ليلة مع المدير المتجمد のすべてのチャプター: チャプター 1 - チャプター 10

الفصل الأولليناالمطعم مزدحم. ضحكات، رنين أدوات المائدة، ضوء خافت يداعب مفارش المائدة البيضاء. أجلس مقابل مارك، وأبتسم لأن هذا ما نفعله عندما نكون مخطوبين وما زلنا نجهل الحقيقة.يضع شوكته. لم يلمس طبقه تقريبًا. وأنا أيضًا. معدتي متوترة منذ هذا الصباح، منذ تلك الرسالة التي تلقاها وأخفاها بسرعة كبيرة. ظننت أنها تتعلق بالعمل. أنا ساذجة.— لينا، يقول.نبرته ناعمة. ناعمة جدًا. إنها النبرة التي نستخدمها لإعلان خبر سيئ على أمل أن يمر بسلام.— ماذا؟يمرر يده في شعره الأشقر. مارك وسيم. وسيم كفتى لم يضطر يومًا للقتال من أجل أي شيء. بدلته جديدة، وساعته أيضًا. منذ ستة أشهر، ساعدته في الحصول على هذا المنصب. شجعته، راجعت رسائل التحفيز الخاصة به، تحملت ليالي قلقه. اليوم، يكسب ثلاثة أضعاف راتبي. ولم يعد ينظر إليّ كما كان من قبل.— يجب أن نتحدث.— تحدث.آخذ كأس النبيذ. نبيذ أحمر كثيف، يكاد يكون أسود. أرتشف رشفة لأمنع نفسي من الصراخ.— لا أعتقد أننا خُلقنا لبعضنا البعض، يقول أخيرًا.تسقط الكلمات على مفرش المائدة كالسكاكين. حولنا، لا أحد يستمع إلينا. بقية رواد المطعم يعيشون حياتهم الطبيعية، غير مبالين

الفصل الثالثليناالزجاجة شبه فارغة. شفتاي جافتان، رأسي يدور، ولم أنجح بعد في النسيان. صورة العينين الرماديتين بقيت ملتصقة في أعماقي، كحرقة.أنهض. ساقاي غير ثابتتين، كعباي عاليان أكثر من اللازم. أترنح إلى نهاية الصالة، نحو المقعد الفارغ حيث كان الرجل جالسًا قبل قليل. لم يعد هناك، لكنني ما زلت أشعر بحضوره. الهواء مشبع بعطره: جلد، أرز، شيء محترق.— تبحثين عن أحد؟الصوت يأتي من خلفي. عميق. هادئ. مستمتع، ربما.أستدير. إنه هناك، واقف على بعد خطوات، يداه في جيبي بنطاله. طوق قميصه ما زال مفتوحًا. ضوء الفوانيس يرسم ظلالًا تحت وجنتيه، يبرز قسوة وجهه. ينظر إليّ من علٍ. إنه طويل. طويل جدًا.— أنت، أقول بصوت متثاقل. كنت تنظر إليّ كحيوان في حديقة.— كنت أنظر إلى امرأة وحيدة تشرب وزنها شمبانيا. كان ذلك ساحرًا.— ساحر أم مثير للشفقة؟ترتفع زاوية من فمه. ليست ابتسامة، إنها صدع في الجليد. الأول.— الاثنان، يقول.الوقاحة. الهدوء الذي ينطق به هذه الكلمة يغلي دمي. أتقدم خطوة نحوه، ربما قريبة جدًا. عطره يلفني. كعبي يتمايل، أضع يدي على ذراعه لأتوازن. قماش سترته ناعم، غالي الثمن. لا يتراجع.— أنت متعجرف، أق

