L'ÉPOUSE INTERDITE DU PRINCE ENNEMI のすべてのチャプター: チャプター 1 - チャプター 10

LyraLa fumée monte des remparts comme une bête noire qui dévore le ciel. Je la vois depuis la tour est, celle où père m'a ordonné de me réfugier il y a trois heures, quand les premières catapultes ont commencé à frapper les murailles. Trois heures. Une éternité et un souffle à la fois. Mes mains sont crispées sur la pierre froide, mes ongles s'y enfoncent jusqu'à la douleur, et je ne peux pas détacher mes yeux du spectacle qui se déroule sous moi. Astravale brûle. Ma maison brûle. Tout ce que j'ai connu, tout ce que j'ai aimé, tout ce qui m'a construite part en cendres sous les assauts de l'armée de Kaelthorn.Le fracas des machines de guerre résonne dans ma poitrine comme un second cœur, un cœur de fer et de haine qui bat au rythme des pierres qui s'effondrent. Les soldats en contrebas courent dans toutes les directions, fourmis affolées dont la citadelle est la fourmilière. Certains portent des seaux d'eau, dérisoires contre les incendies qui se propagent de toit en toit. D'autres

LyraJe reprends conscience dans un bruit de fer et de cris. Ma tête est lourde, comme remplie de plomb, et une douleur sourde bat contre mes tempes. J'ouvre les yeux avec difficulté, et la lumière crue du jour m'agresse. Je suis allongée sur le sol, dans la cour principale de la citadelle, au milieu d'un chaos indescriptible. Les soldats de Kaelthorn sont partout, leurs bannières déployées, leurs voix rauques hurlant des ordres dans une langue que je comprends mais que je refuse d'entendre. Le ciel au-dessus de moi est gris, chargé de fumée, et il pleut une cendre fine qui se pose sur mon visage comme un linceul.Je tente de me relever, mais une main me plaque au sol. Un garde ennemi, immense, au visage couturé de cicatrices, me maintient à terre sans ménagement. Je me débats faiblement, mais mes forces me trahissent. Tout mon corps n'est que douleur, épuisement, désespoir. Je tourne la tête, cherchant un visage familier, un signe de vie, quelque chose à quoi me raccrocher. Et c'est

La porte s'ouvre enfin. Une femme entre. Elle est jeune, élancée, vêtue d'une robe somptueuse. Ses cheveux blonds sont coiffés avec soin, ses bijoux scintillent à la lumière des torches. Elle est belle, mais sa beauté est glaciale, artificielle, comme celle d'un masque. Elle me regarde avec une expression de mépris non dissimulé.— Alors, voici la colombe d'Astravale, dit-elle d'une voix sucrée. On m'avait dit qu'elle était jolie. On m'avait menti.Elle tourne autour de moi, lentement, comme un prédateur. Je ne bouge pas. Je ne réponds pas. Je me contente de la regarder, de graver son visage dans ma mémoire. Elle s'appelle Lady Seraphine du Valtour. Je l'apprendrai plus tard. Mais dès cet instant, je sais qu'elle sera mon ennemie.— Vous ne parlez pas ? reprend-elle. C'est aussi bien. Les femmes d'Astravale ne sont bonnes qu'à se taire et à obéir. Vous apprendrez vite les règles de la cour de Kaelthorn.Elle s'arrête devant moi, tout près, si près que je peux sentir son parfum entêtan

LyraLe carrosse s'ébranle dans un grincement de roues et de harnais. À travers les fentes des rideaux tirés, je vois les rues de la capitale défiler lentement, comme un fleuve de pierre et de chair. Les visages se tournent vers nous, curieux, indifférents, parfois hostiles. Certains reconnaissent les armoiries d'Astravale sur la portière, et leur regard se durcit. D'autres ne voient qu'un carrosse de plus, un cortège de plus, une captive de plus. Je me force à tout regarder, à tout enregistrer. Chaque rue, chaque place, chaque fontaine. Si je dois un jour m'échapper, je veux connaître cette ville comme ma poche.Mira est assise en face de moi, silencieuse, les mains croisées sur ses genoux. Elle n'a pas dit un mot depuis notre départ, et je ne l'ai pas encouragée à parler. Pourtant, sa présence est étrangement réconfortante. Elle n'est pas hostile, pas méprisante, pas indifférente. Elle est juste là, discrète, attentive. Elle m'a glissé un morceau de pain supplémentaire au moment du

LyraLe troisième jour de ma captivité, une servante frappe à ma porte et m'apporte une robe de mariée. Elle est magnifique, d'un blanc pur, brodée de fils d'or et de perles fines. Le tissu est soyeux, délicat, presque irréel. Je la prends dans mes mains, et je sens la piqûre d'une larme derrière mes paupières. Cette robe est un symbole, une insulte, une condamnation. Elle m'est offerte, mais elle n'est pas un cadeau. C'est un linceul de soie et de dentelle.Mira s'approche et examine la robe avec attention.— Elle est somptueuse, dit-elle d'une voix admirative.— Elle est peut-être piégée, dis-je froidement.Mira me regarde, surprise, puis reporte son attention sur la robe. Elle la tourne, la retourne, passe ses doigts sur les coutures, sur les plis, sur les broderies. Soudain, elle s'arrête, le visage grave.— Vous avez raison, madame. Les coutures des épaules et du corsage ont été fragilisées. Si vous portez cette robe, elle se déchirera au moindre mouvement.Je serre les poings. S