All Chapters of البديلة: Chapter 11 - Chapter 20

الفصل الحادي عشركاميلياالاستقبال محيط من الوجوه والأصوات، وأنا أطفو على سطحه، تتقاذفني الأيدي كحطام سفينة تاهت في عاصفة لا تنتهي.أبتسم. أومئ برأسي. أصافح أصابع، ألامس وجنات، أتلقّى مجاملات ليست لي. النساء تنبهر بفستاني، بتسريحتي، ببشرتي المتوهّجة التي لم تتوهّج يوماً بهذا الشكل، لأن الخوف، كما يبدو، يضخّ في الوجنتين حمرة تشبه حمرة السعادة. الرجال يهنّئونني، يقيسونني، يجرّدونني بأعينهم من دون خجل، يمدّون أيديهم لتصافح يداً يعتقدون أنها يد ليليا دوفيرو، الوريثة، الجميلة، المحظوظة. الجميع يريد قطعة من العروس، كلمة، إشارة، وميضاً من هذا المجد العابر الذي سيتبخّر مع فجر الغد. وأنا ألعب دور ليليا كما يُلعب دور محفوظ عن ظهر قلب، بإعادة الابتسامات، بتقليد النظرات، بتقمّص حركات لا تخصّني، بأمل ألا يرى أحد الحقيقة تحت طبقات المكياج.كاسيان في الطرف الآخر من القاعة.إنه محاط بحلقة من الرجال في بدلات قاتمة، مساهمون، شركاء، منافسون ربما، لا أحد يعرف من هو العدو ومن هو الحليف في هذا العالم، الكل يبتسم والكل يحسب. يتحدثون إليه باحترام وحساب، بأصوات منخفضة وعيون سريعة، كرجال يعرفون أنهم يقفون أمام

الفصل الثالث عشركاسيانأعترضها قرب حديقة الورود.يبلغ الاستقبال ذروته خلفنا، الضحكات والموسيقى تتسرّب من النوافذ المفتوحة وتتفرّق في ليل يونيو الدافئ، ليل بروفانسي عطر بالياسمين واللافندر، ليل ينبغي أن يكون ليلة عرس، لا ليلة حساب. الفوانيس المعلّقة على أغصان السرو تلقي هالات ذهبية على ممرات الحصى، وتتراقص ألسنتها بلطف تحت النسيم، خالقة ظلالاً متحركة ترقص على جدران الحجر كأشباح مدعوّة إلى وليمة. والورود، تلك المئات من الورود التي زُرعت خصيصاً للزفاف، تعطّر الهواء بعطر خانق، مقزّز تقريباً، مزيج من الورد القديم والياسمين يصعد إلى الرأس كخمر قوية أكثر من اللازم، كدواء مركّز، كشيء يخدّر الحواس ويشوّه الحكم.إنها وحدها. هربت للحظة، معتقدةً ربما أنها ستجد متنفّساً في ظلام الحديقة، بعيداً عن النظرات التي تخترقها كالإبر، بعيداً عن الابتسامات التي تنهش وجهها، بعيداً عن هذه المهزلة التي تؤديها برقّة تلامس الإهانة. تقف قرب النافورة، ظهرها نحوي، وكتفاها منخفضان، منحنيان، منهاران. ذيل فستانها منطرح على بلاط الحجر كبركة من ضوء القمر، كدمعة فضية تجمّدت في الهواء، وماء النافورة يهمس لحناً بلورياً يغط

