Todos os capítulos de RUINÉE PAR MON MARI, AIMÉE PAR LE MILLIARDAIRE: Capítulo 21 - Capítulo 30

LyaDes phares balayent le quai.Un crissement de pneus déchire la pluie, violent, brutal, le crissement d'une voiture qui freine là où aucune voiture ne devrait freiner. Une portière claque. Des pas. Des pas rapides, lourds, des pas d'homme qui court sur le pavé mouillé.Je n'ouvre pas les yeux. Je refuse. J'ai déjà lâché un monde, je ne veux pas en rattraper un autre.— Ne fais pas ça.Une voix. Une voix d'homme, ferme et douce à la fois, avec un léger accent que je ne reconnais pas tout de suite, italien, l'accent de mon père, l'accent des étés de mon enfance. La voix s'arrête à trois mètres de moi. Elle ne crie pas. Elle ne supplie pas. Elle est posée sur la pluie comme une main posée sur une table.— Ne fais pas ça, répète-t-elle. S'il te plaît.S'il te plaît. Un inconnu me dit s'il te plaît sur un pont, sous la pluie, à dix heures du soir, et ce s'il te plaît me perce là où aucun cri n'aurait rien percé. Personne ne m'a dit s'il te plaît depuis des semaines. On m'a dit signe. On

Et je raconte.Les mots sortent comme un torrent, je n'ai jamais vécu ça, cette sensation, ce déverrouillage. Je commence par le Ritz parce qu'il faut bien commencer quelque part, puis tout s'enchaîne : le mariage, les doutes de Papa, le deuxième téléphone, le SMS, à ce soir mon amour R., le dîner au Voltaire, tu vois des trahisons partout, le cake aux amandes de Romy. L'hôpital de Papa. Le jaune. Les tisanes. Le tiroir vide. Le dossier bleu. La version 4. Le grand S trop parfait. La dernière nuit, le poison ne vient pas toujours d'où l'on croit, deux femmes, la mort à quatre heures dix-sept. L'enterrement sous la bruine. Le carnet derrière le Balzac. Le dîner aux chandelles, tu n'étais qu'un moyen d'y accéder, Romy qui entre avec son propre trousseau de clés. Le test de grossesse. La villa. Débarrasse-t'en. Un enfant de toi ? Ce serait une malédiction. La poussée. Les angelots qui tournent. Bon, je vais être en retard à ma réunion. La flaque rouge sur le marbre. Il est possible que v

Elle pose un doigt sur mon sternum, juste à l'endroit de la pierre froide.— Mais c'est un feu qui couve. Un feu sous la cendre. Et un feu qui couve, ça réchauffe personne et ça ne brûle rien. — Elle sourit, et son sourire a quelque chose de redoutable et de maternel à la fois. — Moi, je vais t'apprendre à en faire un incendie.— Un incendie ?— Un incendie. Les Castellano savent deux choses : faire du vin et faire des incendies. — Elle me prend le bras comme si nous nous connaissions depuis toujours. — Entre. Tu es maigre comme un clou. D'abord on mange. Le reste attendra. La vengeance, petite, ça se prépare à table, comme tout le reste.Elle m'entraîne dans la villa. Ezio reste un instant sur le seuil. Je me retourne vers lui. Il hausse les épaules avec un sourire résigné et attendri.— Je t'avais prévenue, dit-il. Elle sait toujours tout.Le déjeuner dure trois heures. Il y a des tagliatelles, un rôti de veau, des légumes du jardin, un vin rouge que Nonna Bianca verse elle-même en

C'est arrivé lentement, puis vite. D'abord des fatigues. Elle s'asseyait au milieu d'une phrase. Puis des nausées, des vertiges, un teint qui changeait. Les médecins ont parlé de tout : une hépatite, une anémie, une dépression nerveuse, une maladie auto-immune sans nom. Elle maigrissait. Elle jaunissait. Son foie lâchait.— Son foie, répète Nonna Bianca, et sa voix a changé. Tu es sûre ? Son foie ?— Oui. Défaillance hépatique. Comme…Je m'arrête. La phrase ne finit pas. Elle reste suspendue entre nous, dans la petite chambre, et je vois les yeux de Nonna Bianca se plisser, et je vois qu'elle a fait le même calcul que moi, le calcul qui n'aurait jamais dû exister.— Comme ton père, dit-elle.— Comme mon père.Le silence. Les oliviers bougent dans la nuit.— Continue, dit-elle.Béatrice est arrivée un an après la mort de Maman. Une amie d'une amie, présentée à une garden-party. Elle était veuve elle-même, avec une petite fille de six ans, Romy. Elle était magnifique, solaire, attentive

 Le Grand Canal brille. La cloche finit de sonner. Mon cœur fait quelque chose de compliqué, quelque chose qui ressemble à une porte qu'on essaie d'ouvrir de l'intérieur alors que le battant est bloqué par des décombres. Je voudrais parler, mais aucun mot ne monte, et je reste là, figée, suspendue entre la panique et l'élan.— Ce n'est pas une demande, reprend-il, et sa voix est douce, infiniment douce. Ce n'est pas une proposition, ce n'est pas un contrat. C'est une information. Elle t'appartient. Tu en fais ce que tu veux, y compris rien. Je ne m'en irai pas si tu ne dis rien. Je ne t'en voudrai pas si tu recules. Je ne disparaîtrai pas si tu as peur. Je te dis que je t'aime, et que cette information n'a pas de condition. Voilà.Et alors il se penche. Lentement. Si lentement que j'ai tout le temps du monde pour reculer, pour tourner la tête, pour dire non. Et je ne rec