All Chapters of L'Antre du Lion: Chapter 351 - Chapter 360

Le carnet de CapucineLe jour de ses huit ans, Capucine trouva près de son assiette un petit paquet enveloppé de papier vert. Elle l'ouvrit avec précaution, sous les regards attentifs de toute la famille.— Un carnet, dit-elle.— Il est à toi, dit Camille.— Il est vide.— Il est neuf, corrigea Camille. C'est à toi de le remplir.— Comme celui de Gabriel ?— Comme celui de Gabriel, et celui de papy, et le mien.— Il y a une couverture en bois, remarqua Capucine, en le caressant.— C'est Malik qui l'a faite, dit Camille.— Avec quoi ?— Un morceau de tilleul. Celui de la branche tombée à la tempête.— Le tilleul de Gabriel ?— Exactement.— Il y a quelque chose gravé dessus.— Lis.— « Pour Capucine, qui plante », lut-elle à voix haute.— C'est de la part de papy, dit Malik. Il a choisi la phrase.— Papy ? dit Capucine en se tournant vers le fauteuil de Noah, installé au bout de la table, un sourire aux lèvres.— Je t'ai regardée toute l'année, dit-il. Tu plantes sans arrêt.— Je plant

Le galet de GabinUn samedi matin, un nouveau venu se présenta à la grille de capucines. C'était un petit garçon d'une dizaine d'années, maigre, les épaules voûtées, accompagné d'une femme qui lui tenait la main un peu trop fort.— Bonjour, dit la femme. Est-ce que c'est ici, le jardin des enfants ?— C'est ici, dit Camille en s'approchant.— Mon fils s'appelle Samir. Nous venons d'emménager à Saint-Barthélemy.— Bienvenue, Samir.— Il n'aime pas trop les endroits nouveaux, avoua la mère à voix basse. Il a du mal à parler aux gens.— Ce n'est pas grave, dit Camille. Il peut regarder aussi longtemps qu'il veut.Samir leva les yeux, jeta un coup d'œil rapide aux allées, aux fraisiers, aux enfants qui riaient. Il serra la main de sa mère.— Tu veux que je reste ? demanda-t-elle.— Non, murmura-t-il.— Tu es sûr ?— Oui.— Alors je reviens dans deux heures.Elle partit, non sans se retourner trois fois. Samir resta planté devant la grille, les bras ballants.— Tu veux visiter ? proposa Ca

Le voyage de FatimaÀ la fin de l'automne, Fatima annonça qu'elle partait pour le Maroc. Elle le dit un matin, à table, entre deux gorgées de thé, d'un ton tout à fait naturel.— Je pars samedi, dit-elle.— Pour combien de temps ? demanda Léa.— Un mois.— Un mois ?— Peut-être six semaines. Je verrai.— Fatima, tu ne nous avais rien dit, protesta Camille.— Je vous le dis maintenant.— Mais pourquoi ?— Ma sœur est malade. Elle m'a écrit. Elle veut me voir avant l'hiver.— Oh, dit Camille, soudain sérieuse. Je suis désolée.— Ne le sois pas. Elle a quatre-vingt-un ans. C'est son droit d'être fatiguée.— Tu veux qu'on t'accompagne ?— Non. Je prends l'avion toute seule. J'ai déjà fait ça.— Quand ?— En mille neuf cent soixante-seize. J'ai juste oublié de te le raconter.— Fatima !— Je plaisante, dit Fatima, un petit sourire aux lèvres. Je l'ai refait plusieurs fois. Mais ça fait longtemps.— Tu as pensé à prendre un manteau ?— Il fait vingt degrés à Marrakech.— En décembre, il fai

La première neigeLa première neige de l'hiver tomba un matin de décembre, silencieuse, épaisse, transformant le jardin en un paysage de coton. Capucine, qui s'était levée avant tout le monde, colla son nez à la vitre et poussa un cri de joie.— Il neige ! cria-t-elle dans le couloir. Il neige !— Doucement, grogna Julien, qui dormait encore.— Papi ! Il neige ! Il y a plein de neige !— Je sais. J'entends.— Tu viens ?— Dans cinq minutes.— Dans cinq minutes, ce sera fondu.— Il ne fond pas aussi vite.— Si ! Tu ne le sais pas !Elle courut dans la chambre de Noah, qui était déjà éveillé, assis dans son lit, un châle sur les épaules.— Papy ! Tu as vu ?— J'ai vu, ma puce.— Tu peux venir dehors ?— Si on me porte.— Je vais chercher Gabin !— Attends, dit Noah. Laisse-le dormir.— Mais je veux te montrer la neige.— Je la vois d'ici.— Ce n'est pas pareil.— Tu as raison, dit Noah en souriant. Alors va chercher ton père.— Papa dort aussi.— Alors ta mère.— Maman est déjà dehors.

Les larmes de LéaUn après-midi de février, alors que Camille et Léa épluchaient des pommes de terre dans la cuisine, Léa s'arrêta soudain, le couteau suspendu au-dessus de la planche.— Maman ? dit Camille. Ça va ?— Je pensais à ma mère.— Ta grand-mère ?— Oui. Elle aurait eu quatre-vingt-quinze ans, cette année.— Tu as vu sa tombe, dernièrement ?— Je n'y suis pas allée depuis longtemps.— Pourquoi ?— Parce que j'ai peur de pleurer.— Maman…— Je sais, c'est ridicule.— Ça ne l'est pas, répéta Camille.— Je l'ai fait toute ma vie, dit Léa. Je pleurais pour elle, puis pour Marie, puis pour toi, puis pour Noah.— Noah n'est pas mort.— Non. Mais je pleure par avance.— Tu ne dois pas.— Je sais.— Depuis la nuit de l'automne, tu t'inquiètes plus qu'avant, remarqua Camille.— Tu l'as vu aussi ?— Je t'ai vue relire son ordonnance trois fois.— Quatre, avoua Léa.— Maman, il va bien.— Il va bien aujourd'hui.— C'est tout ce qu'on peut demander.— Tu parles comme lui, dit Léa avec u