All Chapters of CINQ LYCANS POUR UNE OMÉGA : Chapter 81 - Chapter 90

Cinq soirs. Une fois chacun. Puis je recommence, et depuis, je les raconte en rond, dans l'ordre, jamais deux fois le même à la suite, toujours les cinq avant de pouvoir répéter. C'est devenu un compte. C'est devenu une chose que je fais comme on prie, une chose qui tient la nuit.Et après les cinq, il y a ma journée.Ça, c'est la deuxième partie, et c'est celle que je préfère. Je leur raconte ma journée comme on la raconte à quelqu'un qui a le droit de savoir. Aujourd'hui, ils ont eu :Deux racines de bardane, grosses comme mon poignet, que j'ai gratte-grattées avec la dague jusqu'à ce que le noir parte, assise sur la pierre plate, les pieds dans le ruisseau. Le froid de l'eau, qui devient à la fin une espèce de chaleur, comme quand on se gratte la peau trop longtemps. Deux poignées d'oseille dans un pan de toile, cueillies mouillées. Un lièvre, non, pas un lièvre, je n'ai pas attrapé le lièvre, je l'ai vu, il a traversé le sentier à huit pas de moi,

Le chaton se lève. Il marche vers moi, deux pas, trois pas, d'une démarche qui n'est pas une démarche de bête, une démarche trop lente, trop réfléchie, une démarche d'enfant qui a décidé d'aller quelque part. Il arrive à mon genou. Il se frotte contre mon genou, une fois, de la tête, comme font les chats.Puis il s'arrête.Et il se passe une chose que je ne raconterai jamais à personne, parce que personne ne me croirait, et parce qu'il n'y a pas de mots pour ça, il n'y en a pas, on ne peut que dire ce qu'on a vu, et ce qu'on a vu ne veut rien dire.Le chaton se déplie.Ça ne fait pas de bruit. Ça ne craque pas. C'est comme une fumée qu'on remonte dans une bouteille, c'est comme de l'eau qu'on reprend dans un linge, et le noir se retire de la bête, et la bête s'allonge, et il y a un enfant sur la fougère, sur le dos, les poings fermés, les jambes en l'air, et il me regarde avec ses cinq couleurs qui tournent.Je m'assois par terr

Le premier ne bouge pas, forcément. Il a deux traits pour les yeux et les épaules de la montagne. — Toi, le premier. Tu es le pire de tous. Tu m'as frappée trois fois sur du marbre et tu m'as portée dans tes bras le même soir, et tu as pleuré devant un portrait, et je t'ai vu faire, et je ne t'ai jamais pardonné, et je t'écris quand même. Je t'écris sur un mur, comme une enfant. Voilà ce que tu as fait de moi. Tu as fait d'une femme qui rampe sur du marbre une femme qui dessine des bonshommes dans une grotte. Le deuxième. Les mains grandes, les épaules tombantes. — Toi, le deuxième. Tu es celui qui a jeté une cape sur mes épaules et qui n'a pas demandé si ça allait. Tu es celui qui a mis du vin dans la gourde d'un garde pour qu'une fille puisse sortir du jardin. Tu m'as embrassée sur une marche et tu n'as pas dit une seule chose que tu pensais, et moi je suis partie sans rendre le baiser, et c'est la chose la plus bête que

Luna Il faut que je raconte comment ça s'est passé, parce que personne ne me croira si je ne le raconte pas bien, et parce que c'est la chose qui a fait de moi autre chose que la fille qui nettoyait des écuries. Ça commence par une bête. Un chevreuil, pris dans un collet de braconnier, dans le bois, en haut de la pente. Je le trouve un matin, il est là depuis la veille au soir, il a tourné sur lui-même si longtemps que la terre autour de lui est nue, et il a la patte arrière à moitié coupée par le fil. Il ne fuit pas. Il me regarde, la tête basse, les flancs qui battent, et il ne fuit pas, il n'a plus la force. Je m'accroupis. Je pose la main sur son cou. Il est brûlant, il est trempé, il sent la peur, cette odeur de fer et d'urine qu'ont les bêtes quand elles savent. Et je prends. Je prends sa douleur, comme j'ai pris celle du villageois, comme j'ai pris celle de l'homme au por

Luna Ils ont deux ans, et ils savent déjà qui ils sont. Je ne les ai pas formés, moi. Je veux qu'on entende bien ça. Je ne me suis pas assise un soir avec six petits de deux ans pour leur distribuer des places comme on distribue des écuelles. C'est venu tout seul, comme les autres choses, comme la lumière, comme le chaton, comme la douleur d'un homme dans une grotte. Ça s'est mis en place un jour, et j'ai regardé, et j'ai compris que je n'avais rien à décider. Ça commence à l'aube. Nous avons maintenant, à un quart d'heure de la grotte, en haut, dans les genêts, un endroit où la roche est fendue en trois et où il y a un creux plat, à l'abri du vent. C'est notre cour. Je les y emmène au lever du jour, quand la lumière monte, parce que c'est la seule heure où on peut les voir tous les six ensemble sans que l'un d'eux disparaisse. Et je fais la chose. Je place mes cailloux.