الفصل الخامسلينايكاد النهار يبزغ. ضوء رمادي يتسلل بين الستائر، كافٍ لأرى جسده النائم بجانبي.إنه رائع. الملاءات مرفوعة على وركيه، شعره البني فوضوي على جبهته، شفتاه مفتوحتان قليلًا. يتنفس ببطء، بعمق، كرجل لا يخشى شيئًا قط.أنظر إليه ثوانٍ. وقتًا طويلًا أكثر من اللازم.وجهه في سكونه أنعم من الأمس. التوتر اختفى، الفك لم يعد مشدودًا، التجاعيد حول فمه استوت. يبدو أصغر. أقل خطورة.إنه فخ. أعرف أنه عند الاستيقاظ، سيعود الجليد. ستُفتح عيناه الرماديتان، ستنظران إليّ كما ننظر إلى غريبة، ربما ببعض الإحراج، ربما بلا شيء. لا أريد أن أرى ذلك.لا أريد أن أمنحه الفرصة ليقول إن هذه الليلة لم تكن شيئًا.لذا أنهض. بأكبر قدر من الصمت.ملابسي مبعثرة على السجادة. فستاني الكحلي، مجعّد. كعباي، أحدهما قرب الباب، والآخر تحت المقعد. ملابسي الداخلية الرقيقة، التي خلعتها أمس في لفتة لا أندم عليها.أرتدي ملابسي كاتمة أنفاسي. كل حركة مخاطرة. السحّاب يصرّ، أتجمد. لا يتحرك. إنه نائم.أستعيد حقيبتي، أقراطي من طاولة السرير. عند أخذها، أرى أصابعه، موضوعة على الوسادة، حيث كان رأسي. طويلة، نحيفة، جميلة. أصابع داعبتني، أ

الفصل السابعلينافي الاثنين التالي، أقف أمام برج كيسلر في السابعة وخمس وأربعين دقيقة صباحًا، بطاقة الدخول مضغوطة في يدي، حقيبتي الجلدية ملتصقة بفخذي، قلبي يدق ضد أضلاعي كطائر مذعور. الشمس بالكاد تشرق، إضاءة حليبية تنزلق على الواجهات الزجاجية وتشعل انعكاسات حريق في الطوابق العليا، شظايا ذهب ونحاس ترقص على الزجاج المعتم. الشارع ما زال هادئًا، لكن ظلالًا مسرعة تتقاطر بالفعل نحو المدخل الرئيسي، رجال ببدلات داكنة بقصات لا تشوبها شائبة، نساء ببدلات صارمة وكعكات مشدودة، جميعهم يحملون ذلك الهواء المركّز، شبه الجاد، هواء من يتعاملون مع المليارات قبل الإفطار.آخذ نفسًا عميقًا. الهواء بارد، محمّل برائحة الإسفلت والقهوة المتسربة من المقاهي المجاورة، ممزوجة بعطر أشجار الزيزفون التي تصطف على الجادة. أعبر الأبواب الأوتوماتيكية، أجتاز البهو، أمر عبر بوابة الأمن مقدمًا بطاقتي للجهاز الإلكتروني. صفير أخضر، ضوء يومض، والحاجز ينفتح أمامي بنقرة صوتية. أنا في بيتي. أخيرًا، في كيسلر. هذه الفكرة غريبة جدًا، مبهجة جدًا، حتى إنها تصيبني بالدوار.بهو المدخل كاتدرائية من الرخام والزجاج. السقف يرتفع إلى علو مذهل

الفصل التاسعأدريانقاعة الاجتماعات في الطابق الثامن والعشرين تغرق في ضوء أبيض، شبه جراحي، يتساقط من الإضاءة المدمجة ويرتد على الطاولة الزجاجية التي يبلغ طولها عشرة أمتار. حول هذه الطاولة، يجلس مديريّ التنفيذيون، ظهورهم مستقيمة، رقابهم متصلبة، نظراتهم مثبتة على الملفات الموضوعة أمامهم بذلك الاحترام المشوب بالخوف الذي أعرفه جيدًا. أترأس الجلسة من طرف الطاولة، في كرسي الجلد الأسود الأعلى قليلًا من الآخرين، وأترك الصمت يستقر، يثقل، يصبح ملموسًا. الصمت أداة سلطة، سلاح صقلته على مر السنين، وأعرف كيف أستخدمه أفضل من أي أحد.نظري يمسح الحضور دون أن يتوقف عند أي وجه بعينه. المدير المالي، مسؤول العمليات، رئيس قسم التحليلات، مديرة الموارد البشرية، جميعهم هنا، جميعهم ينتظرون أن أتحدث، جميعهم يحبسون أنفاسهم كغواصين قبل الغوص في مياه عميقة وعدائية. أطيل هذه اللحظة، أقلب ببطء صفحات التقرير الموضوع أمامي، أسمع حفيف الورق في الصمت المطلق، وأعرف أن كل ثانية تمر تزيد توترهم، وجلهم، وخوفهم. هذا بالضبط ما أريده. الخوف محرك أكثر موثوقية من المودة، أكثر ديمومة من الاحترام. الخوف لا يخون أبدًا.— لنبدأ، أقو