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Et je m'entends dire cette phrase, et je m'entends la dire sur un ton qui n'admet pas de discussion, à propos d'un coussin, dans un séjour que je partage avec une employée, à vingt-trois heures passées, et je sens monter en moi cette chose désagréable que je connais bien, cette chaleur au niveau de la nuque, ce sentiment d'avoir été vu.Et elle fredonne.Trois notes. Exactement trois, et je sais déjà compter ses notes, ce qui est en soi un problème. Mais ce n'est pas un fredonnement de panique, cette fois. Ce n'est pas un fredonnement de mensonge. C'est un petit air narquois, un espèce de motif qui se moque, et elle le fredonne en me regardant ranger mes mains sur mes genoux, comme si elle venait de trouver la serrure d'une porte.Alors je décide de la désarmer.Je décide de faire ce que je fais avec tous les gens qui croient avoir trouvé quelque chose. Je décide d'être sec.— Le pyjama, dis-je, est-il un choix de vie ?Elle ne se vexe pas. Elle ne baisse pas les yeux. Elle fredonne p

DashPresley Marsh entre dans mon bureau à onze heures et quart, sans frapper, comme elle l'a toujours fait, et il y a dans cette habitude une revendication que je n'ai jamais eu le courage de lui retirer, parce que la retirer aurait signifié une conversation, et que toute conversation avec elle finit par ressembler à une négociation dont je sors perdant. Elle porte un tailleur sombre qui coûte probablement le loyer mensuel d'un appartement, elle tient une tablette contre sa hanche comme on tient un plateau, et elle traverse la pièce sans regarder le mobilier, ce qui est la marque des gens qui ont déjà vu tous les meubles et qui savent exactement où se trouve le fauteuil.Elle s'assied sans y être invitée. Je continue de lire le document ouvert devant moi, parce que lever les yeux sur elle le premier jour de la semaine serait une erreur de position, et j'ai besoin de garder la mienne. Je tourne une page. J'entends sa tablette se poser sur le cuir. J'entends le tissu de son bras frotte

Je fais un pas. Le plancher craque.Il ne sursaute pas. Il se retourne, très lentement, comme quelqu'un qui a déjà calculé la probabilité de ma présence et qui n'a pas besoin de s'y préparer.— Vous ne dormez pas, dit-il.C'est moi qui viens de le dire. C'est sorti avant que je le décide, sur un ton de constat, comme si j'avais le droit de constater quoi que ce soit sur lui. Il me regarde. Il n'a pas de réponse préparée, et je vois très nettement que cette absence de réponse préparée le dérange plus que ma présence.— Non.— Il est trois heures du matin.— Je sais.— Vous vous êtes levé pour ranger des livres.— Non, dit-il. Je ne dormais pas, et je suis passé par là.Il se retourne vers l'étagère. Il prend un volume, le poche, il le remet en place, et là, dans ce geste, je vois quelque chose que je n'ai pas vu avant, je vois que ses mains ne sont pas normales, je veux dire que ce ne sont pas des mains fatiguées, ce sont des mains qui travaillent, qui font des choses depuis des heures