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A noite fechou-se sobre a Fortaleza dos Espinhos com o peso de uma mortalha gélida. Do lado de fora da fresta estreita na rocha, o vento uivava como centenas de feras famintas, chicoteando as ameias de granito e atirando punhados de gelo contra a cantaria bruta. Dentro da câmara, o único som que rompia o silêncio pesado era o estalar lento das toras de pinho na lareira, que soltavam fagulhas alaranjadas na escuridão. A servente idosa de passos ligeiros havia entrado pouco antes do anoitecer, escoltada por um dos sentinelas de Torin. Ela depositara sobre a mesa de carvalho negro uma travessa de cerâmica fumegante com ensopado espesso de carne de cervo, raízes amargas cozidas e um naco generoso de pão escuro de cevada. A mulher mal ousara levantar os olhos do chão; suas narinas tremeram ao captar o odor denso de Rowan misturado à cinza da forja na minha pele, e ela fez uma reverência quase apressada antes de se retirar, ouvindo a t

A luz pálida da alvorada do Norte filtrou-se pela fresta estreita da parede de cantaria, cortando a penumbra em tons de chumbo e prata. Acordei com um peso colossal e quente sobre o meu quadril. O braço musculoso de Rowan, marcado por cicatrizes brancas e veias grossas, repousava pesado sobre a curva da minha cintura nua, mantendo-me firmemente colada contra a fornalha do peito dele. Cada respiração lenta e profunda do Alfa fazia suas costelas subirem e descerem contra as minhas costas. O aroma de pinho fresco, tempestade e o cheiro denso do nosso acasalamento da noite anterior estavam impregnados nas peles que nos cobriam. Sob nós, a realidade da madrugada cobrou seu preço com um rangido surdo quando me movi. Estávamos no chão. O estrado maciço de carvalho jazia inclinado em um ângulo torto, uma das longarinas mestras partida em lascas grossas e as cavilhas de ferro forjado retorcidas contra a laje de granito. A cabeceira esculpida com o brasão do lobo nortenho estava desencaixa

As portas duplas do Salão das Lanças bateram atrás de nós com um eco pesado e solene, cortando abruptamente o murmúrio atordoado que começava a explodir entre os anciãos e os capitães de guerra. Torin e a guarda de honra permaneceram na galeria externa, formando uma barreira impenetrável de escudos e lanças para impedir que qualquer conselheiro ousasse nos seguir. Rowan não soltou minha mão durante todo o percurso. Seus dedos calejados continuavam entrelaçados aos meus, quentes, possessivos e firmes como ferro forjado, guiando-me pelas arcadas de granito até o corredor reservado que levava ao gabinete do Alfa — a câmara do conselho privado, ladeada por tapeçarias de guerra antigas e protegida por portas maciças com ferrolhos duplos. Assim que entramos e a madeira pesada se fechou com o estalo seco da tranca, puxei minha mão de volta. O movimento foi rápido, seco, rompendo o contato físico que ainda enviava pequenas fagulhas pela minha carne. Girei sobre os calcanhares no centro da

NarradorA Lua Cheia erguia-se sobre a Cordilheira dos Espinhos como um escudo de prata polida, banhando o santuário do Braseiro Ancestral em uma luz fria, lípida e impiedosa.Localizado no ponto mais alto de um platô aberto de granito, cercado por penhascos íngremes que despencavam para o abismo congelado e pelas ruínas de imponentes colunas antigas, o santuário era a alma viva e espiritual de Frostveil. No centro exato do círculo de pedra, a grande pira de ferro fundido ardia em chamas azuis e douradas, alimentada por carvão nobre e resina densa de pinho das terras altas. O calor abrasador que emanava do braseiro contrastava violentamente com o vento cortante da noite, fazendo a névoa subir do solo de lajes como fumaça sagrada.Centenas de transmorfos da alcateia lotavam as arquibancadas de pedra moldadas ao redor do platô. Capitães de guerra com peitorais de couro batido, guerreiros veteranos com cotas de malha reluzentes, mestres artesãos com aventais de trabalh

A aurora despontou sobre a Cordilheira dos Espinhos em tons violentos de carmesim e ouro pálido, rasgando a névoa densa e gelada que cobria as escarpadas de granito da fortaleza. O frio da manhã era cortante, soprando rajadas de vento que faziam os estandartes de couro rugirem nas ameias, mas o ar no pátio inferior parecia queimado pela expectativa febril de centenas de transmorfos reunidos em absoluto e pesado silêncio.Pousei a mão sobre o parapeito de pedra da varanda superior dos aposentos do Alfa, sentindo o curativo firme e de linho limpo na minha palma esquerda proteger o talho do rito da noite anterior. A dor latejava sob as faixas, uma lembrança quente da carne cortada, mas mantive a postura ereta e o queixo erguido. Ao meu lado, Rowan ajustava com calma as fivelas duplas de couro das suas braçadeiras de combate. Seus olhos cinzentos varriam a multidão que lotava o pátio abaixo — guerreiros de elite da guarda, mestres das oficinas de armaria, famílias do vale e os três ancião