جميع فصول : الفصل -الفصل 80

—No, mis cosas no valen ni de lejos tanto como las tuyas. Estará bien.—Vale, entonces, desnúdate.—¿Qué?Se quita la chaqueta mojada y empieza a desabrocharse la camisa. —Dame tu ropa. Necesito meterla en la secadora.Me quedo allí, sorprendida y un poco tímida. Después de tanto lamentarme en la playa por no poder enamorarme de este chico, aquí estoy, desnudándome con él otra vez.Para escapar de la policía, me repito.Pero es difícil recordarlo mientras veo cómo se quita la camisa de su precioso y musculoso pecho, dejando al descubierto sus abdominales de acero y sus bíceps abultados.Sonríe. —Sé que estás disfrutando del espectáculo, Eve, pero tenemos que darnos prisa.Me sonrojo un poco y empiezo a desabrocharme la blusa.Pero no puedo dejar de mirarlo. Se quita los zapatos, se despega los calcetines mojados, luego se baja los pantalones y los calzoncillos, quedando desnudo.Dios, me deja sin aliento.Esos músculos en sus piernas… la forma en que sus abdominales se curvan hasta el

Mientras el orgasmo se desvanece, jadeo: "¿Te corriste?", aunque estoy segura de que no."Todavía no, pero..." "Bájame." "Espera... un segundo..." "Confía en mí." Me mira, con el rostro ahora atormentado por el dolor, pero cede. Me levanta de su pene y con cuidado me pone de pie.Vuelvo a colocar la alcachofa de la ducha y dejo que el agua le caiga en el pene. Lo froto mientras lo hago, dejándolo impecable. Luego lo coloco entre la ducha y yo, con el agua caliente en su espalda, me inclino y lo tomo en mi boca.Respira con dificultad mientras envuelvo su glande con mis labios y empiezo a succionar. Mmm... sabe tan bien, tan limpio. Recorro con la lengua la parte inferior de su pene y lo acaricio con la punta. Me detengo y me levanto para buscar la pastilla de jabón, luego hago espuma con las manos. Con la boca de nuevo en su sitio, jugueteando, succionando, uso una mano para sujetar sus testículos —ya tensos y pegados a su cuerpo— y enjabonar sus rizos oscuros y húmedos. Con la otr

Está cerca. A medida que el tráfico matutino se intensifica, tardamos unas tres horas y media en llegar al centro de París. Conducimos por debajo del límite de velocidad todo el tiempo para no llamar la atención de la policía.Hablamos mucho durante esas tres horas y media. Algunas son las típicas charlas de viaje para pasar el rato. Otras son discusiones cruciales sobre Epicuro y cómo podemos escapar de sus garras. Y otras las pasamos en silencio, observando cómo los pueblos y paisajes pasan a la luz del amanecer.Hablamos de mi pasado. Mi infancia en los suburbios de Oregón. Mi temprana obsesión con las computadoras. Mi decisión de (más o menos) llevar una vida recta después de que mi mejor amigo del instituto y compañero hacker, Mailin, fuera arrestado por el FBI y obligado a trabajar para ellos en lugar de ir a prisión.Luego hablamos del pasado de Grant. Su familia: madre, padre, dos hermanas, un hermano. Los colegios privados a los que asistió de niño. Las vacaciones familiares e

Se lleva la mochila con nosotros al salir del coche y cruzar la calle hacia una cafetería. Hay algunos madrugadores sentados en las mesas de afuera, pero la hora punta de la mañana aún no parece haber comenzado.Dentro, el aroma a pasteles recién hechos me abre el apetito. Hasta ahora, estaba demasiado estresado como para darme cuenta del hambre que tengo.Grant habla con el gerente/dueño/lo que sea durante un minuto en francés. Tengo que decir que me impresiona lo fluido que habla Grant. Casi parece que hubiera nacido aquí.El hombre calvo y mayor tiene una mirada de desconfianza, pero al final de la conversación, le da unas monedas por los dos billetes de veinte.Grant parece enormemente satisfecho consigo mismo.No puedo evitarlo: "¿Eso es todo lo que tienes? ¡Menudo tipo de cambio, señor negociador!". —Bueno, negocié un par de cafés y unos cuantos croissants también, pero si no los quieres… —Retiro lo dicho —respondo de inmediato, aunque creo que mi voz queda ahogada por el rugido

—¡Uf, maldita sea! —dice la voz masculina con asco.—Me alegra verte también, JP —dice Grant.La puerta se cierra, las cadenas hacen clic y se sueltan una a una, y la puerta se abre unos pasos. Un hombre un poco más bajo que Grant está allí de pie, vestido con una camiseta de tirantes, pantalones grises y sin calcetines ni zapatos. También es diez años mayor, con mechones grises en las sienes de su cabello oscuro, ondulado y rebelde, y patas de gallo en las comisuras de los ojos. Es bastante guapo, con ese aire de hastío vital, de «¿qué me importa?». Se parece un poco a un basset hound, si es que se puede imaginar un basset hound guapo.—¿Y bien? —dice impaciente—. Pasen, pasen.Entramos. Cierra rápidamente la puerta tras nosotros, luego echa todos los pestillos, cerrojos y candados en rápida sucesión como si lo hubiera hecho mil veces. El lugar es gigantesco, una habitación preciosa con techos altos, suelos de madera noble y muebles de buen gusto. Unas enormes puertas francesas dan a