All Chapters of A Gordinha Do CEO : Chapter 21 - Chapter 30

BiancaTrês semanas.Esse foi o tempo que Dante me deu antes de me convocar de volta ao trabalho.Três semanas que passei trancada no apartamento, cuidando de Carlos, que voltou do cativeiro magro, silencioso e com um olhar que eu nunca tinha visto antes. Ele não falava sobre o que tinha acontecido em Opa-Locka. Não perguntava sobre o dinheiro. Não fazia nada além de dormir, comer e ficar sentado no sofá encarando a parede.Eu não sabia o que fazer com ele.Não sabia o que fazer comigo.O dinheiro que eu tinha roubado — cinco mil e duzentos dólares — foi devolvido ao Moretti Group na manhã seguinte à minha conversa com Dante. Não porque ele tivesse pedido. Não porque alguém tivesse me obrigado. Mas porque eu não conseguia viver com aquilo. Transferi cada centavo de volta, usando as mesmas credenciais, e depois passei a noite inteira acordada, esperando que a polícia batesse na minha porta.Ninguém bateu.Dante não me ligou.Não mandou mensagem.Não fez nada.E, no fim da terceira sema

DanteEu não deveria ter contado a ela.Essa foi a primeira coisa que pensei quando as palavras saíram da minha boca. "Não." Eu não deveria ter dito aquilo. Não para Bianca. Não naquele momento. Não no dia do meu casamento.Mas as palavras já estavam no ar, e não havia como recolhê-las.Bianca ficou parada por um longo momento, os olhos castanhos fixos em mim, a boca levemente entreaberta. Eu podia ver o conflito no rosto dela — a vontade de dizer algo, o medo de dizer a coisa errada, a compaixão que ela tentava esconder atrás da postura profissional.— Você não quer se casar — repetiu ela, mais para si mesma do que para mim.— Não.— Então por que está aqui?Boa pergunta.Por que eu estava ali?Porque Franco me pressionou. Porque os acionistas estavam inquietos. Porque meu pai teria resolvido em uma semana. Porque Vivian esperava há três anos. Porque o mundo inteiro esperava que Dante Moretti fizesse a coisa certa.Nenhuma dessas respostas era boa o suficiente.— Porque eu não sei di

BiancaO altar de mármore branco brilhava sob o sol de Palm Beach, e eu estava parada diante dele, vestindo a mesma roupa que usava para coordenar casamentos: uma blusa de seda, uma saia lápis, sapatos baixos. Nada de vestido. Nada de véu. Nada de buquê.E, ao meu lado, Dante Moretti, o homem que me tinha acabado de chantagear para se casar com ele.A cena era absurda.Os trezentos convidados estavam sentados nas cadeiras brancas, os rostos congelados em expressões que iam do choque à curiosidade mórbida. Sussurros corriam pelas fileiras. Celulares eram discretamente erguidos. As damas de honra — que deveriam ter acompanhado Vivian — estavam paradas de lado, sem saber o que fazer. O padre, um homem idoso de batina impecável, olhava para nós com uma expressão que misturava confusão e desespero.— Senhor Moretti — sussurrou ele, aproximando-se. — Isso é... altamente irregular.— Eu sei.— A noiva... a senhorita Whitmore...— A senhorita Whitmore não vai se casar comigo hoje. A senhorita

BiancaA primeira noite na mansão de Dante Moretti foi a mais longa da minha vida.Não porque eu não conseguisse dormir — embora também fosse verdade. Mas porque cada som daquela casa parecia amplificado, cada rangido do assoalho, cada sopro do vento contra as janelas. O quarto de hóspedes era grande demais, a cama era macia demais, e o silêncio era pesado demais.Eu estava casada.Casada com Dante Moretti.Casada com o homem que eu amava em segredo e que, naquele momento, provavelmente me odiava.Virei-me de um lado para o outro durante horas, os olhos fixos no teto, a mente girando em círculos. Revivia cada momento do dia anterior — o altar, o contrato, as palavras dele, o olhar frio. E, a cada vez que fechava os olhos, via Vivian no estúdio, Dominik de joelhos, a traição estampada nos rostos dos dois.Não sentia pena dela.Mas sentia algo estranho quando pensava nele. Não raiva. Não desprezo. Algo mais profundo, mais doloroso. Como se eu estivesse vendo um homem se despedaçar por d

DanteAcordei antes do sol.Não dormi. Passei a noite inteira acordado, sentado na poltrona do quarto, o chicote ainda na mão, encarando a porta fechada. A imagem de Bianca parada ali — descalça, de camisola, os olhos arregalados — não saía da minha cabeça.Ela viu.Ela viu tudo.Viu as mulheres. Viu o chicote. Viu o que eu sou quando ninguém está olhando.E, ainda assim, não fugiu.Ficou parada. Me encarou. Me desafiou.Como sempre.Balancei a cabeça e levantei-me. Guardei o chicote na gaveta, fechei-a com força e fui para o banheiro. A água fria do chuveiro não lavou o que eu sentia. Nada lavava.O problema não era Bianca ter me visto.O problema era que, quando a vi na porta, senti algo que não deveria sentir.Algo que me fez lembrar de Vivian.Algo que me fez lembrar de todas as mulheres que já me traíram.Algo que me fez lembrar que amar é uma fraqueza.E eu não podia ser fraco.---Desci às sete.Bianca já estava na cozinha, vestida com uma das roupas novas — uma blusa branca, u