L'Antre du Lion のすべてのチャプター: チャプター 521 - チャプター 530

Le retour de la canneFin août, par un matin d'une douceur infinie, Julien se leva avant tout le monde. Il enfila sa chemise, son pantalon de toile, ses vieilles sandales. Dans le couloir, il passa devant la canne, appuyée au mur, sans la regarder. Il ouvrit la porte du jardin et sortit seul.L'aube se levait, rose et grise, au-dessus des arbres. Une rosée abondante couvrait la pelouse, faisait scintiller chaque brin d'herbe. L'air sentait la menthe, le foin, la terre humide. Julien respira profondément, les yeux fermés, un long moment.— Tu es debout ? dit une voix douce, derrière lui.Il se retourna. Léa, en robe de chambre, les cheveux défaits, se tenait sur le seuil, les bras croisés.— Tu as laissé la canne, dit-elle.— Je sais.— Tu n'as pas peur de tomber ?— Si.— Alors pourquoi ?— Parce que je veux voir, dit Julien.— Voir quoi ?— Si je peux marcher jusqu'au tilleul. Seul.— Tu l'as déjà fait.— Avec la canne.— Sans la canne, c'est plus long.— Je sais. Mais j'ai le temps.

Les autres lettresLe dimanche suivant, sous le grand tilleul, la famille se rassembla de nouveau autour de la boîte de fer. Il faisait doux, la lumière de septembre dorait les feuilles. Julien, désormais capable de marcher sans canne, tenait contre lui un petit paquet de lettres jaunies, attachées d'un ruban bleu.— Vingt-huit, dit-il. Nous allons les lire à tour de rôle.— Toutes ? demanda Théo.— Toutes. Mais pas ce matin.— Combien ce matin ?— Quatre, dit Julien. Je ne veux pas qu'on s'épuise.— Qui commence ?— Moi, dit Léa. La troisième est pour moi.— Pour toi ? s'étonna Julien.— Regarde.Elle tendit une lettre, sur l'enveloppe de laquelle une écriture fine avait tracé : « Pour Léa, quand elle sera grande. »— Elle l'avait écrite pour toi ?— Je crois qu'elle avait deviné.— Deviné quoi ?— Qu'elle me quitterait un jour.— Comment ?— Je ne sais pas, dit Léa. Lisons.Elle déplia la lettre, très lentement. Autour d'elle, tout le monde se tut. Elle lut d'une voix tremblante, qu

Dix-huit ansLe quinze octobre, Capucine eut dix-huit ans. Pour la première fois, elle avait cédé : elle avait accepté une fête, mais à une condition précise, qu'elle avait énoncée avec gravité devant toute la famille : « Pas de cadeaux. Seulement des gens. »— On ne t'offre rien ? demanda Gabin, déçu.— Si. Vous m'offrez votre présence.— C'est un peu mince, dit Nour.— C'est énorme, dit Capucine.— Tu es sûre ?— Je n'ai besoin de rien. J'ai déjà tout.Le soir venu, la grande cour de la maison de la grande table était illuminée de guirlandes. Sous le petit tilleul, désormais plus haut que Noé, une longue table avait été dressée, couverte de nappes blanches et de bougies dans des bocaux. Près de cent personnes étaient venues : la famille, les amis, les voisins, Léna et sa mère, le docteur Brun, monsieur Lemaire, madame Ferrand du jury, Inès et sa mère, des collégiens devenus grands, des enfants de l'hôpital.— Il y a trop de monde, murmura Capucine, un peu dépassée.— Tu l'as voulu,

La tempêteLe vingt-trois novembre, un vent venu de l'ouest s'abattit sur la région avec une violence inouïe. Dès la tombée de la nuit, les arbres se mirent à gémir, les volets à claquer, les tuiles à s'envoler. Dans la maison, personne ne dormait.— Écoute, dit Camille, assise sur son lit, le visage tendu. Ça rugit.— Ça passera, dit Malik.— Il y en a pour toute la nuit.— Peut-être moins.— Tu as vérifié les fenêtres ?— Trois fois.— Et la serre ?— Elle est solide.— Et les enfants ?— Ils dorment, dit Malik. Capucine a mis Gabriel dans son lit.— Elle est restée avec lui ?— Oui. Elle lui lit des histoires.— Elle est merveilleuse.— Elle est comme toi.— Elle est mieux.— Tu me flattes, dit Malik.— Je te dis la vérité.À deux heures du matin, un craquement sinistre déchira la nuit, suivi d'un fracas assourdissant, comme si une montagne s'effondrait. La maison trembla. Camille bondit hors du lit.— Qu'est-ce que c'est ?— Je ne sais pas.— Ça venait du jardin.— Je vais voir.—

Le plan de CapucineLe soir de ce même jour, après le départ des derniers volontaires, Capucine s'enferma dans son atelier de « La Branche » avec une rame de papier, des crayons, des règles, et une détermination farouche. Malik, qui lui apportait un thé, la trouva penchée sur la grande table, entourée d'une montagne de feuilles froissées.— Tu travailles, dit-il.— Je dessine.— Quoi ?— La nouvelle cabane.— Déjà ?— Il ne faut pas attendre. L'inspiration passe vite.— Je peux voir ?— Pas encore.— Quand ?— Quand j'aurai fini, dit Capucine.— Tu veux de l'aide ?— Plus tard.— Je suis là.— Je sais, papa.Il posa le thé près d'elle, s'attarda un instant, puis sortit sans bruit. Capucine reprit son crayon, traça une première ligne, la gomma, recommença. Pendant trois heures, elle dessina, effaça, redessina.Vers vingt-trois heures, quelqu'un frappa à la porte. Gabriel, en pyjama, un coussin sous le bras, entra sur la pointe des pieds.— Tu ne dors pas, dit Capucine, sans lever les y