Lahat ng Kabanata ng ليلة مع المدير المتجمد: Kabanata 11 - Kabanata 20

الفصل الثاني عشرليناالأسابيع التي تلت توليّ ملف هارتويل تحوّل الفضاء المفتوح إلى حقل ألغام غير مرئي، حيث كل نظرة، كل صمت، كل همسة تنقطع عند مروري تصبح وخزة إبرة تُضاف إلى كل الوخزات الأخرى. أعمل بكثافة تقارب الهوس، منحنية على شاشاتي حتى تحترق عيناي، أتصفح تقارير مالية، ميزانيات محاسبية، دراسات سوق، كل ما يمكن أن يغذي التحليل الذي يجب أن أقدمه كل اثنين صباحًا لأدريان كيسلر. العمل هائل، مبهج، وأجد فيه شكلًا من الهروب، تبريرًا لوجودي في هذا البرج الزجاجي حيث كل يوم اختبار صامت. لكن إن كان العمل يستوعبني، فهو لا يحميني. لا يحميني من النظرات. وهذه النظرات، أشعر بها الآن تثقل عليّ بعداء متصاعد.مدام ديلكور هي مديرتي المباشرة. امرأة في الخمسينيات، شعرها الرمادي الفولاذي مقصوص بمربع، بدلتها دائمًا لا تشوبها شائبة، شفتاها مضغوطتان في خط دائم من الاستنكار. تدير قسم التحليلات المالية بسلطة جافة وكفاءة معترف بها، ولم تخفِ قط تشككها تجاهي. منذ وصولي، قاستني بذلك التعالي المهذب الذي يخصصه الكبار للمبتدئين الواعدين أكثر من اللازم، وشعرت أنها تنتظر مني أن أثبت جدارتي، أن أبقى في مكاني، ألا أتجاوز ا

الفصل الرابع عشرأدريانلم أعد قادرًا على التركيز. الملفات تتراكم على مكتبي، الرسائل تتكدس في بريدي الوارد، اتصالات مديريّ تبقى دون رد، وأنا، أدريان كيسلر، المدير المتجمد، الرجل الذي يدير هذه الإمبراطورية بيد من حديد، أنا على وشك فقدان السيطرة. مضت ثلاثة أيام منذ أن تلامست أيدينا في مكتبي، ثلاثة أيام أعيد فيها هذا المشهد في حلقة مفرغة، ثلاثة أيام لا أنام، لا آكل، لا أفكر إلا فيها. لينا. لينا فاريل. المرأة التي قررت أنني لا أعرفها، المرأة التي حاولت محوها، المرأة التي تسللت تحت جلدي كسم ولا تريد الخروج منه.هذا الصباح، رأيتها تصل إلى الفضاء المفتوح، ترتدي فستانًا أخضر زمرديًا يعانق قوامها بأناقة رصينة، شعرها البني منسدل بأمواج ناعمة على كتفيها، ابتسامة على شفتيها لصوفي التي استقبلتها بفنجان قهوة. كانت جميلة. إنها دائمًا جميلة، حتى عندما لا تسعى لتكون كذلك، حتى عندما تكون متعبة، حتى عندما تكون مركزة على شاشاتها. وهذا الجمال يعذبني، يطاردني، يتبعني حتى في لحظات النوم القليلة التي أنجح في سرقتها.أنزل إلى مكتبة الأرشيف، قاعة تقع في القبو، بعيدًا عن صخب الطوابق العليا. مكان يعرفه قليل من ا

