All Chapters of RUINÉE PAR MON MARI, AIMÉE PAR LE MILLIARDAIRE: Chapter 51 - Chapter 60

LyaFerrante met dix jours à remonter la piste. Dix jours pendant lesquels je vis avec la courbe en escalier imprimée derrière les paupières, dix jours pendant lesquels je fais semblant de diriger Castellano Capital, de signer des contrats, de sourire aux bonnes personnes, pendant qu'en dessous, comme une rivière sous une ville, une seule question coule sans bruit : où ?Dix jours, c'est long, quand on sait qu'un homme est mort empoisonné et qu'on ne sait pas encore qui a tenu la fiole. Dix jours, c'est court, quand on sait qu'on va devoir vivre ensuite avec la réponse. J'ai compté les heures comme on compte les marches d'un escalier qu'on descend dans le noir : chaque journée franchie était une marche de plus vers quelque chose que je ne voulais pas voir, et chaque nuit était une halte où l'on se demande si l'on peut encore remonter. Je n'ai rien dit à personne. Pas à Ezio, qui m'observait pourtant avec cette inquiétude silencieuse des hommes qui sentent qu'on leur cache une peur. Pa

EzioJe rentre à Milan par le premier avion, et je n'ai pas fermé l'œil de la nuit.Dans l'aube grise de janvier, l'aéroport de Linate ressemble à un décor de théâtre qu'on n'a pas encore allumé. Je traverse les couloirs sans voir personne, je retrouve ma voiture, je conduis vers le siège du groupe, et je fais ce que je n'ai jamais fait de ma vie, j'entre dans mes propres bureaux comme on entre dans une maison suspecte, en me demandant ce que je vais y trouver sous les tapis.Les archives du Laboratorio Valdieri sont conservées au siège de la division pharmaceutique, dans un sous-sol climatisé, sous triple serrure. J'y descends à huit heures avec le directeur des archives, un vieil employé modèle nommé Crespi, qui ne comprend pas pourquoi le président en personne veut voir des registres de cave des années 2019-2020. Il a préparé des gants blancs, une lampe de lecture, une table, comme si je venais consulter un incunable. Il n'a pas tort. C'est bien d'un incunable qu'il s'agit. Le prem

 EzioIl me faut une semaine pour assembler le dossier Donato. Une semaine, deux enquêteurs de confiance de Ferrante, et l'accès total aux archives familiales, Nonna Bianca elle-même m'ouvre les malles de la villa, sans me poser une seule question, avec ce petit regard noir qui sait toujours tout.— Tu cherches quelque chose sur ton oncle, dit-elle simplement en me tendant les clés. Je me demandais quand tu commencerais. Prends tout. Et Ezio, quand tu auras trouvé, reviens me voir. J'ai des choses à te dire que ton père m'a fait jurer de garder pour moi.Je la regarde. Je veux lui demander ce qu'elle sait. Mais Nonna Bianca a quatre-vingt-quatre ans, et elle a survécu à trois générations de Castellano, et je sais que si elle ne m'a rien dit plus tôt, c'est qu'il y avait une raison. Ma grand-mère ne tait rien par peur. Elle tait par stratégie. Elle at

 LyaFerrante nous réunit dans un bureau neutre, à Milan, pas la villa, pas avenue Hoche, une adresse de travail, parce que ce qui va se dire ici ne doit souiller aucune maison. Ezio est à ma gauche. Ferrante est en face. Et sur la table, le dossier complet, minuté, sourcé, le registre du laboratoire, l'agenda de Donato, les quatre cafés San Carlo, et, pièce maîtresse, trouvée après trois semaines de fouille, un témoignage.Le serveur. Le vieux serveur de l'arrière-salle du San Carlo, à la retraite, retrouvé dans un village des lacs. Il se souvenait. Il se souvenait de la belle Française aux cheveux noirs et du signore élégant, parce qu'ils avaient laissé un pourboire déraisonnable, et les pourboires déraisonnables, dans le métier, ça se grave dans la mémoire. Il a identifié Romy sur photo sa

 LyaL'attaque a lieu un jeudi soir de février, à vingt et une heures, rue de Courcelles.Je sors d'un dîner de travail. Deux pas me séparent de la voiture blindée, les hommes de Martin sont en place, l'un ouvre la portière, l'autre balaie le trottoir du regard. La rue est calme, élégante, éclairée. Paris en hiver, vingt et une heures. Rien.Et puis une moto surgit du carrefour, phare éteint, et tout devient très rapide et très lent à la fois.Le garde le plus proche, Thomas, je saurai son prénom plus tard, me plaque contre la carrosserie avant que je comprenne. Il y a un bruit sec, puis un deuxième, un bruit que je connais sans l'avoir jamais entendu, le bruit qui déchire la nuit et la retire du monde des rues élégantes. La vitre de la voiture étoile. Quelqu'un crie. La moto repart dans un hurlement de mo