All Chapters of ليلة مع المدير المتجمد: Chapter 21 - Chapter 30

الفصل الحادي والعشرونلينايبدأ صباح الاثنين كما يبدأ كل صباح اثنين منذ أن بدأت العمل في كيسلر، في طنين الفضاء المفتوح المكتوم، وقرقعة لوحات المفاتيح، ورائحة القهوة المطحونة طازجًا المتسربة من آلة الإسبريسو. أنا في مكتبي منذ السابعة والنصف، عيناي ما زالتا ثقيلتين من الليلة القصيرة جدًا التي أمضيتها أعيد فيها كلمات أدريان في السيارة، ذلك الاعتراف المنتزع من الجليد، تلك اليد التي سحبها بقسوة بينما كنت أحاول منحه القليل من الدفء الإنساني. لم أنم تقريبًا، متأرجحة بين الحزن والغضب، بين التعاطف مع الطفل المحروم من الحب الذي كانه والإحباط أمام الرجل البارد الذي يصر على البقاء عليه. لكن هذا الصباح، وعدت نفسي بألا أفكر في الأمر بعد الآن، أن أركز على عملي، أن أعود المحللة التي لا تشوبها شائبة كما كنت دائمًا.يمر الصباح بسلاسة، بإيقاع التقارير التي يجب إنهاؤها، والرسائل التي يجب إرسالها، والرسوم البيانية التي يجب تعديلها. تمر صوفي لرؤيتي حوالي العاشرة، ابتسامة على شفتيها، وتلقي نكتة عن آلة القهوة المعطلة مجددًا، وأضحك، ضحكة خفيفة تريحني. ثم تعود إلى مكتبها، وأغرق مجددًا في أرقامي، مصممة على عدم

الفصل الثالث والعشرونليناالإيقاف علامة حمراء محفورة في جلدي، حرف قرمزي يتبعني أينما ذهبت. رسميًا، أنا في إجازة قسرية، ريثما تمضي التحقيقات الداخلية مسارها، لكن الجميع يعرف ما يعني ذلك: أنا المتهمة المفترضة، الخائنة، الخلد الذي باع أسرار مجموعة كيسلر لمنافس. لا أجرؤ على الحديث لإيفا، التي تنهال عليّ أسئلة أجيب عنها بمقاطع مبتورة، لا أجرؤ على الخروج من الشقة خوفًا من مصادفة زميل ينظر إليّ بذلك المزيج من الفضول والازدراء الذي أعرفه جيدًا. لكن ما ينهشني أكثر ليس العار، ليس الإذلال، بل العجز. البقاء محبوسة بين أربعة جدران في انتظار أن يقرر آخرون مصيري عذاب لا أتحمله.لذا، بعد ثلاثة أيام، أقرر التحرك.إنها العاشرة مساءً عندما أتسلل من شقة إيفا، مرتدية الأسود من الرأس إلى القدم، قبعة مغروسة على شعري، حذاءً صامتًا في قدميّ. انتظرت حتى يكتمل الليل، حتى تفرغ الشوارع، حتى لا يبقى من برج كيسلر سوى ظل مظلم تخترقه بعض الأضواء. بطاقة دخولي عُطّلت يوم إيقافي، لكنني أعرف وسيلة للدخول: باب خدمة في مؤخرة المبنى، يستخدمه عمال النظافة، حدثتني عنه صوفي يومًا بالصدفة وهي تشتكي من أنه دائمًا غير مغلق جيدًا

