All Chapters of Picante Caliente 1: Chapter 41 - Chapter 50

Célia El coche se desliza en la noche, un ataúd rodante de cristales tintados. Las luces de la ciudad desfilan, estrías fluorescentes que no iluminan nada. Estoy acorralada en el ángulo de la banqueta, en el extremo opuesto a él. Mi muñeca late al ritmo de mi corazón, marcada al rojo vivo por su presa. Kassian no me quita los ojos de encima. Su mirada es una pesadez física, un escáner que registra cada estremecimiento, cada lágrima secándose sobre mi piel. Ya no sonríe. El depredador ha atrapado a su presa; el juego de la persecución ha terminado. No queda más que la fría realidad de la captura. —¿Adónde me lleva? —Mi voz es irreconocible, ronca, desgarrada por los gritos. —Donde deberías haberte quedado desde el principio. Habla calmadamente. Eso es lo más espantoso. La ausencia de cólera, de furia teatral. Una certeza gélida, inquebrantable. —Mi apartamento... —No era más que una habitación de hotel decorada por mi hermano. Una jaula bonita, pero una jaula al fin y al cabo.

CéliaEl alba es una mentira detrás de los cristales tintados. Un resplandor gris, sin calor, que no promete nada. Emerjo del sueño como se ahoga uno al revés, remontando penosamente hacia una superficie hecha de consciencia y de dolor. El peso del día anterior me cae encima antes incluso de que abra los ojos. La habitación desconocida. La puerta cerrada con llave. Él.Mantengo los párpados cerrados un instante más, aferrándome a la frágil burbuja del olvido. Mi cuerpo es un mapa de dolores y tensiones. La mejilla contra la almohada, percibo el perfume extranjero de la ropa de cama, una mezcla de lavanda y de algo metálico, de limpio en exceso. Como todo aquí.Luego, recuerdo la ventana. La noche pasada mirando la oscuridad, escuchando el silencio absoluto de la propiedad, un silencio tan espeso que se vuelve ensordecedor. Finalmente me dormí, vencida por el agotamiento, en esa camisa de seda que aún huele a la bolsita perfumada de una tienda de lujo. Un regalo de Lysander. Una reliqu

CéliaEl comedor del desayuno es un largo rectángulo bañado por una luz fría y tamizada. Las paredes son de piedra desnuda, el techo abovedado. Una mesa de roble macizo, que podría acoger a veinte personas, reúne solo a dos, en extremos opuestos. Una puesta en escena. Una demostración de distancia.Kassian ya está allí.Está de pie junto a una alta ventana, la mirada perdida en el parque a la inglesa que se extiende hasta perderse de vista. Su silueta se recorta, imponente e inmóvil, contra la luz gris. Lleva un traje oscuro que abraza sus anchos hombros con una precisión que grita la medida exacta y el poder. No necesita girarse para que su presencia llene el espacio, para que el aire se cargue de esa tensión eléctrica que me anuda el estómago.Avanzo. El ruido de mis pasos, amortiguado por la espesa alfombra persa, es sin embargo ensordecedor a mis oídos. Se gira entonces, lentamente, como si hubiera sentido mi aproximación mucho antes de oírla.Sus ojos grises me recorren, de la ca

CeliaEl día transcurrió en la biblioteca, un mausoleo de libros raros y retratos gélidos. Su voz, precisa e implacable, desgranaba la historia de los Volkov como una cadena destinada a envolverme. Apenas escuchaba. Observaba. El énfasis que ponía en la lealtad, la conquista, la retención de lo que es propio. Cada palabra era una lección, una advertencia.Llega la noche, pesada de lo no dicho durante el día. Me visto con especial cuidado, un vestido sencillo de seda marfil. Una armadura, por fina que sea. Cuando bajo, él ya está allí.KassianLa esperé en el salón, vestido con pantalón negro y un jersey de cachemira gris oscuro, negligentemente remangado hasta los antebrazos. El tejido, fino, se adapta al relieve de los músculos, a la complexión que años de disciplina han esculpido. No quiero el uniforme del tirano esta noche. Quiero al hombre. Quiero que ella lo vea, que lo sienta. Doy la espalda, fingiendo contemplar las brasas en la c

CeliaSu mano se levanta, lenta, como para no espantar a un pájaro. Sus dedos rozan un mechón de mi cabello que ha resbalado sobre mi hombro. El contacto es de una dulzura infinita, en contradicción total con sus palabras. Un escalofrío incontrolable me recorre. Cierro los ojos. No debería. Es una capitulación.—Mírame.Abro los ojos. Sus dedos abandonan mi cabello para seguir la línea de mi mandíbula, un trazo de fuego sobre mi piel. Debería retroceder. Debería golpearlo. Permanezco inmóvil. Paralizada por el miedo, por la cólera, y por otra cosa. Algo oscuro y fascinante que crece en mí desde que crucé su mirada esta mañana.—Me odias. —Constata, su pulgar deteniéndose en el pulso que late locamente en la base de mi cuello.—Sí. —La palabra es un soplo.—Es un buen comienzo. —Murmura—. El odio y el deseo son hermanos enemigos. Comparten la misma habitación. La misma cama.Su otra mano viene a posarse sobre mi cadera, a través de la seda f