Todos os capítulos de CINQ LYCANS POUR UNE OMÉGA : Capítulo 71 - Capítulo 80

Ils reculent.C'est une chose que je ne m'expliquerai jamais, ça. J'ai une voix de chose, une voix à bout de souffle, une voix de personne qui n'a pas parlé à un être humain depuis cent jours. Et ils reculent. Peut-être que la voix de quelqu'un qui ne demande pas, ça s'entend. Peut-être que, quand tout le monde crie, une voix calme passe à travers le vacarme comme un doigt dans une fente.Je m'agenouille. Je pose mes deux mains sur sa jambe.— Je vais te prendre ça. Ne bouge pas.Il ouvre les yeux. Il me regarde. Un homme d'une quarantaine, la peau brûlée par le champ, une barbe de trois jours, une bouche ouverte au milieu du visage, et ses yeux se fixent sur moi et je vois dedans la chose qu'on voit toujours, la chose que les gens mettent dans leurs yeux quand ils ne comprennent pas.Et je prends.Ça n'a rien à voir avec une coupure de main. Ça n'a rien à voir avec du lait, avec du froid, avec du poison. C'est un grand morceau de chose vivante qui entre dans moi, et il entre par les

Deux mots. Et tout est dedans. Je le regarde longtemps. La chaîne, la cheville, l'égratignure au poignet droit qui a la forme d'une marque de corde, la robe de toile grise qui n'est pas une robe de serviteur mais une robe de servante, plus longue qu'un homme ne porterait, la corde autour de la taille. — Tu es une oméga. Il a un mouvement de recul dans le visage. — Comment vous savez ça. — À la robe. À la façon dont tu te tiens. Comment tu t'appelles. Il dit son nom. Je l'oublie tout de suite, parce que, sur le moment, ce nom n'importait pas, et je m'en veux encore. — Lève-toi. Il se lève mal. Il tient sa cheville. Il est plus grand que moi d'une tête et pèse moins que moi. Je passe devant lui, je prends un détour, je le fais passer par le haut, par le sentier des genêts, celui que je connais et où personne ne vient, et je le fais asseoir derrière une roche fendue, au-dessus du ruisseau, à un endroit où on voit venir, à vingt pas de la grotte. Puis je remonte et je vais voir

Et là, dans ce creux, une chose se met à bouger dont je ne suis pas l'auteur. Ils se lèvent, pas tous, quatre, cinq, ils s'approchent, la fille aux cheveux rasés se met devant moi et me prend la main, ce qui est la première fois depuis quatre-vingt-douze jours que quelqu'un me touche sans vouloir me faire du mal ou sans être mon enfant. Elle tient ma main dans les deux siennes, elle regarde mes ongles, mes paumes, mes coupures, mes cicatrices. — Comment vous avez fait, demande quelqu'un derrière. Ce n'est pas à moi que la question est posée. C'est à elle, à la femme aux bâtons, c'est à la meute, c'est à moi aussi, il faudra bien que je réponde un jour. Alors je réponds. C'est la seule chose que je sache dire, et je la dis mal, et je la dis debout, dans un pré, au milieu de dix omégas libres pour la première fois d'une vie. — On dort dans un endroit où personne ne peut venir sans faire de bruit. On a un feu, et des pierres chaudes, et une écuelle. On ne vole pas deux fois au même

Ce n'est pas la main. La main va vite, la main a appris à faire des choses courtes. C'est la tête. Parce que la première fois que j'ai trempé la brindille, c'est une lettre d'une page entière qui est sortie. Une lettre de choses, des explications, des détails, des comptes, l'histoire du poison, la jambe d'un homme sous une charrette, la neige dans la paille, la veste de laine, le portrait sous le verre, la galette. Et je l'ai lue, et je l'ai brûlée. Je la brûlais dans la cuvette avec les cailloux chauds, et la fumée était noire et grasse. La deuxième, j'ai écrit des noms. Tous les noms. Le marché, la salle de bal, la blonde, le boucher, les servantes, le médecin, l'écurie. Une liste. Une liste, ça se lit bien, ça se garde, ça se montre. Et je l'ai relue, et je l'ai brûlée, parce qu'une liste, ça demande qu'on y réponde, et si on y répond, l'affaire recommence. La troisième, je n'ai pas écrit de mots. J'ai écrit six bâtons. Six

Le cinquième est couché sur le dos, ce qui est sa seule manière de dormir. Lunaire dort le jour. Il dort toute la journée, la bouche entrouverte, les sourcils froncés, mais il se réveille la nuit avec les yeux grand ouverts et il reste sans bouger à regarder le plafond de la roche. Et quand il me regarde, moi, à cette heure-là, cette heure de lumière juste avant son sommeil du soir, il me met derrière les yeux cette chose qu'il m'a mise le jour de sa naissance : une pièce chaude, un feu bas dans un âtre, une table, moi assise, et je ne fais rien du tout, je ne tiens rien, je ne compte rien, je ne marche pas. C'est la seule chose au monde dont j'aie envie, et c'est un bébé de six mois qui me la donne, et il ne sait pas ce qu'il fait, et je ne lui demande jamais. Le sixième est debout. Je ne comprends pas comment il tient sur ses jambes, mais il tient. Onyx s'accroche à la paroi noire du fond, du bout de ses cinq doigts, et il re