L'Antre du Lion のすべてのチャプター: チャプター 421 - チャプター 430

La lettre de CamilleUn soir d'avril, après avoir couché les enfants, Camille monta seule dans le petit bureau de Noah. Elle s'assit dans son fauteuil, celui qui grinçait, et posa devant elle l'enveloppe crème qui portait son prénom. Elle ne l'avait pas encore ouverte. Depuis des mois, elle la gardait, comme on garde un fruit qu'on ne veut pas manger trop vite.— Tu es là, dit Malik, en s'arrêtant sur le seuil.— Je suis là.— Tu veux que je te laisse ?— Non. Reste. Assieds-toi sur le coin du bureau.— Il n'aimait pas qu'on s'assoie sur son bureau.— Il n'est plus là pour te gronder, dit Camille, avec un petit sourire.— C'est justement pour ça que je n'ose pas.— Assieds-toi quand même.Malik s'assit, doucement, comme si le bois pouvait protester. Camille retourna l'enveloppe entre ses doigts.— Je n'ai pas peur de ce qu'il a écrit, dit-elle.— Alors de quoi ?— J'ai peur que ce soit la dernière fois.— La dernière fois ?— Que j'entende sa voix, dit Camille. Une fois que j'aurai lu

Le banc de MalikLe banc fut fabriqué en juin, à l'atelier « La Branche », par Malik et Gabin, sous le regard attentif de Capucine, perchée sur un tabouret. L'odeur du bois frais, du chêne clair, remplissait l'atelier d'un parfum de sève et de vernis.— Tu m'as dit « le Banc de Noah », dit Malik, en ponçant. Mais lequel ? Celui du collège ou celui du jardin ?— Les deux, dit Capucine.— Deux bancs ?— Un pour chaque endroit.— Ça fait du travail.— On a le temps, dit Gabin, en reprenant sa scie. Il a bien fabriqué des bancs, lui, toute sa vie.— Il les faisait plus vite.— Il les faisait moins bien, dit Malik.— Il disait toujours qu'un banc doit grincer un peu, dit Gabin. Pour qu'on sache qu'il est vivant.— Le nôtre grincera ?— Je ne sais pas. On verra.— Tu pourrais le faire exprès ? demanda Capucine.— Un banc qui grince exprès ?— Oui.— Ce serait de la triche.— Ce serait de l'hommage, dit Capucine.Malik éclata de rire, posa son papier de verre.— Et comment on fait grincer un

La fête du jardinLe premier samedi de juin, comme chaque année, le Jardin des enfants ouvrit grand sa grille pour la fête. Dès dix heures, les allées étaient pleines de monde : des familles, des poussettes, des chiens en laisse, des vieux avec leur canne, des enfants qui couraient en tous sens avec des galets plein les poches.— On n'a jamais eu autant de monde, dit Théo, qui tenait la caisse de la tombola.— Il y en aura plus encore à midi, dit Lucie, à côté de lui.— Tu crois ?— Les gens aiment les fêtes de souvenir.— C'est une fête de souvenir ?— Cette année, oui, dit Lucie. Sans le dire.Au milieu de la pelouse, sous le grand tilleul, on avait dressé une longue table couverte d'une nappe blanche. Fatima, avec son grand châle bleu, dirigeait les opérations, une cuiller en bois à la main.— Tu n'as pas assez de sucre, dit-elle à Léa.— J'en ai mis trois cuillers.— Mets-en quatre.— Ça sera trop sucré.— Les gens viennent pour être heureux, dit Fatima. Ce n'est pas le moment de

L'orageLe vingt et un juillet, à la fin d'un après-midi suffocant, le ciel se chargea à l'ouest d'une masse sombre, plombée, qui monta très vite. Les oiseaux se turent. Le vent tomba tout à fait. Dans le jardin, les enfants, sentant venir quelque chose, cessèrent de jouer.— Ça va tomber, dit Julien, en regardant le ciel.— Enfin, dit Léa.— Il était temps.— Il faut rentrer les chaises.— Les chaises, les coussins, les pots.— Et les enfants.— Surtout les enfants.Ils se mirent à courir dans tous les sens, rassemblant les objets épars. Idris et Théo repliaient les draps tendus au-dessus des tomates. Gabriel, à moitié affolé, s'accrochait à la jambe de Camille.— Maman, il fait noir !— C'est un orage.— Il va faire du bruit ?— Un peu.— Un gros bruit ?— Peut-être.— J'ai peur.— C'est normal. Viens, on va se mettre sous le porche.— Papy avait peur des orages ?— Je ne crois pas, dit Camille. Mais il disait toujours qu'il était poli de les écouter.— Poli ?— Il disait que c'est

NoéIl naquit à quatre heures dix du matin, dans une petite salle blanche, sous un néon trop cru, avec un cri qui fit trembler les vitres. Gabin, les mains tremblantes, n'avait pas lâché la main de Nour une seule seconde.— C'est un garçon, dit la sage-femme.— Un garçon, répéta Gabin, sans comprendre.— Un beau garçon. Trois kilos deux cents.— Il va bien ?— Il va très bien. Écoutez-le.Le bébé hurlait à pleins poumons, rouge, plissé, les poings serrés. On le posa sur la poitrine de Nour, qui, les larmes aux yeux, éclata d'un rire épuisé.— Il est furieux, dit-elle.— Il est vivant, dit Gabin.— Il a ton nez.— Il a ton front.— Il a les yeux fermés, dit Nour.— Il les ouvrira.— Quand ?— Quand il sera prêt, dit Gabin. Comme nous tous.La sage-femme sourit, prépara les soins. Gabin, penché sur l'enfant, n'arrivait pas à détacher son regard de ce petit visage chiffonné.— Noé, murmura-t-il.— Noé, répéta Nour.— Tu es d'accord ?— Je l'ai toujours été.— Bienvenue, Noé, dit Gabin, d