All Chapters of L'Antre du Lion: Chapter 361 - Chapter 370

Une autre graineLe soir du quatorze avril, après le départ des derniers invités, Camille s'assit au pied du petit tilleul, comme elle l'avait fait huit ans plus tôt. Malik la rejoignit peu après, deux tasses de tisane à la main.— Tu es pensive, remarqua-t-il.— Je suis fatiguée.— Tu veux rentrer ?— Pas encore.— Qu'est-ce qui se passe ?— Rien. Tout va bien.— Alors pourquoi cette tête ?— Parce que j'ai quelque chose à te dire.— Encore un secret ?— Oui.— Je dois m'asseoir ?— Tu l'es déjà, dit Camille en souriant.Malik posa les tasses sur l'herbe, se tourna vers elle.— Je t'écoute.— Tu te souviens de ce que Fatima a dit à la gare ?— Quand elle est partie au Maroc ?— Oui. Elle a dit : « Prends soin de celle qui arrive. »— Je pensais qu'elle parlait de sa sœur.— Moi aussi, au début.— Et ?— Et je crois qu'elle avait raison.Malik resta un moment sans comprendre. Puis il écarquilla les yeux.— Camille…— Je ne suis sûre de rien. J'ai un retard de trois semaines.— Tu as f

Le cheval à basculeDès le mois de mai, Malik se mit à travailler sur le cheval à bascule. Il choisit un beau morceau de tilleul, le plus clair, le plus tendre, et passa des heures à le contempler avant de donner le premier coup de rabot.— Tu ne fais rien ? demanda Théo, qui l'observait depuis le seuil de l'atelier.— Je regarde.— Depuis ce matin ?— Depuis trois jours.— Et le cheval, il est où ?— Dans le bois. Il attend que je le trouve.— Tu parles comme Noah.— Il m'a appris à parler ainsi.— C'est contagieux, alors.— Très, dit Malik avec un petit rire.Théo s'approcha, caressa le bloc du plat de la main.— Il est beau. Il a l'air tout chaud.— C'est du tilleul. Il garde la chaleur des mains.— Tu vas lui mettre des yeux ?— Je ne sais pas. Je crois qu'il en aura besoin.— Et une crinière ?— En corde. Que les enfants pourront tirer sans casser.— Comme pour un vrai cheval.— Exactement.— Et le nom ?— Je laisse à Capucine le soin de le choisir, dit Malik. Elle est la premièr

La place de GabinÀ la mi-juillet, la mairie de Saint-Barthélemy lança un appel d'offres pour réaménager la petite place du village. Gabin, qui venait de finir ses études, passa trois nuits sans dormir à préparer son dossier.— Tu es sûr de vouloir y répondre ? demanda Julien, un matin, en le trouvant avachi sur la table de la cuisine, entouré de calques et de crayons.— Oui.— Tu n'as pas beaucoup d'expérience.— Je sais.— Il y a des entreprises sérieuses qui vont se présenter.— Je sais aussi.— Alors pourquoi ?— Parce que cette place, c'est là que Camille a rencontré Salomé, dit Gabin. C'est là qu'on m'a dit au revoir le jour de la sixième.— Tu y tiens.— Je l'ai dans la peau.— C'est un argument ?— Pour moi, oui.Julien se pencha sur les plans, les examina un long moment.— Tu as dessiné un banc circulaire autour du vieil orme, dit-il.— Oui.— Pourquoi ?— Pour que les gens se tournent les uns vers les autres, pas tous dans la même direction.— C'est une idée de papy ?— Non.

La merIls arrivèrent à La Baule en fin de matinée, sous un ciel d'un bleu éclatant. Julien gara la voiture près de la digue. Noah, d'un geste lent, descendit, s'appuya sur sa canne.— Alors ? demanda Camille, en lui offrant son bras.— Où est-elle ?— Derrière le mur.— Je ne vois pas.— Il faut monter.Ils gravirent ensemble les quelques marches de pierre qui menaient à la promenade. Noah, essoufflé, s'arrêta à mi-chemin, reprit sa respiration, puis fit un dernier pas. Alors seulement, il leva les yeux.La mer s'étendait devant lui, immense, argentée, scintillante sous le soleil. Les vagues déferlaient doucement sur le sable doré, dans un grondement tranquille qui semblait venir du fond des âges.— Oh, murmura Noah.Personne ne dit rien. Même Capucine, d'habitude intarissable, restait silencieuse, la main serrée dans celle de son arrière-grand-père.— C'est donc ça, dit Noah, au bout d'un long moment.— Oui, papy.— C'est grand.— Très grand.— C'est beaucoup plus grand que dans mon

La confiture de CamilleAu début d'octobre, madame Rey convoqua Camille dans sa cuisine, un tablier noué autour de la taille, une grande bassine de cuivre posée sur le réchaud.— Tu as fait ce que je t'ai dit ? demanda-t-elle.— J'ai lavé les fruits.— Et les pots ?— Ils sont stérilisés.— Et ta patience ?— Elle est là.— Ça m'étonnerait, dit madame Rey en reniflant. Tu es enceinte de six mois. Les gens enceints sont toujours impatients.— Je me suis entraînée toute la semaine.— À quoi ?— À ne rien dire.— Bonne réponse.Elles s'installèrent côte à côte devant le plan de travail. Camille, un couteau à la main, commença à couper les pommes en petits dés réguliers, sous le regard sévère de la vieille dame.— Plus fins, dit madame Rey.— Comme ça ?— Plus fins encore.— Madame Rey, ils seront en bouillie.— Justement.— Pourquoi ?— Parce que la bouillie, c'est le secret.— Je croyais que c'était le sucre.— Le sucre, c'est pour les amateurs.— Et les professionnels, qu'est-ce qu'ils