All Chapters of L'Antre du Lion: Chapter 531 - Chapter 540

La nuit dans la cabaneLe soir de Noël, après le grand dîner des deux maisons, une petite troupe s'éclipsa discrètement. Capucine, Gabriel, Noé, Rose, Léna, Lucas et deux ou trois autres traversèrent la pelouse gelée, munis de torches, de couvertures et d'un thermos de chocolat chaud. Ils s'arrêtèrent devant la cabane.— On y va ? demanda Gabriel.— On y va, dit Capucine.— On ouvre ?— Tu as la clé ?— C'est pas fermé.— Alors entre.Il poussa la porte. À l'intérieur, une odeur de bois neuf, de peinture, de poussière douce leur sauta au visage. Sur le plancher, quelqu'un avait posé un tapis, des coussins, une lanterne. Au fond, sur une petite étagère, un livre : le carnet à couverture de tilleul.— On est chez nous, dit Rose.— On est chez nous, dit Noé.— On s'assoit ?— On s'assoit.Ils s'installèrent en cercle sur les coussins, enroulés dans leurs couvertures, la lanterne au milieu. Dehors, le vent murmurait doucement. Une branche du chêne grattait le toit.— Qui raconte ? demanda

Monsieur TranLes semaines suivantes, Capucine et Lucas revinrent à la cité chaque mardi et chaque jeudi, après les cours. Ils ne portaient ni plans ni projets : seulement un thermos de thé, un sac de galets, et leur carnet. Ils s'asseyaient sur le muret bas qui bordait le terrain, regardaient passer les enfants, répondaient aux questions.— Ils vous ont acceptés, dit monsieur Giraud, un jeudi, en les voyant bavarder avec un groupe de gamins.— Pas encore, dit Capucine.— Les enfants, si.— Les enfants sont moins méfiants.— Et les vieux ?— Les vieux nous testent, dit Capucine.En effet, à l'angle de la deuxième barre, sur un banc de fortune fait d'une caisse de bois, un vieil homme, petit, sec, vêtu d'un blouson de toile et d'une casquette grise, les observait depuis trois semaines sans jamais s'approcher. Il s'appelait monsieur Tran. Il avait été jardinier dans un ancien pays, disait-on, mais personne n'osait lui demander lequel.— Il vous regarde, dit Lucas.— Je sais.— Qu'est-ce

Léna et MaloLe dimanche suivant, comme chaque semaine, Léna retrouva Malo dans la serre de l'hôpital. Il avait onze ans maintenant, et sa dernière chimiothérapie datait de six mois. Ses cheveux, blonds comme du chaume, repoussaient en mèches rebelles. Il portait un tablier trop grand, rouge, et tenait un arrosoir avec une gravité de ministre.— Tu arroses trop, dit Léna.— Non.— Si. Regarde, ça déborde.— C'est pour qu'elles soient contentes.— Elles ne sont pas contentes quand elles sont noyées.— Tu es sûre ?— Je suis jardinière, dit Léna. J'ai le droit de savoir.— Tu es jardinière depuis un an.— Un an et demi.— C'est pas beaucoup.— C'est assez pour savoir que tu arroses trop.Malo soupira, posa l'arrosoir, mit les mains sur les hanches. Léna, imperturbable, ajusta un tuteur, redressa un plant de tomate, nettoya une feuille.— Tu sais, dit Malo, après un silence.— Quoi ?— Je pense à l'an dernier.— Oui ?— Quand j'ai eu peur.— Tu avais raison d'avoir peur.— Mais je n'ai p

YanisDerrière le garage délabré de la troisième barre, appuyé contre un mur couvert de graffitis, un jeune homme maigre, au visage dur, au capuchon rabattu, fumait en silence. Il leva les yeux en entendant des pas, aperçut Capucine, ne bougea pas.— Salut, dit-elle.— Qu'est-ce que tu veux ?— Te parler.— Je te connais pas.— Je m'appelle Capucine.— Et alors ?— Je suis celle qui plante, dit-elle.— Ah, c'est toi. Celle du jardin.— Oui.— T'es venue m'engueuler ?— Non.— T'es venue appeler les flics ?— Non plus.— Alors quoi ?Capucine s'approcha, s'adossa au mur, à un mètre de lui, les mains dans les poches. Pendant un long moment, ni l'un ni l'autre ne parla. Le vent soulevait des papiers gras, les faisait tourner sur le sol. Au loin, une radio diffusait une chanson triste.— Tu as fait ça, dit enfin Capucine.— Fait quoi ?— Les semis. Cette nuit.— J'ai rien fait.— Je ne te demande pas de l'avouer.— Alors pourquoi tu me le dis ?— Parce que je veux te raconter quelque chos

L'anniversaire de Noah, encoreLe douze avril, pour la cinquième fois, le jardin accueillit une longue procession silencieuse. Les tulipes noires, plus nombreuses que l'année précédente, s'ouvraient dans le coin de Marie, pourpres sous le soleil, d'une beauté presque insolente. Les visiteurs défilaient en silence, déposaient leurs bouquets, leurs galets, leurs mots.— Cent quatre ans, dit Gabriel, très bas, en regardant la foule.— Cent quatre, dit Capucine.— Il aurait détesté.— Il aurait fait semblant.— Il aurait dit : « Pas de bruit. »— Et il aurait donné du gâteau à tout le monde.— C'est vrai, dit Gabriel, en riant. Il en aurait coupé des tonnes.Un peu plus loin, Noé, quatre ans et demi, gardait la porte du jardin avec une solennité comique. Il vérifiait que chaque visiteur déposait bien un galet, comptait à voix haute, tenait un petit carnet de sa propre invention, dans lequel il avait dessiné cent traits.— Il compte, dit Gabin, attendri.— Il compte tout, dit Nour. Comme s