela cruzou os braços. — Você não entrou aqui para me defender. Você entrou aqui porque você não aguentou.— É a mesma coisa.—

Existem duas maneiras de uma mãe acordar de madrugada. A primeira é com barulho. A segunda — a que realmente assusta — é sem barulho nenhum, quando o corpo percebe que alguma coisa na casa saiu de ritmo antes de a cabeça entender o quê.Helena Drummond acordou às duas e quatorze de uma madrugada fria de agosto sem nenhum motivo.Não houve trovão, não houve grito, não houve porta batendo.Ela sentou-se na cama de uma vez, com o coração já batendo errado, e ficou uns três segundos ouvindo o nada.Ao lado, Alexander dormia de barriga para cima, com um braço por cima dos olhos.E então veio.Um lamento pequeno, fino, do fim do corredor.Helena não acendeu a luz do quarto, não procurou chinelo e não pensou. Jogou o edredom para o lado, sentiu o piso gelado nos pés descalços e atravessou os nove metros de corredor em quatro segundos, do jeito que ela vinha fazendo havia quatro anos e nove meses.Empurrou a porta.E o ar do quarto bateu nela quente e úmido, e isso — antes de qualquer outra c

Leo Drummond Vance, quatro anos, acordou às sete e dez de uma sexta-feira com fome e com uma notícia para dar a alguém, e atravessou o corredor descalço procurando público.Parou na porta do quarto da irmã.Maya estava sentada na cama, de pijama amassado, com o cabelo em pé e os olhos limpos — daquele jeito impossível que criança tem de estar completamente curada dez horas depois de estar completamente doente.Mas não foi a irmã que prendeu o Leo.Foi o canto do quarto.Na poltrona de leitura, coberto até a metade por uma manta de girafas que não cobria nada, estava o pai dele.Jogado. Com a cabeça torta para um lado, a boca meio aberta, um braço pendurado fora do braço da poltrona e o outro em volta da mãe dele, que estava enfiada ali no meio de um jeito que não parecia confortável para nenhum dos dois.Leo olhou aquilo com uma seriedade absoluta.Maya levou o dedo à boca.E o menino atravessou o quarto na ponta dos pés, com um cuidado exagerado, e sentou-se na beira da cama da irmã.