All Chapters of Les amants maudits: Chapter 21 - Chapter 30

Les feux du gala politique s’étaient éteints, laissant derrière eux le goût amer du champagne éventé et des sourires de commande. Dans l’habit feutré de la limousine qui les ramenait vers le domaine, Hubert de Valtierre n’avait pas prononcé un mot. Silhouette massive adossée au cuir sombre, il fixait les lumières de la ville qui défilaient le long des vitres teintées. À ses côtés, Laurale maintenait sa posture, les mains jointes sur son sac de soirée, mais chaque cellule de son corps était en état d'alerte. Les épingles de diamants qui retenaient ses cheveux semblaient peser des tonnes, et sous le velours noir de sa robe royale, sa peau gardait la brûlure de l’étreinte des coulisses. À l’avant, séparé par la vitre de séparation électrique restée baissée, Basile tenait le volant. Ses mains gantées de cuir noir serraient le cercle de bois précieux avec une régularité de métronome. Son regard gris restait rivé sur la route bitumée, mais par le truchement du rétroviseur, il captait la m

Le domaine des Valtierre n’était plus qu’un sanctuaire de façades. Depuis la découverte de la trahison de Moreau dans les vestiaires, l’air de la demeure était devenu irrespirable pour Basile. Chaque caméra thermique, chaque regard en coin d’un collègue de la sécurité, chaque pas de Hubert dans les couloirs résonnait comme le tic-tac d’une bombe à retardement. La paranoïa n’était plus une ombre diffuse ; elle avait un visage, des billets de banque et des micros cachés. Pour arracher Laurale à cette cage dorée qui se muait en abattoir, Basile dut déployer son ultime stratagème. À onze heures du matin, il présenta à Lambert un ordre de transfert crypté, prétendument émis par le cabinet de la Haute Borne : une convocation de sécurité urgente pour Madame de Valtierre chez un notaire de la périphérie, afin de parapher des documents relatifs aux mesures de protection du domaine. Lambert, bien que méfiant depuis leur altercation, ne put s'opposer à un ordre officiel visé par le secrétariat

Le domaine des Valtierre s’enfonçait dans la nuit avec la solennité d’un mausolée. À deux heures du matin, la grande demeure de pierre n'était plus animée que par le clignotement régulier des capteurs de mouvement extérieurs et le ronronnement des serveurs du poste de sécurité. Dans les appartements du premier étage, Laurale dormait d’un sommeil agité, hantée par le souvenir de l’illusion brisée de l’ailleurs. Mais ce soir-là, le véritable danger ne rôdait pas dans les couloirs sous les traits d’un amant clandestin. Il filait droit dans l’ombre, une mallette de cuir noir à la main, guidé par la froide fureur du propriétaire bafoué. Hubert de Valtierre n'avait pas fermé l'œil. Assis dans la pénombre de son bureau privé, il venait de congédier Moreau par un virement anonyme sur un compte offshore. Le tireur d'élite avait échoué à lui ramener la preuve matérielle, affirmant que le casier de Basile était propre. Mais Hubert n'était pas homme à croire les rapports des autres quand son p

Le silence qui régnait dans le bureau privé de Hubert de Valtierre était d’une densité presque métallique. Il était cinq heures du matin. À travers les hautes fenêtres en ogive, le parc du domaine commençait à émerger de la nuit, baigné dans une brume matinale d’un blanc spectral. Sur l’immense bureau d’acajou, aucun dossier ne traînait, aucune note de la Haute Borne ne venait troubler l’ordre chirurgical de l’espace. Il n’y avait que cet écran de contrôle, allumé, dont la lueur bleutée frappait les traits rigides du maître des lieux. Hubert portait encore son gilet de costume, la cravate légèrement desserrée, mais son visage ne trahissait aucune trace de la fatigue de la nuit. Son masque était de marbre, ses yeux sombres, fixes, reflets de deux billes d'obsidienne hydrophobe qui absorbaient la lumière sans jamais la restituer. Dans ses oreilles, les écouteurs professionnels restituaient le fichier intitulé « Session Bibliothèque - Preuve 01 ». Le gain du volume était poussé à s

Les échos du dîner résonnaient encore dans la tête de Laurale comme les coups sourds d’un tocsin. Dans le secret de son boudoir, l’air lui manquait. Elle avait arraché sa robe émeraude, cette armure de soie qui l’étouffait, pour passer une simple chemise de nuit de coton blanc, fluide et dérisoire. Elle marchait de long en large sur le tapis, les mains pressées contre ses tempes brûlantes. Les allusions de Hubert à table n’étaient pas de simples avertissements ; c’étaient les premières incisions d’un bourreau qui savourait l'agonie de ses victimes. On l'euthanasie proprement. Ces mots tournaient en boucle dans son esprit, glacés, définitifs. À minuit précis, la porte de la terrasse s’ouvrit dans un souffle d’air frais. Basile se glissa à l’intérieur, coupant court aux ombres de la nuit. Il n’avait pas sa radio, pas ses gants. Son visage était une lame de couteau, acéré par une tension qui n'avait plus rien de militaire. Avant même qu'il n'ait pu faire un pas vers elle, Laurale se j