الفصل الخامس عشركاسيانأستمع إليها. لا أفقد كلمة واحدة.تتزاحم الجمل على شفتيها، متقطّعة بالنحيب، مشوّهة بالخوف، لكنني ألتقطها كلها. كل مقطع، كل اعتراف، كل تفصيل من هذا الاعتراف الذي تصبّه عند قدميّ كما يُفرغ كيس من الحجارة. اسمها كاميليا. إنها الأخت، التوأم، الظلّ. هربت ليليا هذا الصباح، تاركةً خلفها فستاناً فارغاً ورسالة بأحمر الشفاه على المرآة. دبّرت فيفيان دوفيرو هذا الاستبدال ببرود أعصاب يفرض عليّ الإعجاب تقريباً، وهذه المرأة، هذا المخلوق المرتجف الذي يبكي على الحائط الحجري، أطاع لأنها لم تملك خياراً.غضبي وحش بارد في صدري. لا يزأر. لا يعصف. يستقرّ، هادئاً، منهجياً، صبوراً. يلتفّ حول أحشائي وينتظر. كذبت عليّ عائلة دوفيرو. اعتبروني دمية تُحرَّك، أبله يُخدع في يوم زفافه. ظنّوا أنني لن أرى شيئاً، لن أشعر بشيء، أنني سأقبل استبدالهم كما يُقبل لوح مزوّر معلّق على حائط. الغيظ الذي أشعر به جليدي، غيظ مصرفي، غيظ رجل أعمال حسب بالفعل ثمن الانتقام ويستعدّ لتحصيله مع الفوائد. أتخيّل بالفعل تفكيك ثروتهم، تصفية أصولهم، إذلال فيفيان دوفيرو علناً، هذه المرأة التي تجرأت على اعتباري بيدقاً. سيدفع

الفصل السابع عشركاسيانجناح الزفاف غارق في العتمة حين أدخل.هيّأ الخدم الغرفة وفق تعليماتي، قبل ساعات من ذلك، حين كنت لا أزال أعتقد أن هذه الليلة ستكون إجراءً شكلياً، مرحلة بروتوكولية في اتحاد استراتيجي. الملاءات من الحرير الأبيض، مشدودة بإتقان، بلا ثنية، بلا تجعّد. ستائر المخمل مسدلة على النوافذ الهائلة المطلّة على الكروم، ولا سوى الشموع المضاءة على المدفأة وعلى طاولات السرير تنشر ضوءاً مرتجفاً، ذهبياً، يرقص الظلال على الجدران. الشامبانيا تنتظر في دلو فضي، والثلج ذاب منذ زمن، وكؤوس البلور تلمع بلطف، سليمة. تفوح الغرفة برائحة الشمع الدافئ وبتلات الورد التي نثرها أحدهم على الباركيه الملمّع وعلى السرير، بساط من المخمل الأرجواني والأبيض يقود إلى مذبح الزواج.كل شيء مثالي. كل شيء تماماً كما أمرت، قبل أشهر، حين كنت أخطط لهذا الزفاف كما يُخطط لعملية مالية. الورود ورود دفيئة، زُرعت خصيصاً لهذه الليلة، وعطرها الخانق يملأ الغرفة، مختلطاً برائحة الشمع والخشب القديم. تنعكس ألسنة الشموع في المرايا، خالقةً منظورات لا نهائية من أضواء مرتجفة. السرير هائل، سرير بأربعة أعمدة من القرن الثامن عشر، بأعم

الفصل التاسع عشركاسيانبعد ذلك، تنام.أصبح تنفّسها منتظماً، نفَساً خفيفاً بالكاد يرفع صدرها ويرفع الخصلات الشقراء المتناثرة على الوسادة. شعرها مبعثر في موجات من العسل تلتقط آخر وهج الشموع شبه المنطفئة، والحرير الأبيض للملاءات يتناقض مع شحوب جلدها، ذلك الجلد الذي لمسته، الذي طوفته، الذي وسمته ربما. بتلات الورد مسحوقة تحت جسدها، متغضّنة، مجروحة، تنشر عطراً خانقاً يختلط برائحة الشمع الدافئ، برائحة الشامبانيا التي لم نشربها، برائحة أكثر حميمية هي رائحة أجسادنا المختلطة.لا أنام. لن أنام. النوم ترفٌ لم أمنحه لنفسي بسهولة أبداً، وهذه الليلة أقل من أي وقت مضى.أنظر إليها. لا أستطيع منع نفسي. شيء ما في وجهها النائم يجذبني، يمسكني، يمنعني من إبعاد عينيّ رغم الصوت في رأسي الذي يصرخ بأن أنهض، بأن أرحل، بأن أضع مسافة بيني وبينها. في النوم، فقدت تعبير الرعب الذي كان يلتهمها منذ المراسم، ذلك الخوف الذعري الذي كان يوسّع عينيها ويرجّف شفتيها. ملامحها مرتخية، هادئة، شبه طفولية. رموشها، التي لا تزال رطبة من الدموع التي ذرفتها على جلدي، ترسم ظلالاً خفيفة على وجنتيها. فمها منفرج قليلاً، وأتبيّن النفَس ا