الفصل السادس عشرأدريانلا أرفع عينيّ عنها. منذ أن دخلت قاعة الرقص، منذ أن رأيت هذا الفستان الأزرق الليلي يعانق منحنياتها كلمسة سائلة، منذ أن التقت نظراتنا البندقية المضيئة بثريات الكريستال، لا أستطيع أن أُبعد نظري عنها. إنها رائعة. أكثر من رائعة. إنها مبهرة، مشعة، وكل رجل في هذه القاعة يبدو أنه لاحظ ذلك. كل نظرة تُلقى عليها هي حرقة تُضاف إلى كل الحرقات الأخرى، كل ابتسامة تمنحها لغريب هي نصلة تُغرس في صدري.كان يجب أن أكون أتحدث في الأعمال مع المساهمين، أستمال المستثمرين المحتملين، أعزز التحالفات التي تصنع قوة مجموعة كيسلر. لهذا يوجد هذا الحفل، لهذا أنظمه كل عام، لهذا طالبت بحضورها. لترى عالمي، لتفهم من أنا، لتقيس المسافة التي تفصلنا. لكن هذه الليلة، أنا عاجز عن التركيز على أي شيء سواها. إنها هناك، في وسط الحشد، كأس شمبانيا في يدها، تتحدث مع صوفي وبعض المحللين، تضحك على نكتة لا أسمعها، ترمي رأسها إلى الخلف بحركة رشيقة تكشف انحناءة رقبتها.أخرج إلى الشرفة لأستعيد أنفاسي. الهواء البارد لليل يضرب وجهي، وأستند إلى الدرابزين الحجري، عيناي مرفوعتان نحو النجوم. موسيقى الأوركسترا تصل إليّ خاف

الفصل الثامن عشرليناانتهى الحفل في وقت متأخر من الليل، ومنذ ذلك الحين، أطفو في حالة شبه غيبوبة، معلقة بين ذكرى تلك القبلة المحترقة على الشرفة والواقع البارد لحياتي اليومية كمحللة. لم يخاطبني أدريان منذ تلك الليلة المرصعة بالنجوم، لم يستدعني إلى مكتبه، لم يلغِ اجتماعاتنا، لكنه لم يقترب مني أيضًا، كأن ما حدث تحت النجوم هش جدًا بحيث لا يستطيع النجاة من ضوء النيون الساطع في البرج. أتظاهر بالعمل، أرد على الرسائل، أنهي آخر تعديلات ملف هارتويل، لكن ذهني في مكان آخر، سجين كلماته المهموسة في أذني، يديه على خصري، شفتيه على شفتيّ. أنتِ لي. كل مرة أعيد التفكير فيها، قشعريرة تسري في عمودي الفقري، وأجبر نفسي على عدم رفع عينيّ نحو الطابق الثامن والعشرين، نحو ذلك المكتب حيث يقف هو أيضًا، ربما يفكر فيّ.هذا المساء، أغادر البرج متأخرة أكثر من المعتاد، بعد أن أنهيت تقريرًا أردت بشدة إنجازه قبل نهاية الأسبوع. الفضاء المفتوح مهجور، الشاشات مطفأة، وآخر الموظفين رحلوا منذ وقت طويل عندما أعبر أخيرًا أبواب المصعد لأنزل إلى البهو. كعباي يقرعان على الرخام، وأحيي حارس الليل بإيماءة رأس شارد. في الخارج، الهواء

الفصل العشرونأدريانتنزلق السيارة في شوارع المدينة المهجورة، غارقة في الوهج البرتقالي للمصابيح التي تنعكس على الإسفلت الذي ما زال مبللًا من المطر الأخير. داخل المقصورة، الصمت عباءة رصاصية، كثيفة، خانقة، بالكاد يخدشها أزيز المحرك المكتوم. لينا جالسة بجانبي، يداها على ركبتيها، عيناها مثبتتان على النافذة، وأشعر بحضورها كحرقة على بشرتي. لم تنطق بكلمة منذ أن صعدنا إلى السيارة، منذ أن طاردت ذلك الشبح من الماضي الذي تجرأ على التوسل إليها، منذ أن وضعت ذراعي حول خصرها ونطقت تلك الكلمات التي لم أعد أستطيع سحبها: أنا الرجل الذي تنتمي إليه الآن.لا أنظر إليها. أثبت نظري على الشارع، الواجهات التي تمر، واجهات المتاجر المطفأة، العابرين القلائل الذين يسيرون بسرعة في الليل البارد. لكنني أشعر بها، تنفسها البطيء، العطر الزهري لشعرها الذي يملأ المقصورة، حرارة جسدها على سنتيمترات مني. وهذا القرب عذاب، ألم رائع لا أريد أن يتوقف.— شكرًا، تقول فجأة، وصوتها ناعم جدًا، هش جدًا، حتى إنه يقطع أنفاسي. شكرًا لتدخلك. لم أكن أعرف ماذا أفعل، أنا...— لا تشكريني، أقول بصوت أقسى مما أريد. لم أفعل شيئًا من أجلك. حميت