الفصل الخامس والعشرونإستيلوصل الاستدعاء عند الفجر، رسالة مقتضبة من أدريان كيسلر على هاتفي المهني: «مكتبي. الثامنة. لا تتأخري.» لم أنم طوال الليل، أعصابي مشتعلة، نذير كارثة وشيكة يعقد معدتي. منذ أن دخلت لينا فاريل هذا البرج، خرج كل شيء عن السيطرة. هذه المرأة، هذه الدخيلة، هذه المحللة التي لا شيء، التي تجرأت على إغواء أدريان كيسلر قبل أن تعرف حتى من هو، كان يجب التخلص منها منذ زمن. لكن شيئًا لم يجرِ كما هو مخطط، والآن، بينما أعبر الفضاء المفتوح المهجور في هذه الساعة المبكرة جدًا، أشعر بالفخ يُغلق عليّ.مكتب أدريان مضاء بضوء الصباح الباهت، وهو واقف خلف طاولته الزجاجية، وجهه أكثر تجمدًا من أي وقت مضى، يداي مبسوطتان على الخشب، وعيناه الرماديتان مثبتتان عليّ بكثافة تجعلني أريد الهرب. بجانبه، على المكتب، هاتف محمول، طراز قديم رخيص أعرفه فورًا ويجمد دمي. هاتفي. ذاك الذي أخفيته في درج مكتبي، ذاك الذي ظننت أنه في أمان، ذاك الذي يحتوي على أدلة خيانتي.— اجلسي، إستيل، يقول أدريان بصوت بلا انفعال. واشرحي لي ماذا يفعل هذا الهاتف في مكتبك، مع رسالة تورط الآنسة فاريل مباشرة في تسريب وثائق هارتويل.

الفصل السابع والعشرونأدريانما كان يجب أن أنزل. كان يجب أن أبقى في مكتبي، خلف طاولتي الزجاجية، محميًا بجليدي وانضباطي، وأترك الليل يبتلع ما تبقى من عقلي. لكن عندما رأيت قوامها يعبر البهو، عندما سمعت كعبيها يترددان على الرخام، عندما فهمت أنها ترحل حقًا، أنها ستنفذ الأمر العبثي الذي أصدرته لها بالبقاء بعيدًا عني، شيء تحطم داخل صدري، سد أمضيت سنوات في تحصينه واستسلم دفعة واحدة، حاملًا معه كل قراراتي، كل يقيناتي، كل جليدي.تبعتُها دون أن أدرك، خطواتي تتردد في درج الخدمة، تنفسي قصير، قلبي يدق على صدغي. المرآب تحت الأرضي غارق في العتمة، مضاء فقط بمصابيح النيون الشاحبة التي ترمش على فترات وتلقي ظلالًا متحركة على أعمدة الإسمنت. الهواء يفوح بالبنزين، بالمطاط البارد، بغبار التهوية. وهي هناك، قرب سيارتها، يد على الباب، الوجه متجه نحوي كأنها سمعتني آتي، كأنها تنتظرني، كأنها تعرف أنني لن أتركها ترحل هكذا.— أدريان؟ تقول، وصوتها مزيج من أمل ووجل يمزقني.لا أجيب. أقطع المسافة التي تفصلنا في بضع خطوات، خطواتي الغاضبة تقرع على الإسمنت، وعندما أصل إلى مستواها، أمسكها من خصرها، ألصقها بباب سيارتها، وأق

الفصل التاسع والعشرونليناالأسبوع الذي يلي كابوس يقظ، غوص بطيء ومؤلم في واقع لم أعد أعرفه. أدريان كيسلر، الرجل الذي قبّلني بيأس في ذلك المرآب تحت الأرضي، الرجل الذي اعترف لي بماضيه المحطم في عتمة سيارته، الرجل الذي كاد يبكي أمامي، لم يعد موجودًا. في مكانه، هناك المدير المتجمد، أكثر برودة، أكثر قسوة، أكثر عدمًا للرحمة من أي وقت مضى.يبدأ كل شيء صباح الاثنين، عندما أتلقى بريدًا إلكترونيًا منه، بريدًا مقتضبًا وقارسًا يخبرني أن إيقافي رُفع لكنني أُعيد تكليفي بمهام ثانوية، بعيدًا عن ملف هارتويل، بعيدًا عن أي مسؤولية تليق بكفاءاتي. تدقيق فواتير، تصنيف أرشيف، إدخال بيانات في جداول لن يراجعها أحد أبدًا. مهام متدربة، مهام مذلة، مهام مصممة لإذلالي، لتجعلني أفهم أنني لا شيء.أرفع رأسي، عيناي محترقتان بدموع أرفض ذرفها، وألتقي نظرة صوفي التي ترمقني بنظرة آسفة من مكتبها. لا تفهم، لا أحد يفهم، ولا أستطيع شرح شيء. كيف أشرح أن الرجل الذي يقبّلني في الليل هو نفسه من يذلني في النهار؟ كيف أشرح هذه الحرب السرية التي يخوضها أدريان ووالده، والتي أصبحت رهينة فيها رغمًا عني؟الأسوأ يحدث يوم الأربعاء، عندما ي