All Chapters of O Fazendeiro Bruto e a Rockstar Rebelde: Chapter 1 - Chapter 10

O público ainda gritava meu nome quando percebi que alguma coisa dentro de mim tinha ficado em silêncio.Quarenta mil pessoas. Luzes vermelhas atravessando o estádio. O chão vibrando sob minhas botas. Clara ergueu a mão da lateral do palco, avisando que ainda faltava uma música, e eu sorri como sempre fazia: largo, insolente, treinado para parecer natural.Ninguém ali precisava saber que eu contava os segundos para ir embora.A Laurão pesava contra meu quadril. A Stratocaster vermelha tinha sido do meu pai antes de ser minha e conservava duas marcas perto da ponte, lembranças da época em que ele ainda insistia que sabia tocar como Keith Richards. Passei o polegar sobre uma delas e ataquei o primeiro acorde.Meu corpo conhecia o show melhor do que eu.A banda entrou no tempo certo. O telão devolveu meu rosto multiplicado em vinte metros de altura, cabelo grudado na testa, maquiagem borrada no canto do olho e aquela expressão feroz que as meninas copiavam nas fotos. Cantei o refrão, ouvi

Matias CruzEu reconheci a motocicleta antes de reconhecer a mulher.A big trail preta estava parada ao lado da casa de dona Maria, coberta por uma camada de terra vermelha. Eu já tinha visto aquela traseira escapar na curva na manhã anterior e a dona quase transformar minha caminhonete em obstáculo de prova.Depois encontrei a mesma mulher no rodeio.Agora ela estava na varanda.Sem o chapéu branco e a arrogância da noite anterior, parecia menor. Usava uma camiseta larga, shorts e meias, com os pés encolhidos na cadeira de balanço. Lia num aparelho fino e bebia café.Desci com as garrafas de leite.— Bom dia, menininha.Ela ergueu os olhos.— Você tem algum compromisso com esse apelido?— Ainda estou avaliando.— Bom dia, então... é...— Matias.Ela fechou o aparelho.— Estela.— Eu sei.A expressão dela mudou.— Agora sabe quem eu sou?— Sei seu nome.— Progresso.Apontei para a porta.— Dona Maria está?— Dormindo. Posso pegar.Entreguei as garrafas. Nossos dedos tocaram. Os dela es

Matias CruzEstela e Lorena tinham dividido três litrões e, depois disso, Estela aceitara mais dois copos que não precisava.Eu contei porque alguém precisava contar.Depois da provocação na minha mesa, ela voltou ao karaokê e fingiu que eu não existia. Cantou, riu, fumou dois cigarros e bebeu com a confiança perigosa de quem ainda não percebera que o chão mudava de lugar.Eu deveria ter ido embora.Tinha trabalho antes do sol nascer. Joel me esperaria às cinco para conferir os animais do lote novo. A vida que eu escolhera não abria espaço para vigiar cantora teimosa.Mesmo assim, fiquei.Quando Estela pagou a conta e saiu em direção à motocicleta, levantei.— Deixa a moça — o dono do bar falou.— A estrada não vai deixar.Alcancei Estela quando ela colocava o capacete. Errou a fivela duas vezes. Depois tentou subir, tropeçou na própria perna e puxou a moto junto.Segurei seus braços antes que o peso caísse sobre ela.— Meu Deus, Estela.— Eu estou bem.— Não está nem em pé.— O chão i

Estela CamachoEm menos de uma hora, Matias deixou de ser um homem e virou categoria.E eu virei novamente um erro público.Cowboy misterioso. Caipira gato. Fazendeiro desconhecido. Novo vício de Estela Camacho.Rolei a tela com o polegar enquanto cada legenda piorava. Um portal resgatou fotografias minhas aos dezenove anos, magra demais e saindo de uma clínica. Outro publicou um vídeo antigo em que eu mal conseguia atravessar a porta de uma festa. A foto do beijo era atual. O resto construía a história que vendia melhor.Eu havia recaído. Eu estava descontrolada. Eu abandonara o estúdio para me esconder no interior com um homem bruto.O detalhe de que eu não usava drogas havia anos ocupava duas linhas no fim de uma matéria.O corpo reagiu antes da razão. Minha nuca esfriou. A saliva adquiriu um gosto metálico, e por um segundo eu não estava no orquidário. Estava de novo numa calçada de São Paulo, cercada por flashes, tentando lembrar em qual carro deveria entrar enquanto alguém gritav

Estela CamachoHeitor me ligou quarenta e três segundos depois que encerrei a transmissão.O tempo exato de perceber que eu o havia desobedecido diante de um milhão de pessoas.Não atendi.Ligou outra vez. Recusei. Na terceira, desliguei o celular e o coloquei virado para baixo sobre a mesa da varanda.Minha mãe me entregou uma xícara de café.— Você falou bem.— Ele vai me matar.— Quem?— Meu chefe.— Você não é milionária?— Sou.— Então compra outro chefe.Olhei para ela. Maria bebeu o próprio café como se tivesse resolvido uma questão simples.— Não funciona assim.— Quase nada funciona até alguém com dinheiro e raiva decidir que funciona.Vó Rosa riu da cozinha. Lúcia continuava atualizando as redes, os olhos arregalados.— Um milhão e trezentas mil pessoas viram ao vivo. Estão chamando o Matias de cowboy protetor.— Ele vai odiar.— Estão fazendo edição com vocês.— Ele vai odiar mais.Liguei o telefone novamente. Havia vinte e duas chamadas, mensagens da assessoria e um comunic