All Chapters of L'ÉPOUSE INTERDITE DU PRINCE ENNEMI : Chapter 91 - Chapter 97

Lyra Nous nous installons dans les appartements de Rovan, et nous ne dormons plus. Nous ne mangeons plus. Nous ne parlons plus à personne d'autre qu'à nous-mêmes. Nous devenons deux ombres, deux fantômes, deux machines de guerre. Les nuits se succèdent, interminables, et nous les passons penchés sur des documents, des cartes, des listes, des registres. Nous compilons, nous recoupons, nous analysons. Nous établissons une carte du réseau de Veyne, une toile immense, complexe, tentaculaire, qui s'étend dans tout le royaume, dans toutes les institutions, dans toutes les couches de la société. Banquiers, juges corrompus, chefs militaires complices, espions, informateurs, assassins. Tout est là, sous nos yeux, et nous tirons les fils, un à un, patiemment, méthodiquement, implacablement. Je me révèle une analyste brillante. Je ne le savais pas. Je n'aurais jamais cru. Mais les chiffres, les dates, les noms, les liens, tout cela s'organise dans ma tête comme un puzzle géant, et je trouve l

LyraLa crypte sent la pierre froide et la cire ancienne. Une odeur de terre, aussi, de renfermé, de siècles. Nos torches projettent des ombres qui rampent sur les piliers massifs, et je sens le poids de tout ce marbre au-dessus de nos têtes, le poids des morts, le poids de l'histoire. Les rois et les reines de Kaelthorn dorment ici, alignés dans leurs tombeaux de pierre, les mains jointes sur leurs poitrines de marbre, les yeux fermés sur des secrets que personne ne connaîtra jamais. Je ne devrais pas être là. Une fille d'Astravale n'a rien à faire dans la nécropole de ses ennemis. Et pourtant, je suis là, debout devant le tombeau d'Eléonore, et la main de Rovan repose sur la mienne, et je ne retire pas ma main.Il me parle de sa mère. Sa voix est basse, rauque, hésitante, comme s'il n'avait pas prononcé ces mots depuis des années, comme s'il les avait gardés enfermés au fond de lui, dans une boîte verrouillée, dans une pièce sombre. Elle s'appelait Eléo

LyraNous nous asseyons sous les tilleuls, sur l'herbe humide, le dos contre les troncs, les épaules qui se touchent, les mains qui se cherchent sans oser se prendre. La nuit est douce, silencieuse, et le parfum des tilleuls flotte dans l'air, sucré, entêtant, presque enivrant. Je sens la fraîcheur de l'herbe sous mes jambes, la rugosité de l'écorce contre mon dos, la chaleur de Rovan à côté de moi. Et je sens, dans ma poitrine, cette chose qui grandit, qui s'installe, qui me submerge. Cette chose que je refuse de nommer. Cette chose que je combats depuis des semaines. Cette chose qui s'appelle peut-être l'amour, et qui est peut-être la plus grande trahison de toutes.Rovan parle le premier. Sa voix est basse, hésitante, presque timide. Il dit qu'il ne sait pas quand cela a commencé. Il dit que c'est arrivé sans qu'il s'en rende compte. Il dit que d'abord, il n'y a vu qu'un intérêt politique, une alliance nécessaire, un moyen de surveiller celle que Veyne

Rovan Le couloir est long, sombre, silencieux. Mes pas résonnent sur la pierre, et chaque pas me paraît une éternité. Je ne veux pas y aller. Je ne veux pas le voir. Je ne veux pas affronter cela. Mais je n'ai pas le choix. Mon père m'appelle. Mon père se meurt. Mon père a besoin de moi. Et moi, je l'ai abandonné. Je l'ai laissé seul, pendant des années, avec ses secrets, avec ses mensonges, avec sa culpabilité. Je l'ai jugé. Je l'ai méprisé. Je l'ai fui. Et maintenant, il va mourir, et je vais le perdre, et je ne pourrai plus jamais lui dire ce que je ressens. Je ne pourrai plus jamais lui dire que je l'aime. Je ne pourrai plus jamais lui dire que je lui pardonne. J'entre dans la chambre royale. L'odeur est celle de la maladie, de la sueur, de la cire, des herbes amères. Les médecins s'écartent, les serviteurs s'inclinent, les prêtres murmurent. Et au centre, dans le grand lit à baldaquin, mon père. Mon père qui se meurt. Mon père qui m