Lahat ng Kabanata ng RUINÉE PAR MON MARI, AIMÉE PAR LE MILLIARDAIRE: Kabanata 41 - Kabanata 50

LyaLe rachat commence un jeudi matin de novembre, à huit heures précises, dans le silence d'un bureau sans nom au troisième étage d'un immeuble de l'avenue Hoche.Pas de robe rouge. Pas de flashs. Pas de phrases pour les journaux. Juste moi, trois écrans, une tasse de café qui refroidit, et au mur, la carte, ma carte, celle que j'ai construite pendant cinq ans comme un architecte construit un pont, les flèches, les pourcentages, les onze noms entourés au crayon rouge.Onze noms. Onze petits porteurs de Vasseur Industries.Voilà ce que Kylian n'a jamais compris, ce que les hommes comme lui ne comprennent jamais, un empire ne tient pas par son sommet. Il tient par sa base. Kylian a pris la tour, le nom, les 54 %, la présidence. Il a dépoussiéré le trône et il s'est assis dessus, et pendant cinq ans il a régné en regardant l'horizon, sans jamais regarder le sol.Or le sol, c'est ça, 22,4 % du capital, éparpillés chez onze petits porteurs. Des miettes, à l'échelle du groupe. Des miettes

KylianJe convoque la réunion de crise à quatorze heures, dans la grande salle du douzième étage de la tour Vasseur, ma tour, la tour que j'ai faite rebaptiser l'année de la fusion, effaçant soixante ans du nom Santoro d'un coup de lettre au registre du commerce.Autour de la table, Da Costa, mon associé de la première heure, le seul qui vienne d'avant. Paul Renard, le directeur financier, un homme gris qui n'a jamais pris un risque de sa vie et qui n'a jamais perdu un centime non plus. Maître Aubry, le juridique. La directrice de la communication, qui sent déjà le vent tourner. Et Romy. Romy à ma droite, comme toujours, sans titre officiel, sans fonction écrite, assise là depuis cinq ans parce que je n'ai jamais trouvé, ni le courage, ni la raison, de lui dire non.Je pose les faits sur la table. La cession. Alderan. Les 104 %. Mars. Les quatre-vingt-di

LyaJe ne l'attendais pas. C'est ma seule erreur de la soirée, et je la note mentalement pour plus tard, ne jamais sous-estimer le désespoir. Le désespoir passe les portes que l'orgueil n'ose pas franchir.À vingt-trois heures, je m'éclipse vers les toilettes des dames, celles du fond, les anciennes, tout en marbre de Carrare, que le Petit Palais a conservées d'un autre siècle. J'ai besoin de deux minutes. Deux minutes de silence, deux minutes sans sourire, deux minutes pour remettre mon rouge et laisser mon visage se reposer.Je pousse la porte.Elle est là.Romy. Devant les grands miroirs, en robe d'argent, sans invitation, sans escorte, sans nom sur la liste. Venue on ne sait comment, une invitation achetée à quelque invité falot, une porte de service, un groom payé. Peu importe. Elle est là, et dès que nos regards se croisent dans le miroir,

EzioC'est Martin, le chef de ma sécurité, qui me l'apporte un soir de décembre, posé sur mon bureau comme un diagnostic qu'on préférerait ne pas lire.— Une filature, monsieur. Sur madame Santoro. Trois semaines, peut-être quatre. Un professionnel, pas un paparazzi. Un vrai.Je regarde ce qu'il a apporté. Des photos. Une berline grise, deux plaques d'immatriculation permutées selon les jours. Un homme, la cinquantaine, casquette, long objectif. Et des clichés de Lya, Lya qui sort du bureau avenue Hoche. Lya qui déjeune avec un banquier. Lya qui rentre, la nuit, seule, les clés à la main. La dernière photo est prise de trop près. On y voit son visage, sa fatigue, le grenat de ma grand-mère à sa main.Quelque chose se ferme dans ma poitrine. Pas la colère, la colère viendra après, elle est en route, je la se

LyaEzio arrive en dix-sept minutes. Je les ai comptées.Il entre, il voit mon visage, et il ne pose aucune question, il referme la porte, il verrouille, il vient à moi. Je tends la lettre sans un mot. Il la lit debout, dans la cuisine, sa figure se fermant ligne après ligne comme une porte qu'on verrouille de l'intérieur. Il examine la photo. Il la retourne. Il relit.Puis il pose le tout sur la table avec une précision chirurgicale, et il dit la seule chose intelligente à dire :— Qui a touché cette lettre, à part toi ?— Personne. Je l'ai ouverte au coupe-papier, par le bord. Il y a mes empreintes. Les tiennes, maintenant.— Les miennes, c'est bien. — Il sort son téléphone. — On ne touche plus à rien.Il appelle. J'entends des bribes, Ferrante… ce soir… non, ce soir… oui, avec les gants, tout, le com