All Chapters of Les amants maudits: Chapter 31 - Chapter 40

Les derniers invités de Singapour avaient quitté le domaine aux alentours de deux heures du matin, laissant derrière eux une traînée de fumée de cigare, des effluves de champagne hors de prix et le silence de plomb d'une forteresse assiégée. Tout au long de la soirée, Laurale avait joué son rôle avec une perfection de somnambule. Elle avait souri aux banquiers, hoché la tête face aux épouses des diplomates et laissé la main lourde de Hubert reposer sur sa taille, supportant la brûlure de sa présence sans ciller. Mais l’effort avait drainé ses dernières forces. Désormais recluse dans le grand salon d'apparat où les bougies achevaient de se consumer dans les candélabres, elle attendait. Sa robe de velours noir lui pesait comme une chape de plomb. Elle glissa une main tremblante dans la poche dissimulée de sa doublure pour en sortir son téléphone portable, son unique cordon ombilical avec le monde extérieur, son seul moyen de savoir si Basile avait survécu au convoi de la frontière nor

La pluie qui s’était abattue sur la frontière nord avait fini par atteindre le domaine des Valtierre. Depuis quarante-huit heures, des trombes d’eau s'écrasaient contre les hautes verrières de l’aile ouest, noyant le parc dans un horizon de boue et de grisaille. À l’intérieur, le temps avait cessé de s'écouler. Privée de téléphone, de connexion et de toute attache avec le monde extérieur, Laurale était devenue l'ombre d'elle-même. Elle ne quittait plus les appartements de son premier étage, arpentant les pièces sombres comme une condamnée dans sa cellule de marbre. Chaque pas qu'elle faisait dans les couloirs était épié. Devant sa porte, Moreau, revenu de sa mission nocturne avec une cicatrice fraîchement suturée sur la tempe, montait la garde, le regard vide et la posture rigide. La forteresse s'était refermée sur elle, et l'air y était devenu aussi rare que dans un caveau. À treize heures, la porte de son boudoir s’ouvrit sans bruit. Hubert entra. Il portait un costume de flanell

Le grand salon d’apparat des Valtierre n’avait jamais été aussi étincelant. Sous les lustres en cristal de Bohême dont les mille facettes jetaient des éclats de feu sur les lambris dorés, la haute finance et le pouvoir d'État se pressaient en une cohue feutrée. Les rires discrets fusionnaient avec le tintement des flûtes de champagne et le froissement des robes de haute couture. Ce soir-là, Hubert de Valtierre célébrait l’officialisation de la fusion entre la Haute Borne et le consortium asiatique de Singapour, un empire de marbre et d'acier qui pesait désormais plusieurs milliards. Au centre de ce théâtre d'apparences, Hubert rayonnait. Son smoking noir, d'une coupe impeccable, soulignait sa carrure massive de patriarche intouchable. Il tenait à la main un verre de vieux cognac, distillant des poignées de mains chaleureuses au préfet, aux magistrats et aux administrateurs qui se bousculaient pour obtenir ses faveurs. Mais le véritable joyau de sa couronne, le trophée qu'il exposait

Le brouillard neuroleptique qui enchaînait l’esprit de Laurale commença à se déchirer sous l’effet d’un choc électrique. L’ombre qui se tenait au pied de son lit de jour n’était pas une hallucination née de sa culpabilité, ni le spectre calciné du Bois-Brûlé. C’était une masse de chair, de muscle et de sueur froide, dont l’odeur familière de cuir et de pluie balaya instantanément les effluves d'éther de la pièce. — Basile… murmura-t-elle, un sanglot rauque s'étouffant au fond de sa gorge. Elle tenta de se redresser, mais ses membres, encore engourdis par la chimie de Hubert, fléchirent. Basile ne la laissa pas tomber. D’un pas rapide, il franchit la distance qui les séparait et la rattrapa, ses bras puissants l’enveloppant avant qu’elle ne touche le parquet. Il la serra contre son torse de fer avec une force presque douloureuse, comme s'il tentait de l'ancrer à nouveau dans le monde des vivants. Laurale colla son visage pâle contre la combinaison noire du commando. Ses mains tremb

L’obscurité provoquée par le sabotage de Basile n'avait duré qu'un instant, le temps nécessaire pour que les générateurs d'urgence du sous-sol ne prennent le relais avec un grognement mécanique lointain. Lorsque les appliques murales s'allumèrent de nouveau, jetant une lueur blafarde et vacillante sur le boudoir, la pièce s'était figée dans une géométrie de mort. Le tir instinctif de Hubert avait manqué sa cible, la lourde balle de calibre .357 ayant fini sa course dans la boiserie fine, près du miroir. Mais l'avantage tactique du commando s'était évaporé avec le retour de la lumière. Moreau et ses deux hommes, rompus aux techniques de combat en milieu clos, s'étaient déployés. Basile se retrouvait acculé contre le montant en fer de la porte-fenêtre, son Glock toujours levé, mais son flanc gauche le trahissait : la violente secousse de l'esquive avait fait céder les dernières bandes de son pansement, et un sang noir et épais commençait à imbiber sa combinaison, coulant jusqu'à ses bo