All Chapters of L'Antre du Lion: Chapter 441 - Chapter 450

La veille du tilleulCe soir-là, quand la maison fut enfin silencieuse et que tout le monde fut couché, Capucine ressortit dans le jardin, la casquette de marin enfoncée sur la tête, un plaid sur les épaules. La nuit était claire, glacée, parcourue d'une brise fine qui sentait la fumée et la terre. Au-dessus du grand tilleul, les étoiles brillaient avec une netteté presque dure.— Tu ne dors pas, dit une voix, dans l'ombre.Capucine sursauta, se retourna. Sur le Banc de la Branche, enveloppé dans une couverture, Gabin tenait Noé endormi contre son épaule.— Tonton ! Tu m'as fait peur.— Pardon.— Tu ne dors pas non plus.— Lui ne dort pas, dit Gabin, en désignant le bébé. Alors je fais comme lui.— Il dort.— À cette seconde, oui. Mais c'est une trêve.— Tu veux que je le prenne ?— Non. Assieds-toi.Elle s'assit à côté de lui. Pendant un moment, ils restèrent ainsi, silencieux, regardant le jardin endormi. Les arbres, immobiles, se découpaient en masses sombres sur le ciel étoilé. Au

Les premières neigesLe premier décembre, la neige recouvrit de nouveau le jardin. Cette fois, elle tomba la nuit, sans bruit, et le matin, Noé, couché sur le grand tapis du salon, découvrit pour la première fois la fenêtre blanche. Ses yeux ronds s'écarquillèrent. Il poussa un cri de surprise.— Il a vu la neige, dit Nour, émerveillée.— Il n'a rien vu du tout, dit Gabin. Il a vu de la lumière.— C'est pareil.— Ça ne l'est pas du tout. La neige, c'est une idée.— Les bébés n'ont pas d'idées.— Ils ont des impressions, dit Gabin. Et celle-ci est forte.Capucine, penchée sur le bébé, lui agitait un hochet de bois sculpté par Malik. Noé le saisit, le secoua, le fourra dans sa bouche avec un grognement satisfait.— Il a quatre mois, dit-elle. Il sera bientôt debout.— Pas avant dix mois, dit Nour.— Je sais. Mais je me projette.— Tu te projettes toujours.— C'est ce qu'on dit de ceux qui ont un plan, dit Capucine.Dehors, la neige crissait sous les pas. Gabriel, emmitouflé dans une éno

La nuit de NoëlLa veille de Noël, le jardin ressemblait à une carte postale. Une fine couche de neige recouvrait les branches du tilleul, du chêne, du pommier. Sur le Banc de la Branche, des guirlandes de lanternes scintillaient, et le grand puits, couronné de houx, évoquait une vieille gravure.— Il y a des gens ? demanda Léa, en aidant Camille à disposer des tasses sur la table.— Beaucoup, dit Camille. Le village entier, je crois.— Chaque année, il en vient plus.— C'est la tradition. Noah l'a commencée il y a quarante ans.— Avec trois voisins et une marmite de vin chaud.— Et maintenant ?— Quatre cents personnes et trois marmites, dit Léa.Ils arrivaient en effet par grappes, emmitouflés, les joues rouges, portant des plats couverts, des bouteilles, des pains tressés. Les enfants couraient dans la neige, poursuivis par des chiens. Dans un coin, Idris distribuait du chocolat chaud. Théo, un énorme bonnet sur la tête, allumait les braseros.— Tu as vu Lucie ? demanda-t-il à Fati

Les résolutionsLe premier janvier, au petit matin, une petite assemblée se retrouva dans la cuisine, devant des tasses de café. Il y avait Camille, Malik, Gabin, Nour, et Capucine, qui s'était levée tôt pour l'occasion. Gabriel dormait encore, la joue sur son abécédaire.— Alors, dit Camille. Les résolutions.— Je commence, dit Malik.— Vas-y.— J'arrête de dire « Je termine ce banc demain ».— Tu le dis depuis dix ans.— Et je ne l'ai jamais fait.— Alors c'est une bonne résolution, dit Nour.— Elle est vague.— Elle est sincère.— À mon tour, dit Gabin. Je veux dormir.— Tu ne dors pas depuis août, dit Camille.— Justement.— C'est une résolution qui dépend de Noé.— Je sais. Je l'ai prise quand même.— Nour ?— Moi, je veux ouvrir le jardin deux soirs par semaine, dit Nour.— Pour qui ?— Pour les gens qui n'ont personne.— C'est une idée magnifique, dit Camille.— J'y pense depuis l'automne. Des soupes, des chaises, une grande table.— Et un registre ?— Pas de registre. On vient

Les quatre-vingt-onze ans de madame ReyLe vingt-deux mars, madame Rey eut quatre-vingt-onze ans. Elle avait interdit toute fête, mais Camille, avec la complicité de la famille entière, avait organisé un goûter en son honneur dans la grande cuisine. Lorsqu'on alla la chercher, elle s'avança sur le seuil, vêtue de sa plus belle robe noire, le chapeau à voilette bien droit, l'air bougon.— Je n'ai pas demandé ça, dit-elle.— Nous le savons, dit Camille.— Il y a combien de gens ?— Quinze.— C'est trop.— C'est exactement ce qu'il faut, dit Léa.— Je déteste les anniversaires.— Vous nous l'avez dit.— Alors pourquoi ?— Parce qu'on vous aime, dit Capucine, simplement.Madame Rey ouvrit la bouche, la referma. Pour la première fois depuis très longtemps, elle sembla ne pas avoir de réponse. Elle se tourna vers la table, où trônait un grand gâteau au chocolat, orné de quatre-vingt-onze minuscules bougies.— Quatre-vingt-onze ! s'exclama-t-elle. Vous êtes fous. On va mettre le feu à la mai