Todos los capítulos de Picante Caliente 1: Capítulo 21 - Capítulo 30

ElaraUna sonrisa satisfecha le bordea los labios. Luego, sin aviso, el cinturón se abate sobre mi muslo con un chasquido seco. El dolor es vivo, instantáneo, pero antes de que pueda reaccionar, su mano ya está ahí, acariciando el lugar rojo, apaciguando el ardor con dedos expertos.— Buena chica, murmura.Vuelve a empezar, esta vez sobre el otro muslo, luego sobre la parte alta de mis nalgas, alternando los golpes con caricias, arañazos ligeros, presiones que me hacen gemir a pesar de mí. Mi cuerpo reacciona a todo, al dolor, al placer, a su voz, a su olor a cuero y a sándalo que me envuelve.— Te gusta esto, ¿verdad? murmura, haciendo deslizar el cinturón entre mis senos, rozando mis pezones antes de dejarlo caer sobre mi vientre. Te gusta que te marque. Que te recuerde a quién perteneces.— Sí, Amo, jadeo, los dedos crispados sobre el suelo.Arroja el cinturón a un lado y se inclina, sus labios rozando mi oreja.

ÉvaKael posa la aguja, y en el silencio que sigue, no se instala un respiro sino una espera más terrible aún, pues sé, en el fondo de mi cuerpo ya martirizado, que esta pausa no es más que el preludio de una nueva forma de suplicio, y lo miro coger el frasco de alcohol, mis ojos fijos en sus dedos, en el gesto que se dispone a hacer, y cierro los párpados para preparar mi espíritu para la quemadura familiar, pero su voz restalla como un látigo en la penumbra de la habitación, ese «Mira» imperioso que me fuerza a reabrir los ojos en el momento mismo en que lleva el gollete a sus labios, en que bebe un largo trago de ese líquido transparente que centellea bajo la luz tamizada, y por un instante, no comprendo, mi cerebro embrutecido por el dolor se niega a ensamblar las piezas del puzzle hasta que se inclina, hasta que veo el alcohol fluir de su boca en un chorro preciso, deliberado, para aterrizar sobre la herida viva, sobre esa «K» recién grabada en mi carne, y ah

ElaraEstá ahí. Vestido de negro, como siempre. Sus hombros parecen bloquear todo el espacio del marco de la puerta. Sus ojos, de un verde oscuro, se posan sobre mí, y siento mi cuerpo inmediatamente responder, tensarse, prepararse.No dice nada. Me mira, tomándose su tiempo, bebiendo mi nerviosismo, mi miedo, mi espera.Finalmente, retrocede un paso, una orden silenciosa.Entro. El aire está cargado de la misma tensión eléctrica que la primera vez. El olor a sándalo y a cuero es más fuerte, más envolvente.La puerta se cierra. El ruido del cerrojo que se desliza es aterrador. Definitivo.Se gira hacia mí. Su mirada recorre mi cuerpo, del jersey hasta mis botas, luego vuelve a fijarse en mis ojos.— Muéstrame.Dos palabras. Una orden. Sé inmediatamente lo que quiere ver.Mis dedos están entumecidos, torpes. Desabrocho mi vaquero, lo hago deslizar a lo largo de mis caderas, hasta que cae a mis

ElaraLa mansión absorbe el día que muere. Sus altos muros de piedra clara, sus hileras de ventanas inmensas y oscuras, sus jardines a la francesa cortados al cordel, todo respira orden, grandeza y un silencio absoluto. Es menos una morada que un territorio. El mío. Comprado, restaurado, dominado. Un imperio de piedra para una soberana sola.La velada es un bálsamo sobre los nervios a flor de piel. Un paréntesis de una normalidad casi surrealista tras los abismos de la víspera y la armadura de hierro del día. Aquí, en el gran salón de boiseries oscuras y altos techos abovedados, el silencio no es opresivo. Es habitual. Es mi único verdadero compañero.Envuelta en un albornoz de seda, los pies desnudos sobre la inmensa alfombra persa, me he concedido el lujo de la ociosidad. Frente a las puertas-ventanas abiertas a la terraza, no oigo más que el murmullo lejano de los cipreses y el canto de un pájaro rezagado. Ninguna risa de amigo, ningún ruido d

ElaraLa reunión comienza. Es un ballet de cifras, proyecciones, cláusulas contractuales. Hablo, argumento, contraataco. Mi actuación es perfecta. Impecable. Mi mente funciona a una velocidad vertiginosa, procesando los datos, anticipando las objeciones, mientras está desgarrada por una realidad paralela.Porque él está allí, enfrente. Escucha, interviene con una precisión quirúrgica, sus preguntas son incisivas, brillantes. Está perfectamente en su papel de CEO temible. Pero su mirada… su mirada no me suelta. Recorre mi rostro, mi nuca donde algunos mechones han escapado del moño, la línea de mi chaqueta, el cuello de mi camisa. No es la mirada de un hombre de negocios. Es la mirada del recolector. La del que ha visto, tocado, poseído lo que se oculta bajo la armadura de lana negra.En un momento, mientras presento un gráfico complejo, levanto la mano para señalar un punto en la pantalla. Mi manga sube ligeramente, revelando un centímetro de mi