Todos os capítulos de DER WOLF, DER NIEMALS EINE GEFÄHRTIN HABEN SOLLTE: Capítulo 31 - Capítulo 40

Die Wahrheit über Luciens Unsterblichkeit kam in der folgenden Nacht.Sie saßen wieder in der Kammer vor dem Stein. Die neue Zeile unter Elaras Namen war weitergewachsen – mehr als die Hälfte war fertig. Die Luft in dem Raum fühlte sich schwerer an, als würde der Stein selbst atmen. Seraphine hatte eine weitere Schriftrolle gebracht, älter noch als die über den ersten Werwolf. Diesmal zitterten ihre Hände, während sie sie aufrollte.„Es betrifft dich, König“, sagte sie ohne Umschweife. „Dein Fluch. Die Sache, die dich seit dreihundert Jahren am Leben hält.“Lucien stand regungslos. Nur die Kiefermuskeln arbeiteten. „Sprich.“Seraphine legte die Schriftrolle flach auf den Boden vor dem Stein. Die Zeichen darauf leuchteten schwach im silbernen Licht.„Als die Erste Luna starb, hat der Mond dich nicht einfach weiterleben lassen aus Grausamkeit. Er hat dich verflucht. Speziell. Du solltest nicht sterben dürfen, bis du die Person gefunden und getötet hast, die die Gefährtenbindung endgülti

Die Nachricht von Seraphines Verrat verbreitete sich schneller als jeder Befehl.Bis zum Mittag wusste die halbe Burg, dass die alte Frau dem Mond gedient hatte. Bis zum Abend wusste es das gesamte Tal. Lucien ließ sie in die Gewölbe bringen – nicht getötet, aber eng bewacht. Darian persönlich hielt die Wache. Doch die Wahrheit über den möglichen Preis kam erst, als die Ältesten die verbleibenden Schriftrollen durchgingen, die Seraphine hinterlassen hatte.Mira erschien kurz vor Mitternacht in Luciens Arbeitszimmer. Das Gesicht war grau. In den Händen hielt sie eine dünne, rissige Seite.„Wenn die Bindung vollständig zerrissen wird“, sagte sie ohne Begrüßung, „verliert das Rudel mehr als die Ketten. Die Texte sind klar. Die Kraft, die der Mond uns durch die Bindung gibt – die Schnelligkeit, die Heilung, die Verbindung untereinander, sogar die stabilen Verwandlungen – sie ist an den Pakt gebunden. Zerbricht der Pakt, zerbricht auch das, was wir sind. Wir werden… weniger. Fast menschlic

Elara war drei Tage unterwegs, bevor er sie wiederfand.Sie hatte tiefer in die westlichen Wälder getrieben, weg von den bekannten Pfaden, weg von den Grenzpatrouillen der äußeren Rudel. Die Nächte waren kalt. Das Symbol auf ihrer Handfläche wechselte zwischen dumpfem Pochen und plötzlicher Hitze, als würde der Stein in der Ferne weiter an ihrem Namen schreiben und sie spüren. Die Stimmen der Wölfe reichten nur noch als fernes Rauschen zu ihr. Manchmal hörte sie den Mond – nicht in Worten, sondern als Druck hinter den Augen, als Hunger, der nicht ihrer war.Am dritten Abend machte sie in einer kleinen Höhle Halt. Ein Bach lief in der Nähe. Sie wusch das Blut von einem Schnitt an der Hand, aß den letzten Rest Brot und lehnte sich an die kalte Felswand. Der Schlaf kam in Bruchstücken.Sie wachte auf, weil die Luft sich veränderte.Lucien stand am Eingang der Höhle. In Menschengestalt diesmal. Abgerissen. Neue Wunden. Der Mantel, den er trug, war zerrissen und blutig. Aber die Augen ware

Der Kampf um die Halle dauerte bis zum Morgengrauen.Elara hatte die ganze Nacht versucht, die besessenen Wölfe zu erreichen. Manchmal gelang es ihr, einen kurz klar werden zu lassen – lange genug, dass er schrie oder weinte oder den Namen seiner Gefährtin rief. Dann riss der Mond ihn zurück. Jeder Versuch kostete sie Kraft. Das Symbol auf ihrer Handfläche war inzwischen roh und entzündet, als hätte jemand es immer wieder aufgerissen.Gegen Morgen brach die erste echte Pause an. Die Besessenen zogen sich zurück – nicht besiegt, sondern neu formiert. Der Hof war eine Schlachterei. Die loyalen Wölfe hielten die Türen mit allem, was noch übrig war. Lucien stand blutverschmiert am Eingang und gab leise Befehle. Darian stützte einen verwundeten Kael.Elara saß mit dem Rücken an einer Säule und zitterte. Die Erschöpfung war so tief, dass sie kaum noch atmen konnte. Dann kam die Erinnerung.Nicht in Bruchstücken.Nicht in Bildern.Als ganze, unbarmherzige Welle.Sie war wieder in jener Nacht

Lucien hatte in dreihundert Jahren viele Arten von Angst kennengelernt.Die Angst, die ihn gepackt hatte, als Elara in seinen Armen gestorben war. Die Angst der langen Nächte danach, in denen er wachte und auf Hände starrte, die er nie wieder sauber bekam. Die Angst, die ihn jedes Mal traf, wenn ein Seher oder ein Grenzläufer von seltsamen Träumen und alten Zeichen berichtete. Die Angst, die ihn in der Menschenstadt erfasst hatte, als er ihren Duft zum ersten Mal wieder roch.Aber die Angst, die ihn jetzt fraß, war anders.Er saß in der dunklen Ecke der Halle, den Rücken an der kalten Steinwand, und beobachtete Elara. Sie schlief unruhig auf einer provisorischen Liege aus Decken und Mänteln. Das Symbol auf ihrer Handfläche glühte schwach im Halbdunkel – golden, lebendig, als hätte es einen eigenen Puls. Ihr Atem ging im selben Rhythmus wie das ferne, ständige Ziehen des Mondes draußen. Lucien konnte ihn spüren. Jeden Schlag. Jede Pause.Sie veränderte sich.Nicht nur die Kraft. Nicht